Demencia

Love less

2012-02-26T12:25:00.000-05:00

El amenazado

2012-02-26T12:24:00.000-05:00

Es el amor. Tendré que ocultarme o que huir.

Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz. La hermosa

máscara ha cambiado, pero como siempre es la única. De qué me servirán

mis talismanes: el ejercicio de las letras, la vaga erudición, el

aprendizaje de las palabras que uso, el áspero Norte para cantar sus

mares y sus espadas, la serena amistad, las galerías de la Biblioteca,

las cosas comunes, los hábitos, el joven amor de mi madre, la sombra

militar de mis muertos, la noche intemporal, el sabor del sueño?

Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.

Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se levanta

a la voz del ave, ya se han oscurecido los que miran por las ventanas,

pero la sombra no ha traído la paz.

Es, ya lo sé, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz, la

espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo.

Es el amor con sus mitologías, con sus pequeñas magias inútiles.

Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.

Ya los ejércitos me cercan, las hordas.

(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto.)

El nombre de una mujer me delata.

Me duele una mujer en todo el cuerpo.

Robert Ferri

2012-02-25T19:51:00.000-05:00

Inspirado profundamente por los pintores barrocos (especialmente Caravaggio) y otros viejos maestros del Romanticismo, Academicismo, y Simbolismo (David, Ingres, Girodet, Gericault, Gleyre, Bouguereau, Moreau, Redon, Rops, etc).
Graduado -con Honores- de la "Accademia di Belle Arti" en Roma. En 2003 - primer one-man show "Roberto Ferri e il sogno del Parnaso” en el Centro di Arte Contemporanea en Roma. Sus trabajos ya están presentes en muchas colecciones privadas importantes en Londres, París, Madrid, Barcelona, Miami, New York, San Antonio, Roma, Milán, Malta, Dublin, Boston, y el Castillo de Menerbes, Provenza.

"Traghettatore" - óleo en tela

"Ade" - óleo en tela

"Dall'Inferno" - óleo en tela

"Tristezze della luna" - óleo en tela

"Crepuscolo del mattino" - óleo en tela

"Et in tenebris" - óleo en tela

"San Sebastiano" - óleo en tela

"De Profundis Clamavi" - tríptico

Las cuatro estaciones

2012-02-24T12:18:00.000-05:00

De esta manera, este mundo por el que paso se deforma y se acumula dentro de mí, hasta el punto de no poder reconocerlo, convertido en un álbum de imágenes inconexas y extrañas, congeladas y fragmentarias, y en una sucesión de estados emocionales que dependen más de mí que de él. No obstante, algunas raras ocasiones, el mundo se revela de repente a través de un movimiento tan asombroso, con leyes tan acordes con mi devenir, que mi atención irrumpe de golpe en un estado de intensa concentración y sobreexcitación en el que cada gesto, cada sonido y cada color quedan grabados para siempre, sin la más mínima posibilidad de olvidarlos jamás. En esos momentos todo parece tan distinto de lo que experimento habitualmente y de cómo vivo cada día, que pienso con horror que sólo existo de verdad en esas raras ocasiones de explosión interna y que, en realidad, sólo he vivido en esta tierra unas veinte o treinta horas.

Silvania:

2012-02-24T11:10:00.000-05:00

Blue Velvet:

2012-02-23T20:28:00.000-05:00

Lady Lazarus

2012-02-23T12:43:00.003-05:00

Lo logré otra vez,

Me las arreglo —

Una vez cada diez años.

Especie de fantasmal milagro, mi piel

Brillante como una pantalla nazi,

Mi diestro pie

Es un pisapapel,

Mi rostro un fino lienzo

Judío y sin rasgos.

Descascara la envoltura

Oh, mi enemigo,

¿Aterro acaso? —

¿La nariz, las cuencas vacías, los dientes?

El apestoso aliento

Se desvanecerá en un día.

Pronto, muy pronto, la carne

Que la tumba devoró

Se sentirá bien en mí

Y yo una mujer que sonríe.

Tengo sólo treinta años.

Y como gato he de morir nueve veces.

Esta es la Número Tres.

Qué desperdicio

Eso de aniquilarse cada década.

Qué millón de filamentos.

La multitud mascando maní se agolpa

Para verlos.

Cómo me desenvuelven la mano, el pie —

El gran desnudamiento.

Damas y caballeros.

Estas son mis manos

Mis rodillas.

Soy tal vez huesos y pellejo.

Sin embargo, soy la misma, idéntica mujer.

La primera vez que sucedió tenía diez.

Fue un accidente.

La segunda vez pretendí

Superarme y no regresar jamás.

Oscilé callada.

Como una concha marina.

Tenían que llamar y llamar

Recoger mis gusanos como perlas pegajosas/

Morir

Es un arte, como cualquier otra cosa.

Yo lo hago excepcionalmente bien.

Lo hago para sentirme hasta las heces.

Lo ejecuto para sentirlo real.

Podemos decir que poseo el don.

Es bastante fácil hacerlo en una celda.

Muy fácil hacerlo y no perder las formas.

Es el mismo

Retorno teatral a pleno día

Al mismo lugar, mismo rostro, grito brutal

Y divertido:

“Milagro!”

Que me liquida.

Luego una carga a fondo

Para ojear mis cicatrices, y otra

Para escucharme el corazón –

De verdad sigue latiendo.

Y hay otra y otra arremetida grande

Por una palabra, por tocar

O por un poquito de sangre

O por unos cabellos o por mi ropa.

Bien, bien, está bien Herr Doktor.

Bien. Herr Enemigo.

Yo soy vuestra obra maestra,

Su pieza de valor,

La bebé de oro puro

Que se disuelve con un chillido.

Me doy vuelta y ardo.

No creas que no valoro tu gran cuidado.

Ceniza, ceniza —

Ustedes atizan, remueven.

Carne, hueso, nada queda 00

Una barra de jabón,

Una alianza de bodas.

Un empaste de oro.

Herr Dios, Herr Lucifer

Cuidado.

Desde las cenizas me levanto

Con mi cabello rojo

Y devoro hombres como el aire.

________________________________________________________________

Version Original:

I have done it again.
One year in every ten
I manage it----

A sort of walking miracle, my skin
Bright as a Nazi lampshade,
My right foot

A paperweight,
My face a featureless, fine
Jew linen.

Peel off the napkin
0 my enemy.
Do I terrify?----

The nose, the eye pits, the full set of teeth?
The sour breath
Will vanish in a day.

Soon, soon the flesh
The grave cave ate will be
At home on me

And I a smiling woman.
I am only thirty.
And like the cat I have nine times to die.

This is Number Three.
What a trash
To annihilate each decade.

What a million filaments.
The peanut-crunching crowd
Shoves in to see

Them unwrap me hand and foot
The big strip tease.
Gentlemen, ladies

These are my hands
My knees.
I may be skin and bone,

Nevertheless, I am the same, identical woman.
The first time it happened I was ten.
It was an accident.

The second time I meant
To last it out and not come back at all.
I rocked shut

As a seashell.
They had to call and call
And pick the worms off me like sticky pearls.

Dying
Is an art, like everything else,
I do it exceptionally well.

I do it so it feels like hell.
I do it so it feels real.
I guess you could say I've a call.

It's easy enough to do it in a cell.
It's easy enough to do it and stay put.
It's the theatrical

Comeback in broad day
To the same place, the same face, the same brute
Amused shout:

'A miracle!'
That knocks me out.
There is a charge

For the eyeing of my scars, there is a charge
For the hearing of my heart----
It really goes.

And there is a charge, a very large charge
For a word or a touch
Or a bit of blood

Or a piece of my hair or my clothes.
So, so, Herr Doktor.
So, Herr Enemy.

I am your opus,
I am your valuable,
The pure gold baby

That melts to a shriek.
I turn and burn.
Do not think I underestimate your great concern.

Ash, ash ---
You poke and stir.
Flesh, bone, there is nothing there----

A cake of soap,
A wedding ring,
A gold filling.

Herr God, Herr Lucifer
Beware
Beware.

Out of the ash
I rise with my red hair
And I eat men like air.

La casa y la ciudad

2012-02-20T11:26:00.000-05:00

Me caso con él por las siguientes razones, que he examinado atentamente una por una. Porque quiero tener hijos. Porque ya tengo treinta y tres años. Para dar una alegría a mi padre. Porque podré seguir ocupándome de mi casa hasta que mis hermanos crezcan, ya que mi casa y la de los Mazzeta sólo se encuentran separadas por un patio. Porque a nadie se le ha ocurrido nunca casarse conmigo y a Mazzeta sí. Porque es una buena persona. Siempre que mi padre le ha pedido dinero prestado se lo ha dado y nunca se ha enfadado porque no se lo devolviera, sino que ha seguido viniendo de vez en cuando a nuestra casa después de cenar a jugar a la escoba y a charlar con mi padre, y eso que charlar con él no es nada fácil, porque hay que repetirle las cosas un montón de veces. Porque soy pobre. Cuando me case no seré rica, pero seré menos pobre. Porque aquí, en Luco, llevo una vida muy dura y pienso, no sé si me equivoco, que cuando esté casada será más liviana.
Nino Mazzeta se casa conmigo por las siguientes razones, que me ha enumerado una por una. Porque no le parezco fea. Porque soy de costumbres sencillas. Porque no le intimido, aunque yo sea licenciada en filología y él sólo haya estudiado hasta quinto de Básica. Su mujer muerta le intimidaba, aunque ella sólo hubiera estudiado hasta tercero de Básica. Era de carácter pendenciero y no fueron nada felices. Porque toco la flauta. Porque cocino mal y a él le gusta comer bien, pero piensa que con un libro de cocina aprenderé enseguida. Porque me conoce desde que era pequeña. Porque conoce bien a mi familia.
También yo le conozco desde que era pequeña, pero a mí eso no me agrada demasiado. Me parece que tengo el futuro pegado a las suelas de los zapatos.

Tristan and Isolde, 1887

2012-02-19T19:17:00.001-05:00

Oda a un monje de los montes Tai-Pei

2012-02-19T19:02:00.000-05:00

Cuéntase que en los montes Tai-Pei

había una vez un monje

Que se mantenía en el aire,

flotando como un perfume

A trescientos pies

bajo el cielo.

Cierta vez, se ocultó

con sus escrituras

en la cima central

Y rara vez fue visto por los que oían

el tañer de su campanilla.

Con su bastón metálico una vez

separó a dos tigres

que se peleaban a muerte;

El bastón descansa ahora

junto a la ventana.

Bajo su lecho hay un cántaro

que encierra un dragón.

Su vestidura era de hojas y hierbas;

sus orejas caían sobre los hombros [1];

Y el pelo de las cejas

le cubría los ojos.

Nadie conocía su edad. Pero los verdes

pinos por él plantados

No lo podían ceñir diez brazos.

Su mente era tan clara

como el fluir de un río.

Su persona, cual las nubes,

no conocía el bien ni el mal.

Cierta vez un anciano de Shang Shan

se encontró con él;

Pero yo no he podido hallar

la senda que conduce

a tan inaccesibles alturas.

Este monje desconocido

vive aún en los montes Tai-Pei.

Los paisanos no lo conocen:

en vano escudriñan

el fundente cielo azul.

El Alma Monstrusa: Outside the Circles of Time

2012-02-18T10:37:00.004-05:00

El Alma Monstruosa

Ciertos elementos fugitivos aparecen ocasionalmente en los trabajos de poetas, pintores, místicos y ocultistas los cuales pueden ser reconocidos como genuinas manifestaciones mágicas en que ellos demuestran el poder y habilidad del artista para evocar elementos de un universo extradimensional y alienigena que puede ser capturado sólo por las más sensitivas y delicadamente ajustadas antenas de consciencia humana. La Visión, cuando aparece, es contenida por aquel órgano oculto e inmaterial conocido popularmente como el “tercer ojo”, del que un yogi contemporáneo ha observado: “sí tu atención está en el tercer ojo, sólo la imaginación es suficiente para crear cualquier fenómeno”1.

La preparación que hace al instrumento humano sensitivo al impacto sutil de fuerzas extracósmicas no es la misma que la preparación sometida por los yogis con el propósito de experimentar la superconsciencia. Al contrario, el primero parecería requerir aquella alteración total y sistemática de los sentidos del que Rimbaud declaró ser la clave del autoconocimiento: “el estudio primario del hombre que desea ser un poeta”, escribió Rimbaud ”es su propio conocimiento, por completo. Él busca su alma, inspecciona, la tienta, la instruye. Tan pronto como la conoce, su deber es su cultivación... el alma debe ser hecha monstruosa... digo que él debe ser un voyant, hacerse a si mismo uno. El poeta se hace a así mismo un vidente por un larga, tremenda y razonada alteración de sus sentidos. En todas las formas de amor, sufrimiento y locura, él se busca a si mismo; él consume en si mismo todos los venenos con el fin de retener sólo la quintaesencia... Así él alcanza lo desconocido; y cuando está en el punto de la locura, él termina perdiendo la inteligencia de sus visiones ¡él las ha contemplado!...”2

Esta formula de alteración fue para Rimbaud, como para algunos de los más grandes artistas y magos, la clave suprema a la inspiración y la recepción de imágenes vividas tales como aquellas que relampaguean y estremecen sobre los lienzos luminosos de un Dali o un Ernst. Esta es la clase de inspiración que Remy de Gourmant reconoció como la fuente de Les Chants de Maldoror que, él decía, “permanecerán únicos y desde ahora en adelante pertenecen a la lista de trabajos que... forman la abreviada librería y sólo es posible la lectura a aquellos cuyos espíritus mal hechos no se entregarán a si mismos a los goces diarios de la banalidad o de la moralidad convencional”3.

Debe ser evidente que aquellos que dejan entrar a las fuerzas de los Qlifot deben asumir a si mismos la Mascara de la Bestia. Por lo tanto no es sorprendente encontrar que la gama completa de así llamados deseos anormales y pervertidos han sido explotados en intentos de transmitir las vibraciones de fuerzas extracósmicas o –por lo menos- extraterrestres.

Tales fuerzas fueron descritas por los antiguos como demonios, gigantes, elementales, enanos, etc., y fueron glosados bajo formas monstruosas o bestiales por las mitologías de todos los pueblos. El mago, Michael Bertiaux, describe la translación de fuerzas del Universo “B” a nuestro propio Universo “A” y su regreso en las siguientes palabras:

"Dagón vendrá de nuevo, como lo harán también las poderosas hechicerías...porque las poderosas bestias de las profundidades han sido soltadas y se han ido por su camino de destrucción y mucho peor es esperado... sujétate a los poderes que te he dado, porque sólo por la transformación licantrópica, siendo y en primer lugar convirtiendose en un monstruo, el mago escapará.4

Y de nuevo:

“...convertirse en monstruo y escapar de aquel camino, que sólo es la entrada del portal Daäthiano de oscuridad total. Te he dicho que todas las avenidas de escape están bloqueadas, pero en verdad está la entrada de convertise en un monstruo, volviéndote la bestia, para que de este modo puedas escapar por la misma puerta a través de la cual ellos vinieron. También debes saber, que está siempre abierta y que el ingreso desde más allá es una amenaza constante... Lentamente ellos están despertando, por lo tanto, entradas han sido creadas y debes ponerte las mascaras y pieles de animales y otros - monstruos horribles e infernales entidades astrales y únicamente por este medio el mago puede escapar de este universo al siguiente sistema de mundos. Estamos buscando establecer especificaciones mágicas en este asunto y no se puede dar nada más como consejo, porque la misma boca del infierno se está abriendo y los demonios y daemones del camino onceavo se están vertiendo en esta esfera." 5

Regresando a la clave de Rimbaud: ha habido pocos casos de alteración de sentidos para propósitos específicamente mágicos más extremos y más completamente documentados que aquellas ejemplificadas por Aleister Crowley quien se movía diariamente en otros mundos y en sueños parcialmente reificados que hicieron de todo menos eclipsar los eventos mundanos de la consciencia cotidiana. La fuerza requerida para experimentar el sueño y permanecer coherente externamente es un logro que pocos pueden afirmar.6 Lautréamont admitió que el no podía y como es bien conocido, Rimbaud se retiro de la lucha.

Por lo tanto, es altamente instructivo estudiar los trabajos de aquellos que, aunque sumergidos en una grandiosa locura, son capaces todavía de registrar – sin embargo vacilantemente- la Visión transmitida a ellos y exacerbados por repetidas convulsiones interiores de terror o por orgasmos de éxtasis. Baudelaire declaró: “Es a través de los sueños que el hombre se comunica con el sueño oscuro por el que está rodeado” No entiendo si esto significa que el sueño qua sueño es la clave a otras esferas, otras dimensiones. Los Psicólogos han demostrado generalmente que el sueño es usualmente uno personal y por último un fenómeno insignificante, insignificante en que este no conduce más allá de la consciencia individualizada del soñador. Esto seguramente no es el sueño al cual Baudelaire se refería, más bien es el sedimento, las lías de la rutina diaria. Sin embargo, algunos sueños, raros o no existentes en las vidas de la mayoría de individuos, son soñados frecuentemente por adeptos del arte y del ocultismo por igual y ellos contienen destellos de fuentes distintas a aquellas vistas a través de la ventana estrecha del soñador promedio. Es la habilidad de incrementar la duración de estos destellos lo que distingue al artista genuino y al ocultista experto en el arte de control de sueño mágico. El secreto definitivo del delirio creativo yace en una clase especial de control que puede ser aplicado conscientemente. Y aquí yace la dificultad en entender, en nada menos que términos irracionales, la alteración sistemática de los sentidos que es la fuerza motivadora del genio creativo.

Una comprensión del sueño en este esencial e intuitivo sentido lleva directamente a una comprensión de la magia(k), porque toda la creatividad involucra cambio, transformación, traslación. Aleister Crowley definió a la magia(k) como “el arte de causar que el cambio ocurra en conformidad con la voluntad”7; él también la definió como “energía tendiendo al cambio”8. Pero, ¿cuál es la naturaleza de esta energía y del cambio a la cual ésta tiende? En el plano físico la energía es creativa ya que la energía sexual y la naturaleza del cambio están en acordancia con la naturaleza de la voluntad, o control que es ejercido en el momento de su liberación (orgasmo). Por lo tanto la formula completa de magia(k) – como la del control de sueño -es resumida en el precepto de once palabras: Do what thou wilt shall be the whole of the Law.9* Esto puede ser interpretado en el sentido de que la ley básica, la tendencia inherente de cada individuo, es hacia aquella transformación total de si mismo desde de la entidad limitada que el cree ser, a aquello que él realmente es en esencia, es decir, una transcosmica, extraterrestre y –finalmente- una extradimensional ausencia. Para entender esto, profundamente, uno tiene que entender también que el Ser persiste independientemente de la existencia y la no-existencia por igual. Blavatsky observó10: “La idea que las cosas pueden cesar de existir y todavía SER, es una fundamental en la psicología oriental. Bajo esta contradicción aparente en términos, yace un hecho de Naturaleza para darse cuenta de que aquello que está en la mente, en lugar de discutir acerca de las palabras, es lo importante.” En un sentido más limitado e inmediatamente aplicable, uno puede percibir esta idea entendiendo el precepto de once palabras y su complemento – Amor es la ley, amor bajo woluntad.11

El amor es identificado aquí con el método de efectuar translación y transformación mágica, porque amor – en el sentido en el que aquella palabra es usada en AL – tiene una connotación esencialmente bioquímica y sexual. Nightside of Eden12 contiene un esquema de formulas mágicas y los métodos de hechiceria sexual que ellos implican. Es tolerablemente cierto que Crowley mismo no reconoció completamente estas implicaciones. Esto puede ser explicado por el hecho de que hasta el año de su muerte (1947) no ocurría ningun contacto masivo entre la tierra y las Inteligencias extraterrestres, un contacto cuyo intercambio con Aiwass13 ha ayudado a hacer posible.14

Los escritos del ocultista francés – el Abbé Boullan- cuyas enseñanzas incluían la obtención de la salvación por medio del congreso sexual con ángeles y otras entidades extraterrestres, se vuelven comprensibles a la luz de la relación de Crowley con Aiwas y de las más recientes investigaciones en esta área de Michael Bertiaux. Aspectos adicionales del tema aparecen en los trabajos de Swedenborg, J-K Huysmans, Arthur Machen y H.P Lovecraft. Michael Bertiaux afirma haber contactado a la entidad astral que usaba a Boullan como un médium en el último siglo. Este método de congreso, aunque permanece inexplicable, ha sido substanciado por el trabajo de Austin Osman Spare, cuya hechicería de “símbolos sensitivos” ha sido probada por ocultistas contemporáneos, incluyéndome. El trabajo de Spare me ayudó a evolucionar la formula de Control de Sueño delineado en la Trilogía Tifoniana.16 Investigaciones recientes sugieren que el control de sueño puede ser una designación alternativa para el control del meón, es decir, el control del Universo “B” representado en la mitología egipcia como Amenta y en la psicología moderna como la subconsciencia controlada mágicamente.

La asunción de formas monstruosas y el sentido de la identidad con “entidades astrales infernales” se vuelven lógicos como un método de controlar los niveles sub-ctónianos y Austin Spare ha evolucionado técnicas validas de sigilografía para explorar estos niveles subliminales.18 Bertiaux contribuye también a un estudio único en profundidad de tales atavismos primitivos, en sus sistemas altamente sofisticados de los cuales La Mystere Lycanthropique es sino uno. Estamos concernidos aquí con una afirmación más general y con la representación pictográfica y astrográfica de las fuerzas (elementales) involucradas. Un cierto grimorio secreto contiene los patrones básicos o vibraciones primarias que el ocultista usa para evocar a los teratomas Tifonianos, por ésto debe ser entendido que – en la analogía de reificación inversa o reflejada- los monstruos descritos en el relato Berosiano de la creación, los monstruos que precedieron a la ola de vida humana, fueron mascaras de Poder primario los cuales fluyeron hacia la manifestaciones por medio del Ojo del vacio.20 El medio de retorno – como es formulado por Bertiaux en el documento ya citado21- puede ser logrado sólo al invertir el proceso , es decir, por la identificación con la Bestia, cuya naturaleza mágica es simbolizada por Shugal-Choronzon 666.2 Arthur Machen, el autor y místico Galo, se refería ocasionalmente a una teoría de Reversión Protoplasmatica23 que parece tener muchos puntos de similaridad con el sistema de Spare de Resurgencia Atavística. El nivel final de esta transformación o cambio mágico es descrito por Boullan, quizás involuntariamente, cuando declara que Dagón vendrá de nuevo. H.P. Lovecraft aprovechó este patrón, también inconscientemente, cuando formuló los Mitos de Cthulu, ampliamente elaborados -como el mismo admite24- de fuentes de sueño.

Dagón es cualisticamente equivalente al numero 777 que excede a 666 (la Bestia) por 111, el numero de ALP, significando “muerte y oscuridad densa”; 111 es la extensión completa de la letra primaria, A (alef, ALP), cuyo representativo en el tarot es el Loco o el Bufón. El simbolismo es complejo y debe ser estudiado en conexión con un análisis de las diez primeras letras del alfabeto mágico como es dado en el capitulo 2 de Nightside of Eden. El bufón es el único guía en el sendero onceavo, el sendero de magia(k) o energía tendiendo al cambio”. Esta es la clave a la naturaleza de todos los exponentes genuinos de los ritos antiguos o masques que son representados en las gracias del arlequín, loco u orate. Una visión superficial, incluso, de las vidas y actividades de los adeptos como Lévi o Blasvarsky, Crowley, Gurdjieff y -más recientemente- Salvador Dali, cuyos éxtasis simbólicos son un enigma para sus admiradores y detractores por igual, revela un elemento de bufonería combinada con matices bestiales y corrientes que se fusionan en una deslumbrante imagen al inefablemente sabio y abismalmente ignorante, la horrenda bestia y el bello dios: “Mis Adeptos se paran erguidos, sus cabezas sobre los cielos, sus pies bajo los infiernos”.28

El Ángel y el Diablo son reflejados en una única imagen. Dali, Tanguy, Ernst y otros han capturado esta imagen visualmente en el fluido instantáneo de su emergencia de un caos a otro. Esta es la imagen fugaz del poder irracional que Spare ideó también para anatomizar en una visualización de sensaciones más allá del rango de la experiencia normal; un producto de aquella alteración de los sentidos sistemática del que hablaba Rimbaud. La imagen es atraída hacia el vórtice de la consciencia por un rito curioso, una estratagema de tortura, al borde de la obsesión. Esta es la Formula del Vórtice que ha sido usado por los iniciados- especialmente por los iniciados del Sendero de la Mano Izquierda – desde tiempo inmemorial. El Sendero de la Mano Izquierda es precisamente el de la alteración o reversión de los sentidos que Rimbaud formuló independientemente y que los Surrealistas tras él se esforzaron en poner en practica. No hay duda de que algunos tuvieron éxito, pero de que aquel éxito dependía únicamente en esta formula puede ser dudado por aquellos incapaces de entender que tal alteración necesita ser – y ciertamente no es necesariamente - discernible en el comportamiento externo. Rimbaud, Baudelaire y otros, “vivieron la vida” exteriormente, pero considere a Huysmans, Mallarmé o – en las artes visuales- Delvaux; ellos no parecían hacerlo así. Huysmans con su empleo seguro en el Bureau; Mallarmé, el respetable profesor de inglés; Delvaux, establecido como cabeza de una Academia de Arte en Bélgica. La cualidad de su trabajo ofrece la respuesta. Y sin embargo, en los casos donde parece notoriamente obvio que un artista “vivió la vida”, no es en si mismo prueba concluyente de la trascendencia mundial y del cierto establecimiento del contacto con reinos alienigenas. Un vistazo en el trabajo de muchos artistas, incluso de aquellos con una reputación internacional, muestra que ellos no hicieron la transición como la que hicieron Spare, Sime, Dali, Tanguy, etc. Estos artistas lograron un salto en otras dimensiones y – este es el punto importante- regresaron para registrar sus experiencias extradimensionales. Esto parece ser el quid del asunto, que ciertos artistas entraron a otras dimensiones y les fue permitido, o fueron capaces, de regresar a la consciencia humana y dejar un registro de la Visión. En los días de la antigüedad esto fue conocido como la Visión de Pan.

Por S.N.U. : http://manussinistra.blogspot.com/

Un Chant d'Amour

2012-02-18T10:32:00.000-05:00

¿Brújula?

2012-02-17T12:03:00.000-05:00

¿Dónde estás?
¿Adónde vas?
¿Brújula?
¿Ahhhhhhhhhhh?
¿Y quién sabrá?
¿Quién será original?
¿Pregunta sin respuesta?
¿Es locura o cordura?
¿Y quién sabrá?
¿Quién será original?
¿Pregunta sin respuesta?
¿Es cordura o locura?
¿Conformidad?
¿Quien es menos siempre es más?
¿Contradicción veraz?
¿Es locura o cordura?
¿Y quién sabrá?
¿Quién será original?
¿Pregunta sin respuesta?
¿Es cordura o locura?
¿Es locura y cordura?
¿Si sigo tus pasos...
...me sacarán de esta tormenta?
¿O si sigo tus pasos...
...me hundirán en esta tormenta?
¿Si sigo tus pasos...
...me sacarán de esta tormenta?
¿Ah? ¿Ah? ¿Ah? ¿Ah? ¿Ah? ¿Ah? ¿Ah? ¿Ah? ¿Ah?
¿Si te sigo? ¿Ah? ¿Ah? Ahhhhhhhhhhhhhhhhhhh...

de: Memorias de una Pulga

2012-02-16T18:07:00.000-05:00

CURIOSA POR SABER EL DESARROLLO DE UNA aventura en la que ya estaba verdaderamente interesada, al propio tiempo que por la suerte de la gentil y amable Bella, me sentí obligada a permanecer junto a ella, y por lo tanto tuve buen cuidado de no molestarla con mis atenciones, no fuera a despertar su resistencia y a desencadenar un ataque a destiempo, en un momento en el que para el buen éxito de mis propósitos necesitaba estar en el propio campo de operaciones de la joven. No trataré de describiros el mal rato que pasó mi joven protegida en el intervalo transcurrido desde el momento en que se produjo el enojoso descubrimiento del padre confesor y la hora señalada por éste para visitarle en la sacristía, con el fin de decidir sobre el sino de la infortunada Bella. Con paso incierto y la mirada fija en el suelo, la asustada muchacha se presentó ante la puerta de aquélla y llamó. La puerta se abrió y apareció el padre en el umbral. A un signo del sacerdote Bella entró, permaneciendo de pie frente a la imponente figura del santo varón. Siguió un embarazoso silencio que se prolongó por algunos segundos. El padre Ambrosio lo rompió al fin para decir: —Has hecho bien en acudir tan puntualmente, hija mía. La estricta obediencia del penitente es el primer signo espiritual que conduce al perdón divino. Al oír aquellas bondadosas palabras Bella cobró aliento y pareció descargarse de un peso que oprimía su corazón.

El padre Ambrosio siguió hablando, al tiempo que se sentaba sobre un largo cojín que cubría una gran arca de roble. —He pensado mucho en ti, y también rogado por cuenta tuya, hija mía. Durante algún tiempo no encontré manera alguna de dejar a mi conciencia libre de culpa, salvo la de acudir a tu protector natural para revelarle el espantoso secreto que involuntariamente llegué a poseer. Hizo una pausa, y Bella, que sabía muy bien el severo carácter de su tío, de quien además dependía por completo, se echó a temblar al oír tales palabras. Tomándola de la mano y atrayéndola de manera que tuvo que arrodillarse ante él, mientras su mano derecha presionaba su bien torneado hombro, continuó el padre: —Pero me dolía pensar en los espantosos resultados que hubieran seguido a tal revelación, y pedí a la Virgen Santísima que me asistiera en tal tribulación. Ella me señaló un camino que, al propio tiempo que sirve a las finalidades de la sagrada iglesia, evita las consecuencias que acarrearía el que el hecho llegase a conocimiento de tu tío. Sin embargo, la primera condición necesaria para que podamos seguir este camino es la obediencia absoluta. Bella, aliviada de su angustia al oír que había un camino de salvación, prometió en el acto obedecer ciegamente las órdenes de su padre espiritual. La jovencita estaba arrodillada a sus pies. El padre Ambrosio inclinó su gran cabeza sobre la postrada figura de ella. Un tinte de color enrojecía sus mejillas, y un fuego extraño iluminaba sus ojos. Sus manos temblaban ligeramente cuando se apoyaron sobre los hombros de su penitente, pero no perdió su compostura. Indudablemente su espíritu estaba conturbado por el conflicto nacido de la necesidad de seguir adelante con el cumplimiento estricto de su deber, y los tortuosos pasos con que pretendía evitar su cruel exposición. El santo padre comenzó luego un largo sermón sobre la virtud de la obediencia, y de la absoluta sumisión a las normas dictadas por el ministro de la santa iglesia. Bella reiteró la seguridad de que seria muy paciente, y de que obedecería todo cuanto se le ordenara. Entretanto resultaba evidente para mí que el sacerdote era víctima de un espíritu controlado pero rebelde, que a veces asomaba en su persona y se apoderaba totalmente de ella, reflejándose en sus ojos centelleantes y sus apasionados y ardientes labios. El padre Ambrosio atrajo más y más a su hermosa penitente, hasta que sus lindos brazos descansaron sobre sus rodillas y su rostro se inclinó hacia abajo con piadosa resignación, casi sumido entre sus manos. —Y ahora, hija mía —siguió diciendo el santo varón— ha llegado el momento de que te revele los medios que me han sido señalados por la Virgen bendita como los únicos que me autorizan a absolverte de la ofensa. Hay espíritus a quienes se ha confiado el alivio de aquellas pasiones y exigencias que la mayoría de los siervos de la iglesia tienen prohibido confesar abiertamente, pero que sin duda necesitan satisfacer. Se encuentran estos pocos elegidos entre aquellos que ya han seguido el camino del desahogo carnal. A ellos se les confiere el solemne y sagrado deber de atenuar los deseos terrenales de nuestra comunidad religiosa, dentro del más estricto secreto. Con voz temblorosa por la emoción, y al tiempo que sus amplias manos descendían de los hombros de la muchacha hasta su cintura, el padre susurró: —Para ti, que ya probaste el supremo placer de la copulación, está indicado el recurso a este sagrado oficio. De esta manera no sólo te será borrado y perdonado el pecado cometido, sino que se te permitirá disfrutar legítimamente de esos deliciosos éxtasis, de esas insuperables sensaciones de dicha arrobadora que en todo momento encontrarás en los brazos de sus fieles servidores. Nadarás en un mar de placeres sensuales, sin incurrir en las penalidades resultantes de los amores ilícitos. La absolución seguirá a cada uno de los abandonos de tu dulce cuerpo para recompensar a la iglesia a través de sus ministros, y serás premiada y sostenida en tu piadosa labor por la contemplación —o mejor dicho, Bella, por la participación en ellas— de las intensas y fervientes emociones que el delicioso disfrute de tu hermosa persona tiene que provocar. Bella oyó la insidiosa proposición con sentimientos mezclados de sorpresa y placer. Los poderosos y lascivos impulsos de su ardiente naturaleza despertaron en el acto ante la descripción ofrecida a su fértil imaginación. ¿Cómo dudar? El piadoso sacerdote acercó su complaciente cuerpo hacia ella, y estampó un largo y cálido beso en sus rosados labios. —Madre Santa —murmuró Bella, sintiendo cada vez más excitados sus instintos sexuales—. ¡Es demasiado para que pueda soportarlo! Yo quisiera... me pregunto... ¡no sé qué decir! —Inocente y dulce criatura. Es misión mía la de instruirte. En mi persona encontrarás el mejor y más apto preceptor para la realización dc los ejercicios que de hoy en adelante tendrás que llevar a cabo. El padre Ambrosio cambió de postura. En aquel momento Bella advirtió por vez primera su ardiente mirada de sensualidad, y casi le causó temor descubrirla. También fue en aquel instante cuando se dio cuenta de la enorme protuberancia que descollaba en la parte frontal de la sotana del padre santo. El excitado sacerdote apenas se tomaba ya el trabajo de disimular su estado y sus intenciones. Tomando a la hermosa muchacha entre sus brazos la besó larga y apasionadamente. Apretó el suave cuerpo de ella contra su voluminosa persona, y la atrajo fuertemente para entrar en contacto cada vez más íntimo con su grácil figura. Al cabo, consumido por la lujuria, perdió los estribos, y dejando a Bella parcialmente en libertad, abrió el frente de su sotana y dejó expuesto a los atónitos ojos de su joven penitente y sin el menor rubor, un miembro cuyas gigantescas proporciones, erección y rigidez la dejaron completamente confundida. Es imposible describir las sensaciones despertadas en Bella por el repentino descubrimiento de aquel formidable instrumento. Su mirada se fijó instantáneamente en él, al tiempo que el padre, advirtiendo ~su asombro, pero descubriendo que en él no había mezcla alguna de alarma o de temor, lo colocó tranquilamente entre sus manos. El entablar contacto con tan tremenda cosa se apoderó de Bella un terrible estado de excitación. Como quiera que hasta entonces no había visto más que el miembro de moderadas proporciones de Carlos, tan notable fenómeno despertó rápidamente en ella la mayor de las sensaciones lascivas, y asiendo el inmenso objeto lo mejor que pudo con sus manecitas se acercó a él embargada por un deleite sensual verdaderamente extático. —Santo Dios! ¡Esto es casi el cielo! —murmuró Bella—. ¡Oh, padre, quién hubiera creído que iba yo a ser escogida para semejante dicha! Esto era demasiado para el padre Ambrosio. Estaba encantado con la lujuria de su linda penitente y por el éxito de su infame treta. (En efecto, él lo había planeado todo, puesto que facilitó la entrevista de los jóvenes, y con ella la oportunidad de que se entregasen a sus ardorosos juegos, a escondidas de todos menos de él, que se agazapó cerca del lugar de la cita para contemplar con centelleantes ojos el combate amoroso). Levantándose rápidamente alzó el ligero cuerpo de la joven Bella, y colocándola sobre el cojín en el que estuvo sentado él momentos antes levantó sus rollizas piernas y separando lo más que pudo sus complacientes muslos, contempló por un instante la deliciosa hendidura rosada que aparecía debajo del blanco vientre. Luego, sin decir palabra, avanzó su rostro hacía ella, e introduciendo su impúdica lengua tan adentro como pudo en la húmeda vaina dióse a succionar tan deliciosamente, que Bella, en un gran éxtasis pasional, y sacudido su joven cuerpo por espasmódicas contracciones de placer, eyaculó abundantemente, emisión que el santo padre engulló cual si fuera un flan. Siguieron unos instantes de calma. Bella reposaba sobre su espalda. con los brazos extendidos a ambos lados y la cabeza caída hacia atrás, en actitud de delicioso agotamiento tras las violentas emociones provocas por el lujurioso proceder del reverendo padre. Su pecho se agitaba todavía bajo la violencia de sus transportes, y sus hermosos ojos permanecían entornados en lánguido reposo. El padre Ambrosio era de los contados hombres capaces de controlar sus instintos pasionales en circunstancias como las presentes. Continuos hábitos de paciencia en espera de alcanzar los objetos propuestos, el empleo de la tenacidad en todos sus actos, y la cautela convencional propia de la orden a la que pertenecía, no se habían borrado por completo no obstante su temperamento fogoso, y aunque de natural incompatible con la vocación sacerdotal, y de deseos tan violentos que caían fuera de lo común, había aprendido a controlar sus pasiones hasta la mortificación. Ya es hora de que descorramos el velo que cubre el verdadero carácter de este hombre. Lo hago respetuosamente, pero la verdad debe ser dicha. El padre Ambrosio era la personificación viviente de la lujuria. Su mente estaba en realidad entregada a satisfacerla, y sus fuertes instintos animales, su ardiente y vigorosa constitución, al igual que su indomable naturaleza, lo identificaban con la imagen física y mental del sátiro de la antigüedad. Pero Bella sólo lo conocía como el padre santo que no sólo le había perdonado su grave delito, sino que le habla también abierto el camino por el que podía dirigirse, sin pecado, a gozar de los placeres que tan firmemente tenía fijos en su juvenil imaginación. El osado sacerdote, sumamente complacido por el éxito de una estratagema que había puesto en sus manos lujuriosas una víctima y también por la extraordinaria sensualidad de la naturaleza de la joven, y el evidente deleite con que se entregaba a la satisfacción de sus deseos, se disponía en aquellos momentos a cosechar los frutos de su superchería, y disfrutaba lo indecible con la idea de que iba a poseer todos los delicados encantos que Bella podía ofrecerle para mitigar su espantosa lujuria. Al fin era suya, y al tiempo que se retiraba de su cuerpo tembloroso, conservando todavía en sus labios la muestra de la participación que había tenido en el placer experimentado por ella, su miembro, todavía hinchado y rígido, presentaba una cabeza reluciente a causa de la presión de la sangre y el endurecimiento de los músculos. Tan pronto como la joven Bella se hubo recuperado del ataque que acabamos de describir, inferido por su confesor en las partes más sensibles de su persona, y alzó la cabeza de la posición inclinada en que reposaba, sus ojos volvieron a tropezar con el gran tronco que el padre mantenía impúdicamente expuesto. Bella pudo ver el largo y grueso mástil blanco, y la mata de negros pelos rizados de donde emergía, oscilando rígidamente hacia arriba, y la cabeza en forma de huevo que sobresalía en el extremo, roja y desnuda, y que parecía invitar el contacto de su mano. Contemplaba aquella gruesa y rígida masa de músculo y carne, e incapaz de resistir la tentación la tomó de nuevo entre sus manos. La apretó, la estrujó, y deslizó hacia atrás los pliegues de piel que la cubrían para observar la gran nuez que la coronaba. Maravillada, contempló el agujerito que aparecía en su extremo, y tomándolo con ambas manos lo mantuvo, palpitante, junto a su cara. —¡Oh. padre! ¡Qué cosa tan maravillosa! —exclamó—. ¡Qué grande! ¡ Por favor, padre Ambrosio, decidme cómo debo proceder para aliviar a nuestros santos ministros religiosos de esos sentimientos que según usted tanto los inquietan, y que hasta dolor les causan! El padre Ambrosio estaba demasiado excitado para poder contestar, pero tomando la mano de ella con la suya le enseñó a la inocente muchacha cómo tenía que mover sus dedos de atrás y adelante en su enorme objeto. Su placer era intenso, y el de Bella no parecía ser menor. Siguió frotando el miembro entre las suaves palmas de sus manos, mientras contemplaba con aire inocente la cara de él. Después le preguntó en voz queda si ello le proporcionaba gran placer, y si por lo tanto tenía qué seguir actuando tal como lo hacía. Entretanto, el gran pene del padre Ambrosio engordaba y crecía todavía más por efecto del excitante cosquilleo al que lo sometía la jovencita. —Espera un momento. Si sigues frotándolo de esta manera me voy a venir —dijo por lo bajo—. Será mejor retardarlo todavía un poco. —¿Se vendrá, padrecito? —inquirió Bella ávidamente—. ¿Qué quiere decir eso? —¡Ah, mi dulce niña, tan adorable por tu belleza como por tu inocencia! ¡Cuán divinamente llevas a cabo tu excelsa misión! —exclamó Ambrosio, encantado de abusar de la evidente inexperiencia de su joven penitente, y de poder así envilecería—. Venirse significa completar el acto por medio del cual se disfruta en su totalidad del placer venéreo y supone el escape de una gran cantidad de fluido blanco y espeso del interior de la cosa que sostienes entre tus manos, y que al ser expelido proporciona igual placer al que la arroja que a la persona que, en el modo que sea, la recibe. Bella recordó a Carlos y su éxtasis, y entendió enseguida a lo que el padre se refería. —¿Y este derrame le proporcionaría alivio, padre? —Claro que sí, hija mía, y por ello deseo ofrecerte la oportunidad de que me proporciones ese alivio bienhechor, como bendito sacrificio de uno de los más humildes servidores de la iglesia. —¡Qué delicia! —murmuró Bella—. Por obra mía correrá esa rica corriente, y es únicamente a mí a quien el santo varón reserva ese final placentero. ¡Cuánta felicidad me proporciona poderle causar semejante dicha! Después de expresar apasionadamente estos pensamientos, inclinó la cabeza. El objeto de su adoración exhalaba un perfume difícil de definir. Depositó sus húmedos labios sobre su extremo superior, cubrió con su adorable boca el pequeño orificio, y luego besó ardientemente el reluciente miembro. —¿Cómo se llama ese fluido? —preguntó Bella, alzando una vez más su lindo rostro. —--Tiene varios nombres —replicó el santo varón—. Depende de la clase social a la que pertenezca la persona que lo menciona. Pero entre nosotros, hija mía, lo llamaremos leche. —¿Leche? —repitió Bella inocentemente, dejando escapar el erótico vocablo por entre sus dulces labios, con una unción que en aquellas circunstancias resultaba natural. —Sí, hija mía, la palabra es leche. Por lo menos así quisiera que lo llamaras tú. Y enseguida te inundaré con esta esencia tan preciosa. —¿Cómo tengo que recibirla? —preguntó Bella, pensando en Carlos, y en la tremenda diferencia relativa entre su instrumento y el gigantesco pene que en aquellos instantes tenía ante sí. —Hay varios modos para ello, todos los cuales tienes que aprender. Pero ahora no estamos bien acomodados para el principal de los actos del rito venéreo, la copulación permitida de la que ya hemos hablado. Por consiguiente debemos sustituirlo por otro medio más sencillo, así que en lugar de que descargue esta esencia llamada leche en el interior de tu cuerpo, teniendo en cuenta que la suma estrechez de tu hendidura provocaría que fluyera con extrema abundancia, empezaremos con la fricción por medio de tus obedientes dedos, hasta que llegue el momento en que se aproximen los espasmos que acompañan a la emisión. Llegado el instante, a una señal mía tomarás entre tus labios lo más que quepa en ellos de la cabeza de este objeto. hasta que, expelida la última gota, me retire satisfecho, por lo menos temporalmente. Bella, cuyo lujurioso instinto le había permitido disfrutar la descripción hecha por el confesor, y que estaba tan ansiosa como él mismo por llevar a cumplimiento el atrevido programa, manifestó rápidamente su voluntad de complacer. Ambrosio colocó una vez más su enorme pene en manos de Bella. Excitada tanto por la vista como por el contacto de tan notable objeto, que tenía asido entre ambas manos con verdadero deleite, la joven se dio a cosquillear. frotar y exprimir el enorme y tieso miembro, de manera que proporcionaba al licencioso cura el mayor de los goces. No contenta con friccionarlo con sus delicados dedos, Bella, dejando escapar palabras de devoción y satisfacción, llevó la espumeante cabeza a sus rosados labios, y la introdujo hasta donde le fue posible, con la esperanza de provocar con sus toques y con las suaves caricias de su lengua la deliciosa eyaculación que debía sobrevenir. Esto era más de lo que el santo varón había esperado, ya que nunca supuso que iba a encontrar una discípula tan bien dispuesta para el irregular ataque que había propuesto. Despertadas al máximo sus sensaciones por el delicioso cosquilleo de que era objeto, se disponía a inundar la boca y la garganta de la muchachita con el flujo de su poderosa descarga. Ambrosio comenzó a sentir que no tardaría en venirse, con lo que iba a terminar su placer. Era uno de esos seres excepcionales, cuya abundante eyaculación seminal es mucho mayor que la de los individuos normales. No sólo estaba dotado del singular don de poder repetir el acto venéreo con intervalos cortos, sino que la cantidad con que terminaba su placer era tan tremenda como desusada. La superabundancia parecía estar en relación con la proporción con que hubieran sido despertadas sus pasiones animales, y cuando sus deseos libidinosos habían sido prolongados e intensos, sus emisiones de semen lo eran igualmente. Fue en estas circunstancias que la dulce Bella había emprendido la tarea de dejar escapar los contenidos torrentes de lujuria de aquel hombre. Iba a ser su dulce boca la receptora de los espesos y viscosos torrentes que hasta el momento no había experimentado, e ignorante como se encontraba de los resultados del alivio que tan ansiosa estaba de administrar, la hermosa doncella deseaba la consumación de su labor, y el derrame de leche del que le había hablado el buen padre. El exuberante miembro engrosaba y se enardecía cada vez más, a medida que los excitantes labios de Bella apresaban su anchurosa cabeza y su lengua jugueteaba en torno al pequeño orificio. Sus blancas manos lo privaban de su dúctil piel, o cosquilleaban alternativamente su extremo inferior. Dos veces retirá Ambrosio la cabeza de su miembro de los rosados labios de la muchacha, incapaz ya de aguantar los deseos de venirse al delicioso contacto de los mismos. Al fin Bella, impaciente por el retraso, y habiendo al parecer alcanzado un máximo de perfección en su técnica, presionó con mayor energía que antes el tieso dardo. Instantáneamente se produjo un envaramiento en las extremidades del buen padre. Sus piernas se abrieron ampliamente a ambos lados de su penitente. Sus manos se agarraron convulsivamente del cojín. Su cuerpo se proyectó hacia delante y se enderezó. —¡Dios santo! ¡Me voy a venir! —exclamó al tiempo que con los labios entreabiertos y los ojos vidriosos lanzaba una última mirada a su inocente víctima. Después se estremeció profundamente, y entre lamentos y entrecortados gritos histéricos su pene, por efecto de la provocación de la jovencita, comenzó a expeler torrentes de espeso y viscoso fluido. Bella, comprendiendo por los chorros que uno tras otro inundaban su boca y resbalaban garganta abajo, así como por los gritos de su compañero, que éste disfrutaba al máximo los efectos de lo que ella había provocado, siguió succionando y apretujando hasta que, llena de las descargas viscosas, y semiasfixiada por su abundancia, se vio obligada a soltar aquella jeringa humana que continuaba eyaculando a chorros sobre su rostro. -¡Madre santa! —exclamó Bella, cuyos labios y cara estaban inundados de la leche del padre—. ¡Qué placer me ha provocado! Y a usted, padre mío, ¿no le he proporcionado el preciado alivio que necesitaba? El padre Ambrosio, demasiado agitado para poder contestar, atrajo a la gentil muchacha hacia sus brazos, y comprimiendo sus chorreantes labios los cubrió con húmedos besos de gratitud y de placer. Transcurrió un cuarto de hora en reposo tranquilo, que ningún signo de turbación exterior vino a interrumpir. La puerta estaba bajo cerrojo, y el padre había escogido bien el momento. Mientras tanto Bella, terriblemente excitada por la escena que hemos tratado de describir, había concebido el extravagante deseo de que el rígido miembro de Ambrosio realizara con ella misma la operación que había sufrido con el arma de moderadas proporciones de Carlos. Pasando sus brazos en torno al robusto cuello de su confesor, le susurró tiernas palabras de invitación, observando, al hacerlo, el efecto que causaban en el instrumento que adquiría ya rigidez entre sus piernas. —Me dijisteis que la estrechez de esta hendidura —y Bella colocó la ancha mano de él sobre la misma, presionándola luego suavemente— os haría descargar una abundante cantidad de leche que poseéis. ¿Por qué no he de poder, padre mío, sentirla derramarse dentro de mi cuerpo por la punta de esta cosa roja? Era evidente lo mucho que la hermosura de la joven Bella, así como la inocencia e ingenuidad de su carácter, inflamaban el natural ya de por sí sensual del sacerdote. Saberse triunfador, tenerla absolutamente impotente entre sus manos, la delicadeza y refinamiento de la muchacha, todo ello conspiraba al máximo para despertar sus licenciosos instintos y desenfrenados deseos. Era suya, suya para gozarla a voluntad, suya para satisfacer cualquier capricho de su terrible lujuria, y estaba lista a entregarse a la más desenfrenada sensualidad. —¡Por Dios, esto es demasiado! —exclamó Ambrosio, cuya lujuria, de nuevo encendida, volvía a asaltarle violentamente ante tal solicitud—. Dulce muchachita, no sabes lo que pides. La desproporción es terrible, y sufrirás demasiado al intentarlo. —Lo soportaré todo —replicó Bella— con tal de poder sentir esta cosa terrible dentro de mí, y gustar de los chorros de leche. —¡Santa madre de Dios! Es demasiado para ti, Bella. No tienes idea de las medidas de esta máquina, una vez hinchada, adorable criatura, nadarían en un océano de leche caliente. —-Oh padrecito! ¡Qué dicha celestial! —Desnúdate, Bella. Quitate todo lo que pueda entorpecer nuestros movimientos, que te prometo serán en extremo violentos. Cumpliendo la orden, Bella se despojó rápidamente de sus vestidos, y buscando complacer a su confesor con la plena exhibición de sus encantos, a fin de que su miembro se alargara en proporción a lo que ella mostrara de sus desnudeces, se despojó de hasta la más mínima prenda interior, para quedar tal como vino al mundo. El padre Ambrosio quedó atónito ante la contemplación de los encantos que se ofrecían a su vista. La amplitud de sus caderas, los capullos de sus senos, la nívea blancura de su piel, suave como el satín, la redondez de sus nalgas y lo rotundo de sus muslos, el blanco y plano vientre con su adorable monte, y, por sobre todo, la encantadora hendidura rosada que destacaba debajo del mismo, asomándose tímidamente entre los rollizos muslos, hicieron que él se lanzara sobre la joven con un rugido de lujuria. Ambrosio atrapó a su víctima entre sus brazos. Oprimió su cuerpo suave y deslumbrante contra el suyo. La cubrió de besos lúbricos, y dando rienda suelta a su licenciosa lengua prometió a la jovencita todos los goces del paraíso mediante la introducción de su gran aparato en el interior de su vulva. Bella acogió estas palabras con un gritito de éxtasis, y cuando su excitado estuprador la acostó sobre sus espaldas sentía ya la anchurosa y tumefacta cabeza del pene gigantesco presionando los calientes y húmedos labios de su orificio casi virginal. El santo varón, encontrando placer en el contacto de su pene con los calientes labios de la vulva de Bella, comenzó a empujar hacia adentro con todas sus fuerzas, hasta que la gran nuez de la punta se llenó de humedad secretada por la sensible vaina. La pasión enfervorizaba a Bella. Los esfuerzos del padre Ambrosio por alojar la cabeza de su miembro entre los húmedos labios de su rendija en lugar de disuadiría la espoleaban hasta la locura, y finalmente, profiriendo un débil grito, se inclinó hacia adelante y expulsó el viscoso tributo de su lascivo temperamento. Esto era exactamente lo que esperaba el desvergonzado cura. Cuando la dulce y caliente emisión inundó su enormemente desarrollado pene, empujó resueltamente, y de un solo golpe introdujo la mitad de su voluminoso apéndice en el interior de la hermosa muchacha. Tan pronto como Bella se sintió empalada por la entrada del terrible miembro en el interior de su tierno cuerpo, perdió el poco control que conservaba, y olvidándose del dolor que sufría rodeó con sus piernas las espaldas de él, y alentó a su enorme invasor a no guardarle consideraciones. —Mi tierna y dulce chiquilla —murmuró el lascivo sacerdote—. Mis brazos te rodean, mi arma está hundida a medias en tu vientre. Pronto serán para ti los goces del paraíso. —Lo sé; lo siento. No os hagáis hacia atrás; dadme el delicioso objeto hasta donde podáis. —Toma, pues. Empujo, aprieto, pero estoy demasiado bien dotado para poder penetrarte fácilmente. Tal vez te reviente. pero ahora ya es demasiado tarde. Tengo que poseerte... o morir. Las partes de Bella se relajaron un poco, y Ambrosio pudo penetrar unos centímetros más. Su palpitante miembro, húmedo y desnudo, había recorrido la mitad del camino hacia el interior de la jovencita. Su placer era intenso, y la cabeza de su instrumento estaba deliciosamente comprimida por la vaina de Bella. —Adelante, padrecito. Estoy en espera de la leche que me habéis prometido. El confesor no necesitaba de este aliento para inducirlo a poner en acción todos sus tremendos poderes copulatorios. Empujó frenéticamente hacia adelante, y con cada nuevo esfuerzo sumió su cálido pene más adentro, hasta que, por fin, con un golpe poderoso lo enterró hasta los testículos en el interior de la vulva de Bella. Esta furiosa introducción por parte del brutal sacerdote fue más de lo que su frágil víctima, animada por sus propios deseos, pudo soportar. Con un desmayado grito de angustia física, Bella anunció que su estuprador había vencido toda la resistencia que su juventud había opuesto a la entrada de su miembro, y la tortura de la forzada introducción de aquella masa borro la sensación de placer con que en un principio había soportado el ataque. Ambrosio lanzó un grito de alegría al contemplar la hermosa presa que su serpiente había mordido. Gozaba con la víctima que tenía empalada con su enorme ariete. Sentía el enloquecedor contacto con inexpresable placer. Veía a la muchacha estremecerse por la angustia de su violación. Su natural impetuoso había despertado por entero. Pasare lo que pasare, disfrutaría hasta el máximo. Así pues, estrechó entre sus brazos el cuerpo de la hermosa muchacha, y la agasajó con toda la extensión de su inmenso miembro. —Hermosa mía, realmente eres incitante. Tú también tienes que disfrutar. Te daré la leche de que te hablaba. Pero antes tengo que despertar mi naturaleza con este lujurioso cosquilleo. Bésame, Bella, y luego la tendrás. Y cuando mi caliente leche me deje para adentrarse en tus juveniles entrañas, experimentarás los exquisitos deleites que estoy sintiendo yo. ¡Aprieta. Bella! Déjame también empujar, chiquilla mía! Ahora entra de nuevo, ¡Oh...! ¡Oh...! Ambrosio se levantó por un momento y pudo ver el inmenso émbolo a causa del cual la linda hendidura de Bella estaba en aquellos momentos extraordinariamente distendida. Firmemente empotrado en aquella lujuriosa vaina, y saboreando profundamente la suma estrechez de los cálidos pliegues de carne en los que estaba encajado, empujó sin preocuparse del dolor que su miembro provocaba, y sólo ansioso de procurarse el máximo deleite posible. No era hombre que fuera a detenerse en tales casos ante falsos conceptos de piedad, en aquellos momentos empujaba hacia dentro lo más posible, mientras que febrilmente rociaba de besos los abiertos y temblorosos labios de la pobre Bella. Por espacio de unos minutos no se oyó Otra cosa que los jadeos y sacudidas con que el lascivo sacerdote se entregaba a darse satisfacción, y el glu-glu de su inmenso pene cuando alternativamente entraba y salía del sexo de la bella penitente. No cabe suponer que un hombre como Ambrosio ignorara el tremendo poder de goce que su miembro podía suscitar en una persona del sexo opuesto, ni que su tamaño y capacidad de descarga eran capaces de provocar las más excitantes emociones en la joven sobre la que estaba accionando. Pero la naturaleza hacía valer sus derechos también en la persona de la joven Bella. El dolor de la dilatación se vio bien pronto atenuado por la intensa sensación de placer provocada por la vigorosa arma del santo varón, y no tardaron los quejidos y lamentos de la linda chiquilla en entremezclarse con sonidos medio sofocados en lo más hondo de su ser, que expresaban su deleite. —¡Padre mío! ¡Padrecito, mi querido y generoso padrecito! Empujad, empujad: puedo soportarlo. Lo deseo. Estoy en el cielo. ¡El bendito instrumento tiene una cabeza tan ardiente! ¡Oh, corazón mío! ¡Oh... oh! Madre bendita, ¿qué es lo que siento? Ambrosio veía el efecto que provocaba. Su propio placer llegaba a toda prisa. Se meneaba furiosamente hacia atrás y hacia adelante, agasajando a Bella a cada nueva embestida con todo el largo de su miembro, que se hundía hasta los rizados pelos que cubrían sus testículos. Al cabo, Bella no pudo resistir más, y obsequió al arrebatado violador con una cálida emisión que inundó todo su rígido miembro. Resulta imposible describir el frenesí de lujuria que en aquellos momentos se apoderó de la joven y encantadora Bella. Se aferró con desesperación al fornido cuerpo del sacerdote, que agasajaba a su voluptuoso angelical cuerpo con toda la fuerza y poderío de sus viriles estocadas, y lo alojó en su estrecha y resbalosa vaina hasta los testículos. Pero ni aún en su éxtasis Bella perdió nunca de vista la perfección del goce. El santo varón tenía que expeler su semen en el interior de ella, tal como lo había hecho Carlos, y la sola idea de ello añadió combustible al fuego de su lujuria. Cuando, por consiguiente, el padre Ambrosio pasó sus brazos en torno a su esbelta cintura, y hundió hasta los pelos su pene de semental en la vulva de Bella, para anunciar entre suspiros que al fin llegaba la leche, la excitada muchacha se abrió de piernas todo lo que pudo, y en medio de gritos de placer recibió los chorros de su emisión en sus órganos vitales.

Así permaneció él por espacio de dos minutos enteros, durante los que se iban sucediendo las descargas, cada una de las cuales era recibida por Bella con profundas manifestaciones de placer, traducidas en gritos y contorsiones.

Cuerpo Enamorado

2012-02-14T21:52:00.000-05:00

Miro mi sexo con ternura
Toco la punta de mi cuerpo enamorado
Y no soy yo que veo sino el otro
El mismo mono milenario
Que se refleja en el remanso y ríe
Amo el espejo en que contemplo
Mi espesa barba y mi tristeza
Mis pantalones grises y la lluvia
Miro mi sexo con ternura
Mi glande puro y mis testículos
Repletos de amargura
Y no soy yo que sufre sino el otro
El mismo mono milenario
Que se refleja en el espejo y llora

La Ballade of Lady and Bird

2012-02-14T20:06:00.000-05:00

Bird :
Lady?

Lady :
Yes Bird?

Bird :
It's cold

Lady :
I know

Lady :
Bird...
I cannot see a thing

Bird :
It's all in your mind

Lady :
I'm worried

Bird :
No one will come to see us

Lady :
Maybe they come but we just don't see them
What do you see?

Bird :
I see what's outside

Lady :
And what exactly is outside?

Bird :
It's grown-ups

Lady :
Well maybe if we scream they can hear us

Bird :
Yeah, maybe we should try to scream

Lady :
Ok, Bird

Lady & Bird :
Heeeelp, Heeeelp
Can you hear us now ?
Hello !
Help !
Hello it's me
Hey
Can you see
Can you see me
I'm here
Nana come and take us
Hello
Are you there
Hello

Lady :
I don't think they can hear us

Bird :
I can hear you lady

Bird :
Do you want to come with me lady

Lady :
Will you be nice to me Bird

Lady :
You're always be nice to me because you're my friend

Bird :
I try but sometimes I make mistakes

Lady :
Nana says we all make mistakes

Bird :
Maybe we should scream more

Lady :
Yes, Bird let's scream more

Lady & Bird :
Help ! Help us ! Come on ! Help
Hello !
Help
Hello !
We're lost

Lady :
I don't think they cannot see us

Bird :
Nobody likes us

Lady :
But they all seem so big

Bird :
Maybe we should just jump

Lady :
What if we fall from the bridge and then nobody can catch us

Bird :
I don't know let's just see what happens

Lady :
Okay

Bird :
Come with me

Lady :
Shall we do it together

Bird :
Yeah

Lady & Bird :
1 2 3....Aaaaaaah

Bird :
Lady?

Lady :
Yes Bird

Bird :
It's cold

Lady :
I know

Lady :
Bird...I cannot see a thing

Bird :
It's all in your mind

Whitman:

2012-02-13T23:40:00.001-05:00

Cuando leas esto, yo, que ahora soy visible,
me habré vuelto invisible;
entonces tú serás compacto, visible,
y realizarás mis poemas volviéndote hacia mí,
imaginando cuán dichoso sería yo
si pudiese estar contigo y ser tu camarada.

Ozymandias - Ahara(1998) /Download

2012-02-10T23:08:00.001-05:00

01. En L'Attendant
02. Longue Marche Vers La Mort
03. Inquiétante Déchirure
04. Est-Ce Que J'Existe Vraiment?
05. Ahara
06. Parcours Maladif
07. Le Fardeau Du Mystère
08. L'Attente
09. Après Quoi Je Cours?
10. Contre Le Temps
11. Dernier Souffle
12. Ne M'Oubliez Pas

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Ozymandias - Isolement (1996) /Download

2012-02-10T22:56:00.000-05:00

01. Il Faut Tenter De Vivre

02. Le Départ De Diana R.

03. Stances To Alison

04. Chants De Glace

05. La Mort De P.B.S

06. Le Fou De Mauda

07. Isolement

08. Dissolution

09. Métamorphose

10. Rappelle-Toi

11. Fin

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Deshoras

2012-02-09T10:42:00.000-05:00

A veces

pienso en ti

en lo que pudo ser

en tu ternura presa

en las deshoras.

Dreams (1990) /Download

2012-02-06T18:24:00.002-05:00

Título: Dreams (夢 Yume, otros nombres: Akira Kurosawa's Dreams, I Saw a Dream Like This, y Such Dreams I Have Dreamed).

Dirección: Akira Kurosawa, Ishiro Honda.

Guion: Akira Kurosawa.

Reparto: Akira Terao, Martin Scorsese, Mitsunori Isaki, Chishu Ryu, Mieko Harada.

Música: Shinichiro Ikebe

Cinematografía: Takao Saito, Masaharu Ueda.

Edición: Akira Kurosawa

País: Japón

Fecha de estreno: 11/05/1990

Duración: 119 minutos.

Género: Realismo mágico. Sueños.

Lenguaje: Japones, francés e ingles.

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Everything and nothing

2012-02-05T13:55:00.000-05:00

Nadie hubo en él; detrás de su rostro (que aun a través de las malas pinturas de la época no se parece a ningún otro) y de sus palabras, que eran copiosas, fantásticas y agitadas, no había más que un poco de frío, un sueño no soñado por alguien. Al principio creyó que todas las personas eran como él, pero la extrañeza de un compañero, con el que había empezado a comentar esa vacuidad, le reveló su error y le dejó sentir para siempre, que un individuo no debe diferir de su especie. Alguna vez pensó que en los libros hallaría remedio para su mal y así aprendió el poco latín y menos griego de que hablaría un contemporáneo; después consideró que en el ejercicio de un rito elemental de la humanidad, bien podía estar lo que buscaba y se dejó iniciar por Anne Hathaway, durante una larga siesta de junio. A los veintitantos años fue a Londres. Instintivamente, ya se había adiestrado en el hábito de simular que era alguien, para que no se descubriera su condición de nadie; en Londres encontró la profesión a la que estaba predestinado, la del actor, que en un escenario, juega a ser otro, ante un concurso de personas que juegan a tomarlo por aquel otro. Las tareas histriónicas le enseñaron una felicidad singular, acaso la primera que conoció; pero aclamado el último verso y retirado de la escena el último muerto, el odiado sabor de la irrealidad recaía sobre él. Dejaba de ser Ferrex o Tamerlán y volvía a ser nadie. Acosado, dio en imaginar otros héroes y otras fábulas trágicas. Así, mientras el cuerpo cumplía su destino de cuerpo, en lupanares y tabernas de Londres, el alma que lo habitaba era César, que desoye la admonición del augur, y Julieta, que aborrece a la alondra, y Macbeth, que conversa en el páramo con las brujas que también son las parcas. Nadie fue tantos hombres como aquel hombre, que a semejanza del egipcio Proteo pudo agotar todas las apariencias del ser. A veces, dejó en algún recodo de la obra una confesión, seguro de que no la descifrarían; Ricardo afirma que en su sola persona, hace el papel de muchos, y Yago dice con curiosas palabras “no soy lo que soy”. La identidad fundamental de existir, soñar y representar le inspiró pasajes famosos.

Veinte años persistió en esa alucinación dirigida, pero una mañana le sobrecogieron el hastío y el horror de ser tantos reyes que mueren por la espada y tantos desdichados amantes que convergen, divergen y melodiosamente agonizan. Aquel mismo día resolvió la venta de su teatro. Antes de una semana había regresado al pueblo natal, donde recuperó los árboles y el río de la niñez y no los vinculó a aquellos otros que había celebrado su musa, ilustres de alusión mitológica y de voces latinas. Tenía que ser alguien; fue un empresario retirado que ha hecho fortuna y a quién le interesan los préstamos, los litigios y la pequeña usura. En ese carácter dictó el árido testamento que conocernos, del que deliberadamente excluyó todo rasgo patético o literario. Solían visitar su retiro amigos de Londres, y él retomaba para ellos el papel de poeta.

La historia agrega que, antes o después de morir, se supo frente a Dios y le dijo: “Yo, que tantos hombres he sido en vano, quiero ser uno y yo”. La voz de Dios le contestó desde un torbellino: “Yo tampoco soy; yo soñé el mundo como tú soñaste tu obra, mi Shakespeare, y entre las formas de mi sueño estabas tú, que como yo eres muchos y nadie”.

Le sang d'un poète (Completo)

2012-02-04T04:39:00.000-05:00

La molicie

2012-02-02T12:01:00.001-05:00

Mi compañero y yo luchábamos sistemáticamente contra la molicie. Sabíamos muy bien que ella era poderosa y que se adueñaba fácilmente de los espíritus de la casa. Habíamos observado cómo, agazapada, en las comidas fuertes, en los muelles sillones y hasta en las melodías lánguidas de los boleros, aprovechaba cualquier instante de flaqueza para tender sobre nosotros sus brazos tentadores y sutiles y envolvernos suavemente, como la emanación de un pebetero.

Había, pues, que estar en guardia contra sus asechanzas; había que estar a la expectativa de nuestras debilidades. Nuestra habitación estaba prevenida, diríase exorcizada contra ella. Habíamos atiborrado los estantes de libros, libros raros y preciosos que constantemente despertaban nuestra curiosidad y nos disponían al estudio. Habíamos coloreado las paredes con extraños dibujos que día a día renovábamos para tener siempre alguna novedad o, por lo menos, la ilusión de una perpetua mudanza. Yo pintaba espectros y animales prehistóricos, y mi compañero trazaba con el pincel transparentes y arbitrarias alegorías que constituían para mí un enigma indescifrable. Teníamos, por último, una pequeña radiola en la cual en momentos de sumo peligro poníamos cantigas gregorianas, sonatas clásicas o alguna fustigante pieza de jazz que comunicara a todo lo inerte una vibración de ballet.

A pesar de todas esas medidas no nos considerábamos enteramente seguros. Era a la hora de despertarnos, cuando las golondrinas (¿eran las golondrinas o las alondras?) nos marcaban el tiempo desde los tejados, el momento en que se iniciaba nuestra lucha. Nos provocaba correr la persiana, amortiguar la luz y quedarnos tendidos sobre las duras camas; dulcemente mecidos por el vaivén de las horas. Pero estimulándonos recíprocamente con gritos y consejos, saltábamos semidormidos de nuestros lechos y corríamos a través del corredor caldeado hasta la ducha, bajo cuya agua helada recibíamos la primera cura de emergencia. Ella nos permitía pasar la mañana con ciertas reservas, metidos entre nuestros libros y nuestras pinturas. A veces, cuando el calor no era muy intenso salíamos a dar un paseo entre las arboledas; viendo a la gente arrastrarse penosamente por las calzadas, huyendo también de la molicie, como nosotros. Después del almuerzo, sin embargo, sobrevenían las horas más difíciles y en las cuales la mayoría de nuestros compañeros sucumbían. Del comedor pasábamos al salón y embotados por la cuantiosa comida caíamos en los sillones. Allí pedíamos café, antes de que los ojos se nos cerraran, y gracias a su gusto amargo y tostado, febrilmente sorbido, podíamos pensar lo elemental para mantenernos vivos. Repetíamos el café, fumábamos, hojeábamos por centésima vez los diarios, hasta que la molicie hacía su ingreso por las tres grandes ventanas asoleadas. Poco a poco disminuía el ritmo de los coloquios; las partidas de ajedrez se suspendían, el humo iba desvaneciéndose, el radio sonaba perezosamente y muchos quedaban inmóviles en los sillones, un alfil en la mano, los ojos entrecerrados, la respiración sofocada, la sangre viciada por un terrible veneno. Entonces, mi compañero y yo huíamos torpemente por las escaleras y llegábamos exhaustos a nuestro cuarto, donde la cama nos recibía con los brazos abiertos y nos hacía brevemente suyos.

A esta hora, tal vez, fuimos en alguna oportunidad presas de la molicie. Recuerdo especialmente un día en que estuve tumbado hasta la hora de la merienda sin poder moverme, y más aún, hasta la hora de la cena, hora en que pude levantarme y arrastrarme hasta el comedor como un sonámbulo. Pero esto no volvió a repetirse por el momento. Aún éramos fuertes. Aún éramos capaces de rechazar todos los asaltos y llenar la tarde de lecturas comunes; de glosas y de disputas, muchas veces bizantinas, pero que tenían la virtud de mantener nuestra inteligencia alerta.

A veces, hartos de razonar, nos aproximábamos a la ventana que se abría sobre un gran patio, al cual los edificios volvían la intimidad de sus espaldas. Veíamos, entonces, que la molicie retozaba en el patio, bajo el resplandor del sol y, reptando por las paredes, hacía suyos los departamentos y las cosas. Por las ventanas abiertas veíamos hombres y mujeres desnudos, indolentemente estirados sobre los lechos blancos, abanicándose con periódico. A veces alguno de ellos se aproximaba a su ventana y miraba el patio y nos veía a nosotros. Luego de hacernos un gesto vago, que podía interpretarse como un signo de complicidad en el sufrimiento, regresaba a su lecho, bebía lentos jarros de agua y, envuelto en sus sábanas como en su sudario, proseguía su descomposición. Este cuadro al principio nos fortalecía porque revelaba en nosotros cierta superioridad. Mas, pronto aprendimos a ver en cada ventana como el reflejo anticipado de nuestro propio destino y huíamos de ese espectáculo como de un mal presagio. Habíamos visto sucumbir, uno por uno, a todos los desconocidos habitantes de aquellos pisos, sucumbir insensiblemente, casi con dulzura, o más bien, con voluptuosidad. Aun aquellos que ofrecieron resistencia —aquel, por ejemplo, que jugaba solitarios o aquel otro que tocaba la flauta— habían perecido estrepitosamente.

La poca gente que disponía de recursos —nosotros no estábamos en esa situación— se libraban de la molicie abandonando la ciudad. Cuando se produjeron los primeros casos improvisaron equipajes y huyeron hacia las sierras nevadas o hacia las playas frescas, latitudes en las cuales no podía sobrevivir el mal. Nosotros en cambio, teníamos que afrontar el peligro, esperando la llegada del otoño para que se extendiera su alfombra de hojas secas sobre los maleficios del estío. A veces, sin embargo, el otoño se retrasaba mucho, y cuando llegaban los primeros cierzos, la mayoría de nosotros estábamos incurablemente enfermos, completamente corrompidos para toda la vida.

Las siete de la noche era la hora más benigna. Diríase que la molicie hacia una tregua y abandonando provisoriamente la ciudad, reunía fuerzas en la pradera, preparándose para el asalto final. Este se producía después de la cena, a las once de la noche, cuando la brisa crepuscular había cesado y en el cielo brillaban estrellas implacablemente lúcidas. A esta hora eran también, sin embargo, múltiples las posibilidades de evasión. Los adinerados emigraban hacia los salones de fiesta en busca de las mujerzuelas para hallar, en el delirio, un remedio a su cansancio. Otros se hartaban de vino y regresaban ebrios en la madrugada, completamente insensibles a las sutilezas de la molicie. La mayoría, en cambio se refugiaba en los cinematógrafos del barrio, después de intoxicarse de café. Los preparativos para la incursión al cine eran siempre precedidos de una gran tensión, como si se tratara de una medida sanitaria. Se repasaban los listines, se discutían las películas y pronto salía la gran caravana cortando el aire espeso de la noche. Muchos, sin embargo, no tenían dinero ni para eso y mendigaban plañideramente una invitación, o la exigían con amenazas a las que eran conducidos fácilmente por el peligro en que se hallaban. En las incómodas butacas veíamos tres o cuatro cintas consecutivas, con un interés excesivo, y que en otras circunstancias no tendría explicación. Nos reíamos de los malos chistes, estábamos a punto de llorar en las escenas melodramáticas, nos apasionábamos con héroes imaginarios y había en el fondo de todo ello como una cruel necesidad y una común hipocresía. A la salida frecuentábamos paseos solitarios, aromados por perfumes fuertes, y esperábamos en peripatéticas charlas que el alba plantara su estandarte de luz en el oriente, signo indudable de que la molicie se declaraba vencida en aquella jornada.

Al promediar la estación la lucha se hizo insostenible. Sobrevinieron unos días opacos, con un cielo gris cerrado sobre nosotros como una campana neumática. No corría un aliento de aire y el tiempo detenido husmeaba sórdidamente entre las cosas. En estos días, mi compañero y yo, comprendimos la vanidad de todos nuestros esfuerzos. De nada nos valían ya los libros, ni las pinturas, ni los silogismos, porque ellos a su vez estaban contaminados. Comprendimos que la molicie era como una enfermedad cósmica que atacaba hasta a los seres inorgánicos, que se infiltraba hasta en las entidades abstractas, dándoles una blanda apariencia de cosas vivas e inútiles. La residencia, piso por piso, había ido cediendo sus posiciones. La planta inferior, ocupada por la despensa y la carbonería, fue la primera en suspender la lucha. Las materias corruptibles que guardaba —pilas de carbón vegetal, víveres malolientes— fueron presas fáciles del mal. Luego el mal fue subiendo, inflexiblemente, como una densa marea que sepultara ciudades y suspendiera cadáveres. Nosotros, que ocupábamos el último piso, organizamos una encarnizada resistencia. Nuestro reducto fue un pequeño y anónimo cantar de gesta. Abriendo los grifos dejamos correr el agua por los pasillos e infiltrarse en las habitaciones. En una heroica salida regresamos cargados de frutas tropicales y de palmas, para morder la pulpa jugosa o abanicarnos con las hojas verdes. Pero pronto el agua se recalentó, las palmas se secaron y de las frutas sólo quedaron los corazones oxidados. Entonces, desplomándonos en nuestras camas, oyendo cómo nuestro sudor rebotaba sobre las baldosas, decidimos nuestra capitulación. Al principio llevamos la cuenta de las horas (un campanario repicaba cansadamente muy cerca nuestro, ¿quién lo tañería?), la cuenta de los días, pero pronto perdimos toda noción del tiempo. Vivíamos en un estado de somnolencia torpe, de embrutecimiento progresivo. No podíamos proferir una sola palabra. Nos era imposible hilvanar un pensamiento. Éramos fardos de materia viva, desposeídos de toda humanidad.

¿Cuánto tiempo duraría aquel estado? No lo sé, no podría decirlo. Sólo recuerdo aquella mañana en que fuimos removidos de nuestros lechos por un gigantesco estampido que conmovió a toda la ciudad. Nuestra sensibilidad, agudizada por aquel impacto, quedó un instante alerta. Entonces sobrevino un gran silencio, luego una ráfaga de aire fresco abrió de par en par las ventanas y unas gotas de agua motearon los cristales. La atmósfera de toda la habitación se renovó en un momento y un saludable olor de tierra humedecida nos arrastró hacia la ventana. Entonces vimos que llovía copiosa, consoladoramente. También vimos que los árboles habían amarilleado y que la primera hoja dorada se desprendía y después de un breve vals tocaba la tierra. A este contacto —un dedo en llaga gigantesca— la tierra despertó con un estertor de inmenso y contagioso júbilo, como un animal después de un largo sueño, y nosotros mismos nos sentimos partícipes de aquel renacimiento y nos abrazamos alegremente sobre el dintel de la ventana, recibiendo en el rostro las húmedas gotas del otoño.

Madrid, 1953

La montaña sagrada (1973) /Download

2012-01-30T20:33:00.000-05:00

Título original: The Holy Mountain

Dirección: Alejandro Jodorowsky

País: Estados Unidos, México

Año: 1973

Fecha de estreno: 21/08/1974

Duración: 114 min.

Género: Aventuras, Ciencia ficción, Fantástico, Erótico

Calificación: No recomendada para menores de 18 años

Reparto: Alejandro Jodorowsky, Horácio Salinas, Zamira Saunders,
Juan Ferrara, Adriana Page, Burt Kleiner, Valerie Jodorowsky,
Nicky Nichols, Richard Rutowski, Luis Lomeli

Descarga: Torrent

Yo le diría

2012-01-30T20:15:00.001-05:00

Yo le diría, amor, yo le diría

que no esté tan seguro de su abrazo,

tan fuerte de mi pena,

tan firme de mi lágrima.

Yo le diría, amor, que no me duela

con la certeza de tenerme tanto

porque yo sé también cómo te pierdes

sin un reproche, sin una palabra,

a veces, casi, casi con dulzura

y de pronto, no estás. y no está nada.

Yo le diría, amor, yo le diría

que no se sienta fuerte de mi llanto,

que la pasión se hunde

como arena en el agua;

que tenga miedo, amor, como yo tengo

de la noche sin alba,

de las hojas que aún parecen vivas

y ya no tienen savia,

de ese momento cuando se atraviesa

el borde del espanto,

del despertar sin recordar siquiera,

del límite entre el muro y la esperanza.

Yo le diría

que llegará una tarde sin mañana,

la tarde en que la lluvia sólo es

agua:

apenas una cosa entre las cosas.

Y tengo miedo, amor. Y estoy callada.

2012-01-27T12:18:00.000-05:00

"Todo acto de bondad es una demostración de poderio."

Don Kenn Part1:

2012-01-25T14:16:00.000-05:00

Ritual in Transfigured Time (1946)

2012-01-23T10:52:00.000-05:00

De lo que soy

2012-01-21T10:47:00.000-05:00

En este cuerpo
en el cual la vida ya anochece
vivo yo
Vientre blando y cabeza calva
Pocos dientes
y yo adentro
como un condenado
Estoy adentro y estoy enamorado
y estoy viejo
Descifro mi dolor con la poesía
y el resultado es especialmente doloroso
Voces que anuncian: ahí vienen tus angustias
Voces quebradas: pasaron ya tus días
La poesía es la única compañera
acostúmbrate a tus cuchillos
que es la única

Anois - Homecall

2012-01-19T16:22:00.000-05:00

Tóxica

2012-01-19T16:16:00.000-05:00

Pero me parece que, en adelante, mis únicos momentos felices conmigo misma, a parte de los demás seres y de algunos momentos de exaltación o de bienestar físico que la naturaleza procura, no podrán ser más que literarios. De este modo, los escritores caen en la misma trampa que los contables, los industriales y otros tipos embrutecidos por el trabajo. Para encontrarse después prisioneros de la misma soledad inactiva: da escalofríos.

Entiendo que M. y otros se obstinen por farfullar con las revistas de turismo. Porque, a fin de cuentas, cuando no hay nadie a quien besar y la soledad equivale a un trabajo que ya nadie te pide, la vida debe de ser triste.

de: El juguete rabioso

2012-01-19T10:29:00.004-05:00

.

¿Usted, dígame, ¿usted nunca ha estado enfermo?

Comprendí lo que él pensaba y sonriendo continué:
-No... ya sé lo que usted cree... pero escúcheme... yo no estoy loco.
Hay una verdad, sí... y es que yo sé que siempre la vida va a ser
extraordinariamente linda para mí. No sé si la gente sentirá la
fuerza de la vida como la siento yo, pero en mí
hay una alegría.
-Una súbita lucidez me permitía ahora discernir los móviles de mis acciones
anteriores, y continué:
-Yo no soy un perverso, soy un curioso de esta fuerza enorme que está en mí...

Memories

2012-01-15T23:38:00.000-05:00

Hace tiempo

2012-01-14T11:22:00.001-05:00

Recuerdo que una vez, cuando era niña,
me pareció que el mundo era un desierto.
Los pájaros nos habían abandonado para siempre:
las estrellas no tenían sentido,
y el mar no estaba ya en su sitio,
como si todo hubiera sido un sueño equivocado.

Sé que una vez, cuando era niña,
el mundo fue una tumba, un enorme agujero,
un socavón que se tragó a la vida,
un embudo por el que huyó el futuro.

Es cierto que una vez, allá, en la infancia,
oí el silencio como un grito de arena.
Se callaron las almas, los ríos y mis sienes,
se me calló la sangre, como si de improviso,
sin entender por qué, me hubiesen apagado.

Y el mundo ya no estaba, sólo quedaba yo:
un asombro tan triste como la triste muerte,
una extrañeza rara, húmeda, pegajosa.
Y un odio lacerante, una rabia homicida
que, paciente, ascendía hasta el pecho,
llegaba hasta los dientes haciéndolos crujir.
Es verdad, fue hace tiempo, cuando todo empezaba,
cuando el mundo tenía la dimensión de un hombre,
y yo estaba segura de que un día mi padre volvería
y mientras él cantaba ante su caballete
se quedarían quietos los barcos en el puerto
y la luna saldría con su cara de nata.

Pero no volvió nunca.
Sólo quedan sus cuadros,
sus paisajes, sus barcas,
la luz mediterránea que había en sus pinceles
y una niña que espera en un muelle lejano
y una mujer que sabe que los muertos no mueren.

Deberíamos hacer algo que no fuera morir

2012-01-08T10:03:00.000-05:00

Deberíamos hacer algo que no fuera morir,

pero a menudo se nos viene la muerte tan callando

que hasta pasado un tiempo no sabemos

que estamos habitando nuestro proprio cadáver.

Si nos hubieran advertido,

si un gesto por lo menos nos hubiera indicado

la descomposición que nos poblaba,

tal vez hubiéramos luchado contra el lento enemigo.

Pero había un silencio como el orden,

un retirarse para volver luego,

un fluir de marea mesurada.

Nadie nos quiso dar la mala nueva,

nadie quiso advertirnos del desastre.

Tal vez porque la muerte me fue volviendo extraña

y las viejas palabras no bastaron

y sólo fue posible mirar, mirar cómo avanza la muerte.

Y ahora, del otro lado del silencio

yo contemplo también esa mirada,

ese ver que no pide sino asiste,

ese futuro sin futuro

y me pongo a llorar sobre la vida

diciéndome: Penélope,

deberíamos hacer algo que no fuera morir.

Lucifer Rising - Kenneth Anger (1973) /Download

2012-01-06T12:18:00.000-05:00

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Video completo:

Título: Lucifer Rising
Director: Kenneth Anger
Intérpretes: Kenneth Anger, Donald Cammell, Marianne Faithfull, Myriam Gibril
Música: Bobby Beausoleil
Año: 1973
Duración: 28:11

Torrent

Curtis Moffat : Photography

2012-01-06T12:04:00.000-05:00

plegaria para un niño dormido : Almendra

2012-01-05T00:25:00.000-05:00

Plegaria para un niño dormido
quizás tenga flores en su ombligo
y además en sus dedos que se vuelven pan
barcos de papel sin altamar.
Plegaria para el sueño del niño
donde el mundo es un chocolatín.
Adonde vas
mil niños dormidos que no están
entre bicicletas de cristal.
Se ríe el niño dormido
quizás se sienta gorrión esta vez
jugueteando inquieto en los jardines de un lugar
que jamás despierto encontrará.
Que nadie, nadie, despierte al niño
déjenlo que siga soñando felicidad
destruyendo trapos de lustrar
alejándose de la maldad.
Se ríe el niño dormido
quizás se sienta gorrión esta vez
jugueteando inquieto en los jardines de un lugar
que jamás despierto encontrará.
Plegaria para un niño dormido
quizás tenga flores en su ombligo
y además en sus dedos que se vuelven pan
barcos de papel sin altamar.

Escrito a Ciegas

2012-01-04T11:55:00.002-05:00

Quieres tú saber de mi vida?
Yo sólo sé de mi paso,
De mi peso,
De mi tristeza y de mi zapato.
¿Por qué preguntas quién soy,
Adónde voy?... Porque sabes harto
Lo del Poeta, el duro
Y sensible volumen de ser mi humano,
Que es un cuerpo y vocación,
Sin embargo.
Si nací, lo recuerda el Año
Aquel de quien no me acuerdo,
Porque vivo, porque me mato.

Mi Ángel no el de la Guarda.
Mi Ángel es del Hartazgo y Retazo,
Que me lleva sin término,
Tropezando, siempre tropezando,
En esta sombra deslumbrante
Que es la Vida, y su engaño y su encanto.

Cuando lo sepas todo...
Cuando sepas no preguntar...
Cuando no sepas no saber nada
Sino roerte la uña de mortal,
Entonces te diré mi vida,
Que no es más que una palabra de más...

La toda tuya vida es como cada ola:
Saber matar,
Saber morir,
Y no saber retener su caudal,
Y no saber discurrir y volver a su principio,
Y no saber contenerse en su afán...
Si quieres saber de mi vida,
Vete a mirar al Mar.

¿Por qué me la pides, Literata?
¿Ignoras acaso que en el Mundo,
Todo de nadas acumuladas,
De desengrandar infinitudes,
No sino un trasgo
Eterno, sombra apenas de apetito de algo?

La cosa real, si la pretendes
No es aprehenderla sino imaginarla.
Lo real no se le coge: se le sigue,
Y para eso son el sueño y la palabra.
¡Cuídate de su atajo!
¡Cuídate de su distancia!
¡Cuídate de su despeñadero!
¡Cuídate de su cabaña!

¿Quién soy? Soy mi qué,
Inefable e innumerable
Figura y alma de la ira.
No, eso fue al fin... y era al principio,
Antes de donde el principio principia.
Soy un cuerpo de espíritu de furia
Asentada y de aceda ironía.
No, no soy el que busca
El poema, ni siquiera la vida...
Soy un animal acosado por su ser
Que es una verdad y una mentira.

¡Es tan simple mi ser, y tal ahogo,
Con punzada en nervio y carne!...
Yo buscaba otro ser,
Y ése ha sido mi buscarme.
Yo no quería ni quiero ya ser yo,
Sino otro que se salvara o que se salve,
No el del Instinto, que se pierde,
Ni el del Entendimiento, que se retrae.

Mi día es otro día,
Algún no sé dónde estarme,
A dónde no sé ir en mi selva
Entre mis reptiles y mis árboles,
Libros y cementos
Y estrellas de neón,
Y mujeres que se me juntan como la pared y como nadie... o como madre,
Y el recién nacido que sobre mí llora,
Y por la calle
Todas las ruedas
Reales y originales.
Así es mi día cabal,
Hasta la última tarde.

Y escribí libros para persuadirme
A que yo era alguien,
Uno según mi gana
O según mi nadie.

El Otro, el Prójimo, es un fantasma.
¿Existe el aire,
Donde te asfixias y recreas
Respirando, tu cuerpo inane?
¡No, nada es sino la sorpresa
Eterna de tu mismo reencontrarte
Siempre tú los mismos entre los mismos muros
De las distancias y las calles!
¡Y de los cielos estos techos
Que nunca me ultiman porque nunca caen!

Y no alcancé el furor de lo divino,
Ni a la simpatía de lo humano
Lo soy y no lo siento ni así me siento.
Soy en el Día el Solitario
Y el absoluto en la Zoología si pienso,
O como carnívoro feroz si agarro.
¿Soy la Creatura o el Creador?
¿Soy la Materia o el Milagro?
¡Qué mía y qué ajena tu pregunta!...
¿Quién soy? ¿Lo sé yo acaso?
¡Pero no, el Otro no es!
¡Sólo yo en mi terror o en mi orgasmo!

¡Y con todos mis sueños resoñados,
Y con toda la moneda recogida,
Y con todo mi cuerpo, resurrecto
Tras cada coito, ciego, vano, sin pupila!...
¡Cuando no seas nada más que ser,
Si llegas a la edad de la agonía!...
¡Cuando sepas, verdaderamente,
Que es inayable ayuntamiento de muerte y vida!...
¡Entonces te diré quién soy,
Seguro sí, que ya sin voz, Amiga!

Que se curan con hierbas eficaces
Los puros animales que te hablaban
Allá, entre piedras inmateriales.
El mundo real y la ciencia humana
Donde, con una pelota
Los muchachos aparentes hediondos gozaban.
Sí, la vida es un delirio así, y sin embargo,
En esa vida no estuvo mi nada,
Ninguna, pero real, y alta pero celeste o volcánica.

¡Qué tarde llega el Tiempo
A su punto de olvido o de sensibilidad!
Viene arrastrando, como el aluvión,
De cúmulo, de suelo, de humanidad.
¡Cuán a destiempo llega uno a sí mismo!
¡Cuán inesperado y desesperado cualquier ya,
Todo yo que cae con el Tiempo
Desde nunca siempre y para siempre jamás!
¡Qué madrugada eterna no dormida
Lo del resolverme en el hacer y en el pensar!

La Soledad es una roca dura
Contra la que arroja el Aire.
Está en cada pared de la Ciudad,
Cómplice, disimulándose.
Me arrojo o me arrojo, sin cesar
-Yo soy mi impedimento y mi crearme.-

La Poesía es, amiga,
Inagotable, incorregible, ínsita.
Es el río infinito
Todo de sangre,
Todo de meandro, todo de ruina y arrastre de vivido...
¿Qué es la Palabra
Sino vario y vano grito?
¿Qué es la imagen de la Poética
Sino un veloz leño bajo un gato írrito?
Todo es aluvión. Si no lo fuera,
Nada sería lo real, lo mismo.

El Amor no sabía
Sino tragarse su substancia
Y así la Creación se renovaba.
Todo me era de ayer, pero yo vivo,
Y a veces creo, y la Vez me amamanta.

No soy ninguno que sabe.
Soy el uno que ya no cree
Ni en el hombre,
Ni en la mujer,
Ni en la casa de un solo piso,
Ni en el panque con miel.
No soy más que una palabra
Volada de la sien
Y que procura compadecerse

Y anidar en algún alto tal vez
De la primavera lóbrega
Del Ser
No me preguntes más,
Que ya no sé...

Supe que no era lo que no era, no sé cómo, y todo era
Hasta la cosa de mi nada.
Y fui uno no sé cuándo,
Persiguiendo, por entre numen y maraña
Dentro de ella, yo, nacido y flaco, ya con todas armas,
Yo por todo paso que me hacía,
A ello persiguiendo... a la palabra
A cualquiera,
A la de a la madriguera o a la que salta.
Si mi vida no es esto
¿Qué será la vida?... ¿Adivinanza?...

Que me dé tiempo el Tiempo, a más del suyo,
Y yo me reharé mi eternidad;
La que me falta,
Porque la eché... me estuvo un momento demás.

¿Sabes de los puertos encallados
Del furor y del desembarcar,
Y del cetáceo con mojadísimo uniforme
Que no nada y cae ya?
¿Sabes de la ciudad tanta,
Que me parece ciudad,
Sino un cadáver disgregado,
Innumerable e infinitesimal?
Tú no sabes nada;
Tú no sabes sino preguntar.
Tú no sabes sino sabiduría.
Pero sabiduría no es estar
Sin noción de nada, sino proseguir o seguir
A pie hacia el ya.

Nietzsche:

2012-01-01T22:56:00.004-05:00

"Quien con monstruos lucha cuide de convertirse a su vez en monstruo.

Cuando miras largo tiempo a un abismo, el abismo también mira dentro de ti."

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2012-01-01T22:06:00.002-05:00

Por las Azoteas

2012-01-01T21:58:00.000-05:00

A los diez años yo era el monarca de las azoteas y gobernaba pacíficamente mi reino de objetos destruidos. Las azoteas eran los recintos aéreos donde las personas mayores enviaban las cosas que no servían para nada: se encontraban allí sillas cojas, colchones despanzurrados, maceteros rajados, cocinas de carbón, muchos otros objetos que llevaban una vida purgativa, a medio camino entre el uso póstumo y el olvido. Entre todos estos trastos yo erraba omnipotente, ejerciendo la potestad que me fue negada en los bajos. Podía ahora pintar bigotes en el retrato del abuelo, calzar las viejas botas paternales o blandir como una jabalina la escoba que perdió su paja. Nada me estaba vedado: podía construir y destruir y con la misma libertad con que insuflaba vida a las pelotas de jebe reventadas, presidía la ejecuci6n capital de los maniquís. Mi reino, al principio, se limitaba al techo de mi casa, pero poco a poco, gracias a valerosas conquistas, fui extendiendo sus fronteras por las azoteas vecinas. De estas largas campanas, que no iban sin peligros –pues había que salvar vallas o saltar corredores abismales– regresaba siempre enriquecido con algún objeto que se añadía a mi tesoro o con algún rasguño que acrecentaba mi heroísmo. La presencia esporádica de alguna sirvienta que tendía ropa o de algún obrero que reparaba una chimenea, no me causaba ninguna inquietud pues yo estaba afincado soberanamente en una tierra en la cual ellos eran solo nómades o poblaciones trashumantes. En los linderos de mi gobierno, sin embargo, había una zona inexplorada que siempre despertó mi codicia. Varias veces había llegado hasta sus inmediaciones pero una alta empalizada de tablas puntiagudas me impedía seguir adelante. Yo no podía resignarme a que este accidente natural pusiera un límite a mis planes de expansión. A comienzos del verano decidí lanzarme al asalto de la tierra desconocida. Arrastrando de techo en techo un velador desquiciado y un perchero vetusto, llegué al borde de la empalizada y construí una alta torre. Encaramándome en ella, logre pasar la cabeza. Al principio solo distinguí una azotea cuadrangular, partida al medio por una larga farola. Pero cuando me disponía a saltar en esa tierra nueva, divisé a un hombre sentado en una perezosa. El hombre parecía dormir. Su cabeza caía sobre su hombro y sus ojos, sombreados por un amplio sombrero de paja, estaban cerrados.. Su rostro mostraba una barba descuidada, crecida casi por distracción, como la barba de los náufragos. Probablemente hice algún ruido pues el hombre enderezó la cabeza y quedo mirándome perplejo. El gesto que hizo con la mano lo interpreté como un signo de desalojo, y dando un salto me alejé a la carrera. Durante los días siguientes pasé el tiempo en mi azotea fortificando sus defensas, poniendo a buen recaudo mis tesoros, preparándome para lo que yo imaginaba que sería una guerra sangrienta. Me veía ya invadido por el hombre barbudo; saqueado, expulsado al atroz mundo de los bajos, donde todo era obediencia, manteles blancos, tías escrutadoras y despiadadas cortinas. Pero en los techos reinaba la calma más grande y en vano pasé horas atrincherado, vigilando la lenta ronda de los gatos o, de vez en cuando, el derrumbe de alguna cometa de papel. En vista de ello decidí efectuar una salida para cerciorarme con qué clase de enemigo tenía que vérmelas, si se trataba realmente de un usurpador o de algún fugitivo que pedía tan solo derecho de asilo. Armado hasta los dientes, me aventuré fuera de mi fortín y poco a poco fui avanzando hacia la empalizada. En lugar de escalar la torre, contorneé la valla de maderas, buscando un agujero. Por entre la juntura de dos tablas apliqué el ojo y observé: el hombre seguía en la perezosa, con templando sus largas manos trasparentes o lanzando de cuando en cuando una mirada hacia el cielo, para seguir el paso de las nubes viajeras. Yo hubiera pasado toda la mañana allí, entregado con delicia al espionaje, si es que el hombre, después de girar la cabeza no quedara mirando fijamente el agujero. –Pasa –dijo haciéndome una sena con la mano–. Ya se que estas allí. Vamos a conversar. Esta invitación, si no equivalía a una rendición incondicional, revelaba al menos el deseo de parlamentar. Asegurando bien mis armamentos, trepé por el perchero y salté al otro lado de la empalizada. El hombre me miraba sonriente. Sacando un pañuelo blanco del bolsillo –¿era un signo de paz?– se enjugó la frente. –Hace rato que estas allí –dijo–. Tengo un oído muy fino. Nada se me escapa... ¡Este calor! –¿Quién eres tú? –le pregunté.

–Yo soy el rey de la azotea– me respondió. –¡No puede, ser! –protesté– El rey de la azotea soy yo. Todos los techos son míos. Desde que empezaron las vacaciones paso todo el tiempo en ellos. Si no vine antes por aquí fue porque estaba muy ocupado por otro sitio. –No importa –dijo–. Tú serás el rey durante el día y yo durante la noche. –No –respondí–. Yo también reinaré durante la noche. Tengo una linterna. Cuando todos estén dormidos, caminaré por los techos, –Está bien –me dijo–. ¡Reinarás también por la noche! Te regalo las azoteas pero déjame al menos ser el rey de los gatos. Su propuesta me pareció aceptable. Mentalmente lo convertía ya en una especie de pastor o domador de mis rebaños salvajes. –Bueno, te dejo los gatos. Y las gallinas de la casa de al lado, si quieres. Pero todo lo demás es mío. –Acordado –me dijo–. Acércate ahora. Te voy a contar un cuento. Tú tienes cara de persona que le gustan los cuentos. ¿No es verdad? Escucha, pues: «Había una vez un hombre que sabia algo. Por esta razón lo colocaron en un pulpito. Después lo metieron en una cárcel. Después lo internaron en un manicomio. Después lo encerraron en un hospital. Después lo pusieron en un altar. Después quisieron colgarlo de una horca. Cansado, el hombre dijo que no sabía nada. Y so10 entonces lo dejaron en paz». Al decir esto, se echó a reír con una risa tan fuerte que terminó por ahogarse. Al ver que yo lo miraba sin inmutarme, se puso serio. –No te ha gustado mi cuento –dijo–. Te voy a contar otro, otro mucho mas fácil: «Había una vez un famoso imitador de circo que se llamaba Max. Con unas alas falsas y un pico de cartón, salía al ruedo y comenzaba a dar de saltos y a piar. ¡El avestruz! decía la gente, señalándolo, y se moría de risa. Su imitación del avestruz lo hizo famoso en todo el mundo. Durante anos repitió su número, haciendo gozar a los niños y a los ancianos. Pero a medida que pasaba el tiempo, Max se iba volviendo más triste y en el momento de morir llamó a sus amigos a su cabecera y les dijo: Voy a revelarles un secreto. Nunca he querido imitar al avestruz, siempre he querido imitar al canario». Esta vez el hombre no rio sino que quedó pensativo, mirándome con sus ojos indagadores. –¿Quién eres tú? –le volví a preguntar– ¡No me habrás engañado? ¿Por qué estás todo el día sentado aquí? ¿Por qué llevas barba? ¿Tú no trabajas? ¿Eres un vago? –¡Demasiadas preguntas! –me respondió, alargando un brazo, con la palma vuelta hacia mí– Otro día te responderé. Ahora vete, vete por favor. ¿Por qué no regresas mañana? Mira el sol, es como un ojo… ¿lo ves? Como un ojo irritado. EI ojo del infierno. Yo miré hacia lo alto y vi solo un disco furioso que me encegueció. Caminé, vacilando, hasta la empalizada y cuando la salvaba, distinguí al hombre que se inclinaba sobre sus rodillas y se cubría la cara con su sombrero de paja. Al día siguiente regresé. –Te estaba esperando –me dijo el hombre–. Me aburro, he leído ya todos mis libros y no tengo nada qué hacer. En lugar de acercarme a él, que extendía una mano amigable, lancé una mirada codiciosa hacia un amontonamiento de objetos que se distinguía al otro lado de la farola. Vi una cama desarmada, una pila de botellas vacías. –Ah, ya sé –dijo el hombre–. Tú vienes solamente por los trastos. Puedes llevarte lo que quieras. Lo que hay en la azotea –añadió con amargura– no sirve para nada. –No vengo por los trastos –le respondí–. Tengo bastantes, tengo más que todo el mundo. –Entonces escucha lo que te voy a decir: el verano es un dios que no me quiere. A mí me gustan las ciudades frías, las que tienen allá arriba una compuerta y dejan caer sus aguas. Pero en Lima nunca llueve o cae tan pequeño rocío que apenas mata el polvo. ¿Por qué no inventamos algo para protegernos del sol? –Una sombrilla –le dije–, una sombrilla enorme que tape toda la ciudad. –Eso es, una sombrilla que tenga un gran mástil, como el de la carpa de un circo y que pueda desplegarse desde el suelo, con una soga, como se iza una bandera. Así estaríamos todos para siempre en la sombra. Y no sufriríamos.

Cuando dijo esto me di cuenta que estaba todo mojado, que la transpiración corría por sus barbas y humedecía sus manos. –¿Sabes por qué estaban tan contentos los portapliegos de la oficina? –me pregunto de pronto– Porque les habían dado un uniforme nuevo, con galones. Ellos creían haber cambiado de destino, cuando solo se habían mudado de traje. –¿La construiremos de tela o de papel? –le pregunté. El hombre quedo mirándome sin entenderme. –¡Ah, la sombrilla! –exclamó– La haremos mejor de piel, ¿qué te parece? De piel humana. Cada cual dará una oreja o un dedo. Y al que no quiera dárnoslo, se lo arrancaremos con una tenaza. Yo me eche a reír. El hombre me imitó. Yo me reía de su risa y no tanto de lo que había imaginado –que le arrancaba a mi profesora la oreja con un alicate– cuando el hombre se contuvo. –Es bueno reír –dijo–, pero siempre sin olvidar algunas cosas: por ejemplo, que hasta las bocas de los niños se llenarían de larvas y que la casa del maestro será convertida en cabaret por sus discípulos. A partir de entonces iba a visitar todas las mañanas al hombre de la perezosa. Abandonando mi reserva, comencé a abrumarlo con toda clase de mentiras e invenciones. Él me escuchaba con atención, me interrumpía solo para darme crédito y alentaba con pasión todas mis fantasías. La sombrilla había dejado de preocuparnos y ahora ideábamos unos zapatos para andar sobre el mar, unos patines para aligerar la fatiga de las tortugas. A pesar de nuestras largas conversaciones, sin embargo, yo sabía poco o nada de él. Cada vez que lo interrogaba sobre su persona, me daba respuestas disparatadas u oscuras: –Ya te lo he dicho: yo soy el rey de los gatos. ¿Nunca has subido de noche? Si vienes alguna vez verás cómo me crece un rabo, cómo se afilan mis uñas, cómo se encienden mis ojos y cómo todos los gatos de los alrededores vienen en procesión para hacerme reverencias. O decía: –Yo soy eso, sencillamente, eso y nada más, nunca lo olvides: un trasto. Otro día me dijo: –Yo soy como ese hombre que después de diez años de muerto resucitó y regresó a su casa envuelto en su mortaja. Al principio, sus familiares se asustaron y huyeron de él. Luego se hicieron los que no lo reconocían. Luego lo admitieron pero haciéndole ver que ya no tenía sitio en la mesa ni lecho donde dormir. Luego lo expulsaron al jardín, después al camino, después al otro lado de la ciudad. Pero como el hombre siempre tendía a regresar, todos se pusieron de acuerdo y lo asesinaron. A mediados del verano, el calor se hizo insoportable. El sol derretía el asfalto de las pistas, donde los saltamontes quedaban atrapados. Por todo sitio se respiraba brutalidad y pereza. Yo iba por las mañanas a la playa en los tranvías atestados, llegaba a casa arenoso y famélico y después de almorzar subía a la azotea para visitar al hombre de la perezosa. Este había instalado un parasol al lado de su sillona y se abanicaba con una hoja de periódico. Sus mejillas se habían ahuecado y, sin su locuacidad de antes, permanecía silencioso, agrio, lanzando miradas coléricas al cielo. –¡El sol, el sol! –repetía–. Pasará él o pasaré yo. ¡Si pudiéramos derribarlo con una escopeta de corcho! Una de esas tardes me recibió muy inquieto. A un lado de su sillona tenía una caja de cartón. Apenas me vio, extrajo de ella una bolsa con fruta y una botella de limonada. –Hoy es mi santo –dijo–. Vamos a festejarlo. ¿Sabes lo que es tener treinta y tres años? Conocer de las cosas el nombre, de los países el mapa. Y todo por algo infinitamente pequeño, tan pequeño –que la uña de mi dedo meñique sería un mundo a su lado. Pero ¿no decía un escritor famoso que las cosas más pequeñas son las que más nos atormentan, como, por ejemplo, los botones de la camisa? Ese día me estuvo hablando hasta tarde, hasta que el sol de brujas encendió los cristales de las farolas y crecieron largas sombras detrás de cada ventana teatina. Cuando me retiraba, el hombre me dijo: –Pronto terminarán las vacaciones. Entonces, ya no vendrás a verme. Pero no importa, porque ya habrán llegado las primeras lloviznas.

En efecto, las vacaciones terminaban. Los muchachos vivíamos ávidamente esos últimos días calurosos, sintiendo ya en lontananza un olor a tinta, a maestro, a cuadernos nuevos. Yo andaba oprimido por las azoteas, inspeccionando tanto espacio conquistado en vano, sabiendo que se iba a pique mi verano, mi nave de oro cargada de riquezas. El hombre de la perezosa parecía consumirse. Bajo su parasol, lo veía cobrizo, mudo, observando con ansiedad el último asalto del calor, que hacia arder la torta de los techos. –¡Todavía dura! –decía señalando el cielo– ¿No te parece una maldad? Ah, las ciudades frías, las ventosas. Canícula, palabra fea, palabra que recuerda a un arma, a un cuchillo. Al día siguiente me entregó un libro: –Lo leerás cuando no puedas subir. Así te acordarás de tu amigo... de este largo verano. Era un libro con grabados azules, donde había un personaje que se llamaba Rogelio. Mi madre lo descubrió en el velador. Yo le dije que me lo había regalado «el hombre de la perezosa». Ella indagó, averiguó y cogiendo el libro con un papel, fue corriendo a arrojarlo a la basura. –¿Por qué no me habías dicho que hablabas con ese hombre? ¡Ya verás esta noche cuando venga tu papá! Nunca más subirás a la azotea. Esa noche mi papa me dijo: –Ese hombre está marcado. Te prohíbo que vuelvas a verlo. Nunca más subirás a la azotea. Mi mama comenzó a vigilar la escalera que llevaba a los techos. Yo andaba asustado por los corredores de mi casa, por las atroces alcobas, me dejaba caer en las sillas, miraba hasta la extenuación el empapelado del comedor –una manzana, un plátano, repetidos hasta el infinito– u hojeaba los álbumes llenos de parientes muertos. Pero mi oído solo estaba atento a los rumores del techo, donde los últimos días dorados me aguardaban. Y mi amigo en ellos, solitario entre los trastos. Se abrieron las clases en días aun ardientes. Las ocupaciones del colegio me distrajeron. Pasaba mañanas interminables en mi pupitre, aprendiendo los nombres de los catorce incas y dibujando el mapa del Perú con mis lápices de cera. Me parecían lejanas las vacaciones, ajenas a mí, como leídas en un almanaque viejo. Una tarde, el patio de recreo se ensombreció, una brisa fría barrió el aire caldeado y pronto la garúa comenzó a resonar sobre las palmeras. Era la primera lluvia de otoño. De inmediato me acordé de mi amigo, lo vi, lo vi jubiloso recibiendo con las manos abiertas esa agua caída del cielo que lavaría su piel, su corazón. Al llegar a casa estaba resuelto a hacerle una visita. Burlando la vigilancia materna, subí a los techos. A esa hora, bajo ese tiempo gris, todo parecía distinto. En los cordeles, la ropa olvidada se mecía y respiraba en la penumbra, y contra las farolas los maniquís parecían cuerpos mutilados. Yo atravesé, angustiado, mis dominios y a través de barandas y tragaluces llegué a la empalizada. Encaramándome en el perchero, me asomé al otro lado. Solo vi un cuadrilátero de tierra humedecida. La sillona, desarmada, reposaba contra el somier oxidado de un catre. Caminé un rato por ese reducto frío, tratando de encontrar una pista, un indicio de su antigua palpitación. Cerca de la sillona había una escupidera de loza. Por la larga farola, en cambio, subía la luz, el rumor de la vida. Asomándome a sus cristales vi el interior de la casa de mi amigo, un corredor de losetas por donde hombres vestidos de luto circulaban pensativos. Entonces comprendí que la lluvia había llegado demasiado tarde.

Demencia

2011-12-31T12:35:00.003-05:00

Gracias Paladin:

de: Los ojos azules el perro negro

2011-12-31T11:56:00.000-05:00

Cuando se acerca a ella, se ve que está lleno de la alegría de haber vuelto a encontrarla, y en la desesperanza de tener que perderla de nuevo. Tiene el color blanco de los amantes. El pelo negro. Llora.

La estrella de Mar (L'Etoile de Mer)

2011-12-28T12:52:00.000-05:00

Año: 1928

Director: Man Ray

Escritor: Robert Desnos (poema)

Reparto: Kiki of Montparnasse, André de la Rivière y Robert Desnos

Basado en el Poema de Robert Desnos este corto encabeza en la lista uno de los trabajos mas importantes de Man Ray.

Le Chien Andalou / Luis Buñuel - Salvador Dalí

2011-12-28T12:35:00.000-05:00

Un perro andaluz es un cortometraje de 17 minutos, mudo (en 1960 se incorporaron los motivos de Tristán e Isolda de Richard Wagner y un tango), escrito, producido, dirigido e interpretado por Luis Buñuel en 1929 con la colaboración en el guión de Salvador Dalí.

El rodaje duró 15 días. Según refiere Buñuel a De la Colina y Pérez Turrent, Un perro andaluz nació de la confluencia de dos sueños. Dalí le contó que soñó con hormigas que pululaban en sus manos y Buñuel a su vez cómo una navaja seccionaba el ojo de alguien.

Un perro andaluz está considerada la película más significativa del cine surrealista

No puedes morir sin antes verlo.

Rostro

2011-12-26T20:19:00.000-05:00

El azar

2011-12-19T15:28:00.000-05:00

Le pregunté qué edad creía que yo tenía. Dijo que sesenta aunque sabía que yo no tenía esa edad. ¿Tan mal estoy?, le pregunté. Peor que mal, dijo. ¿Y tú te crees que estás mejor?, le dije. ¿Y si estás mejor por qué tiemblas? ¿Tienes frío? ¿Te has vuelto loco? ¿Y por qué me hablas sin que venga a cuento del comisario Damián Valle? ¿Él todavía es comisario? ¿Él no ha cambiado? Dijo que algo había cambiado, pero que seguía siendo un hijo de puta de mucho cuidado. ¿Todavía es comisario? Como si lo fuera, dijo. Si te quiere hacer daño te hará daño, esté jubilado o muriéndose en el hospital. ¿Y por qué tiemblas?, le dije después de pensar unos minutos. Tengo frío, mintió, y además me duelen los dientes. No me hables más de don Damián, le dije. ¿Es que yo soy amigo de ese madero? ¿Es que me junto con esbirros? No, dijo. Pues no me hables más de él. Durante un rato estuvo meditando. No sé en qué meditaría. Luego me dio un mendrugo de pan. Estaba duro y le dije que si comía esos manjares no me extrañaba que le dolieran los dientes. En el manicomio comíamos mejor, le dije, y eso es mucho decir. Vete de aquí, Vicente, me dijo el viejo. ¿Sabe alguien que estás aquí? ¡Pues entonces, albricias! Ahueca antes de que se enteren. No saludes a nadie. No despegues la vista del suelo y vete lo antes posible. Pero no me fui de inmediato. Me puse en cuclillas delante del viejo y traté de pensar en los buenos tiempos. Tenía la mente en blanco. Creí que algo se quemaba dentro de mi cabeza. El viejo, a mi lado, se arrebujó con una manta y movió las mandíbulas como si masticara, aunque no tenía nada en la boca. Recordé los años en el manicomio, las inyecciones, las sesiones de manguera, las cuerdas con que ataban a muchos por la noche. Vi otra vez aquellas camas tan curiosas que se ponían de pie mediante un ingenio de poleas. Sólo al cabo de cinco años me enteré para qué servían. Los internos las llamaban camas americanas. ¿Puede un ser humano acostumbrado a dormir en posición horizontal hacerlo en posición vertical? Puede. Al principio es difícil. Pero si lo atan bien, puede. Las camas americanas servían para eso, para que uno durmiera tanto en posición horizontal como en posición vertical. Y su función no era, como pensé cuando las vi por primera vez, castigar a los internos, sino evitar que estos murieran ahogados por sus propios vómitos. Por supuesto, había internos que hablaban con las camas americanas. Las trataban de usted. Les contaban cosas íntimas. También había internos que les temían. Algunos decían que tal cama le había guiñado un ojo. Otro que tal otra lo había violado. ¿Que una cama te dio por el culo? ¡Pues estás jodido, tío! Se decía que las camas americanas, de noche, recorrían muy erguidas los pasillos y se iban a conversar, todas juntas, al refectorio, y que hablaban en inglés, y que a estas reuniones iban todas, las vacías y las que no estaban vacías, y, por supuesto, quienes contaban estas historias eran los internos que por una u otra causa las noches de reunión permanecían atados a ellas. Por lo demás, la vida en el manicomio era muy silenciosa. En algunas zonas vedadas se oían gritos. Pero nadie se acercaba a esas zonas ni abría la puerta ni aplicaba el ojo a la cerradura. La casa era silenciosa, el parque, que cuidaban dos jardineros que también estaban locos y que no podían salir, aunque estaban menos locos que los demás, era silencioso, la carretera que se veía a través de los pinos y los álamos era silenciosa, incluso nuestros pensamientos discurrían en medio de un silencio que asustaba. La vida, según como se la mirara, era regalada. A veces nos mirábamos y nos sentíamos privilegiados. Somos locos, somos inocentes. Sólo la espera, cuando uno esperaba algo, enturbiaba esa sensación. La mayoría, sin embargo, mataba la espera enculando a los más débiles o dejándose encular. ¿Lo hice yo?, decíamos. ¿Verdaderamente lo hice yo? Y luego sonreíamos y pasábamos a otro asunto. Los doctores, los señores facultativos, no se enteraban de nada, y los enfermeros y auxiliares, mientras no les causáramos problemas a ellos, hacían la vista gorda. En más de una ocasión se nos fue la mano. ¡El hombre es un animal!. Eso pensaba a veces. En el centro de mi cerebro se materializaba eso. Sobre eso reflexionaba y reflexionaba hasta que la mente se quedaba en blanco. A veces, al principio, oía como cables entrelazados. Cables de electricidad o serpientes. Pero por lo general, más a medida que el tiempo me alejaba de aquellas escenas, la mente se quedaba en blanco: sin ruidos, sin imágenes, sin palabras, sin rompeolas de palabras. De todas maneras yo nunca me he creído más listo que nadie. Nunca he expuesto mi inteligencia con soberbia. Si hubiera ido a la escuela ahora sería abogado o juez. ¡O inventor de una cama americana mejor que las camas americanas del manicomio! Tengo palabras, eso lo admito humildemente. No hago alarde de ello. Y así como tengo palabras tengo silencio. Soy silencioso como un gato, me lo dijo el viejo cuando él ya era viejo pero yo todavía era un chaval. No nací aquí. Según el viejo nací en Zaragoza y mi madre, por necesidad, se vino a vivir a esta ciudad. A mí me da igual una ciudad que otra. Aquí, si no hubiera sido pobre, habría podido estudiar. ¡No importa! Aprendí a leer. ¡Suficiente! Más vale no hablar más del tema. También aquí hubiera podido casarme. Conocí a una chica que se llamaba, no me acuerdo, tenía un nombre como todas las mujeres y en algún momento hubiera podido casarme con ella. Luego conocí a otra chica, mayor que yo y, como yo, extranjera, del sur, de Andalucía o Murcia, una guarra que nunca estaba de buen humor. Con ella también hubiera podido formar una familia, tener un hogar, pero yo estaba destinado a otros fines y la guarra también. La ciudad, a veces, me ahogaba. Demasiado pequeña. Me sentía como si estuviera encerrado en un crucigrama. Por aquella época empecé, sin más dilaciones, a pedir en las puertas de las iglesias. Llegaba a las diez de la mañana y me instalaba en las escalinatas de la catedral o subía a la iglesia de San Jeremías, en la calle José Antonio, o a la iglesia de Santa Bárbara, que era mi iglesia favorita, en la calle Salamanca, y a veces, incluso, cuando me instalaba en las escalinatas de la iglesia de Santa Bárbara, antes de iniciar mi jornada de trabajo, entraba a misa de diez y oraba con todas mis fuerzas, que era como reírse en silencio, reír, reír, feliz de la vida, y a más oraba más me reía, que era la forma en que mi naturaleza se dejaba penetrar por lo divino, y esa risa no era una falta de respeto ni era la risa de un descreído, sino todo lo contrario, era la risa atronadora de una oveja trémula ante su Creador. Después me confesaba, contaba mis desdichas y mis vicisitudes, y luego comulgaba y finalmente, antes de volver a la escalinata, me detenía unos segundos ante la imagen de Santa Bárbara. ¿Por qué siempre estaba acompañada por un pavo real y por una torre? Un pavo real y una torre. ¿Qué significaba?. Una tarde se lo pregunté al cura. ¿Cómo es que te interesan estas cosas?, me preguntó a su vez. No lo sé padre, por curiosidad, le respondí. ¿Sabes que la curiosidad es una mala costumbre?, dijo. Lo sé, padre, pero mi curiosidad es sana, yo siempre le rezo a Santa Bárbara. Haces bien, hijo, dijo el cura, Santa Bárbara tiene buena mano con los pobres, tú sigue rezándole. Pero lo que yo quiero es saber lo del pavo real y la torre, dije yo. El pavo real, dijo el cura, es símbolo de inmortalidad. La torre tiene tres ventanas, ¿lo has notado? Pues las ventanas están puestas en la torre para representar las palabras de la santa, que dijo que la luz entró en ella o iluminó su casa por las ventanas del Padre, del Hijo y del Espíritu Santo. ¿Lo entiendes?. No tengo estudios, padre, pero tengo juicio y sé discernir, le respondí. Después me iba a ocupar mi lugar, el lugar que me pertenecía, y pedía hasta que la iglesia cerraba las puertas. En la palma de la mano siempre me dejaba una moneda. Las otras, en el bolsillo. Y aguantaba el hambre aunque viera a otros comer pan o trozos de salchichón y queso. Yo pensaba. Pensaba y estudiaba sin moverme de las escalinatas. Así supe que el padre de Santa Bárbara, un señor poderoso llamado Dióscuro, la hizo encerrar en una torre, es decir la encarceló, debido a los pretendientes que la acosaban. Y supe que Santa Bárbara antes de entrar en la torre se bautizó a sí misma con las aguas de un estanque o de un regadío o de una pileta donde los campesinos almacenaban el agua de la lluvia. Y supe que escapó de la torre, la torre de las tres ventanas por donde entró la luz, pero fue detenida y llevada ante el juez. Y el juez la condenó a muerte. Todo lo que enseñan los curas está frío. Es sopa fría. Infusión fría. Mantas que no calientan durante el crudo invierno. Vete de aquí, Vicente, me dijo el viejo sin dejar de mover los carrillos. Como si comiera pipas. Consíguete una ropa que te haga invisible y lárgate antes de que se entere el comisario. Metí la mano en el bolsillo y, sin sacarla, conté mis monedas. Había empezado a nevar. Le dije adiós al viejo y salí a la calle. Caminé sin rumbo. Sin un plan preconcebido. Desde la calle Corona observé la iglesia de Santa Bárbara. Recé un poco. Santa Bárbara, apiádate de mí, dije. Tenía el brazo izquierdo dormido. Tenía hambre. Tenía ganas de morirme. Pero no para siempre. Tal vez sólo tenía ganas de dormir. Me castañeteaban los dientes. Santa Bárbara, ten piedad de tu servidor. Cuando la decapitaron, quiero decir cuando le cortaron la cabeza a Santa Bárbara, cayó un rayo del cielo que fulminó a sus verdugos. ¿También al juez que la condenó? ¿También a su padre que la encerró? Cayó un rayo y antes se oyó el estampido de un trueno. O al revés. Auténtico. Dios mío, Dios mío, Dios mío. No me acerqué más. Me contenté con ver la iglesia desde lejos y luego eché a caminar hasta un bar donde en mis tiempos se comía barato. No lo encontré. Entré en una panadería y compré una barra de pan. Después salté una tapia y me lo comí a salvo de miradas indiscretas. Sé que está prohibido saltar tapias y comer en jardines abandonados o en casas derruidas, por la propia seguridad del infractor. Te puede caer una viga encima, me dijo el comisario Damián Valle. Además, es propiedad privada. Está hecho mierda, criadero de arañas y ratas, pero sigue siendo, hasta el fin de los días, propiedad privada. Y te puede caer una viga encima de la cabeza y destrozarte ese cráneo privilegiado, me dijo el comisario Damián Valle. Después de comer salté la tapia y estuve otra vez en la calle. De pronto, me sentí triste. No sé si era la nieve o qué. Comer, últimamente, me produce desconsuelo. Cuando como no estoy triste, pero después de comer, sentado sobre un ladrillo, mirando caer los copos de nieve sobre el jardín abandonado, no sé. Desconsuelo y congoja. Así que me palmeé las piernas y eché a andar. Las calles empezaron a vaciarse. Durante un rato estuve mirando aparadores. Pero era mentira. Lo que hacía era buscar mi imagen en las vitrinas, en los ventanales. Después se acabaron los ventanales y sólo había escaleras. Agaché la cabeza y subí. Luego una calle. Luego la parroquia de la Concepción. Luego la iglesia de San Bernardo. Luego las murallas y más allá la fortaleza. No se veía ni un alma. Estaba en el cerro del Moro. Recordé las palabras del viejo: vete, vete, que no te pillen otra vez, desgraciado. Todo el mal que hice. Santa Bárbara, apiádate de mí, apiádate de tu pobre hijo. Recordé que por aquellas callejuelas vivía una mujer. Decidí visitarla, pedirle un plato de sopa, un suéter viejo que ya no quisiera, algo de dinero para comprar un billete de tren. ¿Dónde vivía esta mujer? Me metí en callejas cada vez más estrechas. Vi un portalón y golpeé. No abrió nadie. Empujé el portalón y accedí a un patio. A alguien se le había olvidado recoger la colada y ahora la nieve caía sobre la ropa de colores amarillentos. Me abrí paso por entre camisas y calzoncillos y llegué a una puerta con una aldaba de bronce que parecía un puño. Acaricié la aldaba pero no llamé. Empujé la puerta. Afuera empezaba a oscurecer a toda prisa. Tenía la mente en blanco. Los copos de nieve chisporroteaban. Avancé. No recordaba ese pasillo, no recordaba el nombre de la mujer, era una guarra, buena persona, injusta aunque le dolía, no recordaba esa oscuridad, esa torre sin ventanas. Pero entonces vi una puerta y me colé sigilosamente. Era una especie de almacén de granos, con sacos apilados hasta el techo. En un rincón había una cama. Tendido en la cama vi a un niño. Estaba desnudo y tiritaba. Saqué mi navaja del bolsillo. Sentado a una mesa vi a un fraile. La capucha le velaba el rostro, que tenía inclinado, absorto en la lectura de un misal. ¿Por qué el niño estaba desnudo? ¿Es que no había en aquella habitación ni una manta? ¿Por qué el fraile leía su misal en vez de arrodillarse y pedir perdón? Todo se tuerce en algún momento. El fraile me miró, dijo algo, le respondí. No se me acerque, dije. Después le clavé la navaja. Los dos nos quejamos hasta que él se quedó quieto. Pero yo tenía que asegurarme y se la volví a clavar. Después maté al niño. ¡Rápido, por Dios! Después me senté en la cama y tirité durante un rato. Basta. Era necesario irse. Tenía la ropa manchada de sangre. Busqué en los bolsillos del fraile y encontré dinero. En la mesa había unos boniatos. Me comí uno. Bueno y dulce. Abrí, mientras me comía el boniato, un armario. Sacos de cebolla y patatas. Pero colgando en el perchero había un hábito limpio. Me desnudé. Qué frío hacía. Después de revisar cada bolsillo, para no dejar pruebas incriminatorias, puse mi ropa en un saco, incluidos los zapatos y me até el saco a la cintura. Jódete, Damián Valle. En ese momento me di cuenta de que estaba dejando marcadas mis pisadas por toda la habitación. Tenía las plantas llenas de sangre. Durante un rato, sin dejar de moverme, las observé con atención. Me entraron ganas de reír. Eran huellas bailadoras. Huellas de San Vito. Huellas que no iban a ninguna parte. Pero yo sabía adónde ir. Todo estaba oscuro, menos la nieve. Empecé a bajar del cerro del Moro. Iba descalzo y hacía frío. Mis pies se enterraban en la nieve y a cada paso que daba la sangre se iba despegando de mi piel. Al cabo de unos metros me di cuenta de que alguien me seguía. ¿Un policía? No me importó. Ellos gobernaban la tierra, pero yo sabía en ese momento, mientras caminaba por la nieve luminosa, que el jefe era yo. Dejé atrás el cerro del Moro, en el plan la nieve era aún más alta, crucé un puente, vi de reojo, con la cabeza gacha, la sombra de una estatua ecuestre. Mi perseguidor era un adolescente gordo y feo. ¿Quién era yo? Eso no importaba nada. Me despedí de todo lo que iba viendo. Era emocionante. Aceleré el paso para entrar en calor. Crucé el puente y fue como si cruzara el túnel del tiempo. Hubiera podido matar al chaval, obligarlo a seguirme hasta un callejón y allí pincharlo hasta que la palmara. ¿Pero para qué? Seguramente era el hijo de una puta del cerro del Moro y jamás diría nada. En los lavabos de la estación limpié mis viejos zapatos, les eché agua, borré las manchas de sangre. Tenía los pies dormidos. Despertad. Después compré un billete en el siguiente tren. En cualquiera, sin importarme su destino.

El ausente

2011-12-11T23:26:00.000-05:00

La sangre quiere sentarse

Le han robado su razón de amor.

Ausencia desnuda.

Me deliro, me desplumo.

¿Qué diría el mundo si Dios

lo hubiera abandonado así?

Sin ti

el sol cae como un muerto abandonado

Sin ti

me tomo en mis brazos

me llevo a la vida

a mendigar fervor.

Juguemos (Fando y Lis)

2011-12-10T00:18:00.000-05:00

Prelude in E-Minor

2011-12-06T16:01:00.000-05:00

Agnus Dei

2011-12-03T14:29:00.000-05:00

Agnus dei

Qui tollis peccata mundi

Agnus dei

Qui tollis peccata mundi

Dona nobis pacem

pacem

Dona nobis pacem

[Translation:]

Lamb of God

You who take away the sins of the world

Lamb of God

You who take away the sins of the world

Give Us Peace

Peace

Give Us Peace.

El Gnomo

2011-12-02T10:50:00.000-05:00

Las muchachas del lugar volvían de la fuente con sus cántaros en la cabeza, volvían cantando y riendo con un ruido y una algazara que sólo pudieran compararse a la alegre algarabía de una banda de golondrinas cuando revolotean espesas como el granizo alrededor de la veleta de un campanario.

En el pórtico de la iglesia, y sentado al pie de un enebro, estaba el tío Gregorio. El tío Gregorio era el más viejecito del lugar: tenía cerca de noventa navidades, el pelo blanco, la boca de risa, los ojos alegres y las manos temblonas. De niño fue pastor, de joven soldado; después cultivó una pequeña heredad, patrimonio de sus padres, hasta que, por último, le faltaron las fuerzas y se sentó tranquilo a esperar la muerte, que ni temía ni deseaba. Nadie contaba un chascarrillo con más gracia que él, ni sabía historias más estupendas, ni traía a cuento tan oportunamente un refrán, una sentencia o un adagio.

Las muchachas, al verle, apresuraron el paso con ánimo de irle a hablar, y cuando estuvieron en el pórtico, todas comenzaron a suplicarle que les contase una historia con que entretener el tiempo que aún faltaba para hacerse de noche, que no era mucho, pues el sol poniente hería de soslayo la tierra, y las sombras de los montes se dilataban por momentos a lo largo de la llanura. El tío Gregorio escuchó sonriendo la petición de las muchachas, las cuales, una vez obtenida la promesa de que les refería alguna cosa, dejaron los cántaros en el suelo, y sentándose a su alrededor formaron un corro, en cuyo centro quedó el viejecito, que comenzó a hablarles de esta manera:

-No os contaré una historia, porque aunque recuerdo algunas en este momento, atañen a cosas tan graves, que ni vosotras, que sois unas locuelas, me prestaríais atención para escucharlas, ni a mí, por lo avanzado de la tarde, me quedaría espacio para referirlas. Os daré en su lugar un consejo.
-¡Un consejo! -exclamaron las muchachas con aire visible de mal humor- ¡Bah!, no es para oír consejos para lo que nos hemos detenido; cuando nos hagan falta ya nos los dará el señor cura.
-Es -prosiguió el anciano con su habitual sonrisa y su voz cascada y temblona- que el señor cura acaso no sabría dárosle en esta ocasión tan oportuna como os lo puede dar el tío Gregorio; porque él, ocupado en sus rezos y letanías, no habrá echado, como yo, de ver que cada día vais por agua a la fuente más temprano y volvéis más tarde.

Las muchachas se miraron entre sí con una imperceptible sonrisa de burla: no faltando algunas de las que estaban colocadas a sus espaldas que se tocasen la frente con el dedo, acompañando su acción con un gesto significativo.

-¿Y qué mal encontráis en que nos detengamos en la fuente charlando un rato con las amigas y vecinas?... -dijo una de ellas-. ¿Andan acaso chismes en el lugar porque los mozos salen al camino a echarnos flores o vienen a brindarse para traer nuestros cántaros hasta la entrada del pueblo?
-De todo hay -contestó el viejo a la moza que le había dirigido la palabra en nombre de sus compañeras-. Las viejas del lugar murmuran de que hoy vayan las muchachas a loquear y entretenerse a un sitio al cual ellas llegaban de prisa y temblando a tomar el agua, pues sólo de allí puede traerse; y yo encuentro mal que perdáis poco a poco el temor que a todos inspira el sitio donde se halla la fuente, porque podría acontecer que alguna vez os sorprendiese en él la noche.

El tío Gregorio pronunció estas últimas palabras con un tono tan lleno de misterio, que las muchachas abrieron los ojos espantadas para mirarle, y con mezcla de curiosidad y burla tornaron a insistir:
-¡La noche! ¿Pues qué pasa de noche en ese sitio, que tales aspavientos hacéis y con tan temerosas y oscuras palabras nos habláis de lo que allí podría acontecernos? ¿Se nos comerán acaso los lobos?
-Cuando el Moncayo se cubre de nieve, los lobos, arrojados de sus guaridas, bajan en rebaños por su falda, y más de una vez los hemos oído aullar en horroroso concierto, no sólo en los alrededores de la fuente, sino en las mismas calles del lugar; pero no son los lobos los huéspedes más terribles del Moncayo: en sus profundas simas, en sus cumbres solitarias y ásperas, en su hueco seno, viven unos espíritus diabólicos que durante la noche bajan por sus vertientes como un enjambre, y pueblan el vacío, y hormiguean en la llanura, y saltan de roca en roca, juegan entre las aguas o se mecen en las desnudas ramas de los árboles. Ellos son los que aúllan en las grietas de las peñas; ellos los que forman y empujan esas inmensas bolas de nieve que bajan rodando desde los altos picos y arrollan y aplastan cuanto encuentran a su paso; ellos los que llaman con el granizo a nuestros cristales en las noches de lluvia y corren como llamas azules y ligeras sobre el haz de los pantanos. Entre estos espíritus que, arrojados de las llanuras por las bendiciones y los exorcismos de la Iglesia, han ido a refugiarse a las crestas inaccesibles de las montañas, los hay de diferente naturaleza y que al parecer a nuestros ojos se revisten de formas variadas. Los más peligrosos, sin embargo, los que se insinúan con dulces palabras en el corazón de las jóvenes y las deslumbran con promesas magníficas, son los gnomos. Los gnomos viven en las entrañas de los montes; conocen sus caminos subterráneos, y, eternos guardadores de los tesoros que encierran, velan día y noche junto a los veneros de los metales y las piedras preciosas. ¿Veis? -prosiguió el viejo señalando con el palo que le servía de apoyo la cumbre del Moncayo, que se levantaba a su derecha, destacándose oscuro y gigantesco sobre el cielo violado y brumoso del crepúsculo-, ¿veis esa inmensa mole coronada aún de nieve?, pues en su seno tienen sus moradas esos diabólicos espíritus. El palacio que habitan es horroroso y magnífico a la vez.

Hace muchos años que un pastor, siguiendo a una res extraviada, penetró por la boca de una de esas cuevas, cuyas entradas cubren espesos matorrales y cuyo fin no ha visto ninguno. Cuando volvió al lugar, estaba pálido como la muerte; había sorprendido el secreto de los gnomos; había respirado su envenenada atmósfera, y pagó su atrevimiento con la vida; pero antes de morir refirió cosas estupendas. Andando por aquella caverna adelante, había encontrado al fin unas galerías subterráneas e inmensas, alumbradas con un resplandor dudoso y fantástico, producido, por la fosforescencia de las rocas, semejantes allí a grandes pedazos de cristal cuajado de en mil formas caprichosas y extrañas. El suelo, la bóveda y las paredes de aquellos extensos salones, obra de la Naturaleza, parecían jaspeados como los mármoles más ricos; pero las vetas que los cruzaban eran de oro y plata, y entre aquellas vetas brillantes se veían como incrustadas multitud de piedras preciosas de todos los colores y tamaños. Allí había jacintos y esmeraldas en montón, y diamantes, y rubíes, y zafiros, y qué sé yo, otras muchas piedras desconocidas que él no supo nombrar; pero tan grandes y tan hermosas, que sus ojos se deslumbraron al contemplarlas. Ningún ruido exterior llegaba al fondo de la fantástica caverna; sólo se percibían a intervalos unos gemidos largos y lastimosos del aire que discurría por aquel laberinto encantado, un rumor confuso de fuego subterráneo que hervía comprimido, y murmullos de aguas corrientes que pasaban sin saberse por dónde.

El pastor, sólo y perdido en aquella inmensidad, anduvo no sé cuantas horas sin hallar la salida, hasta que por último tropezó con el nacimiento del manantial cuyo murmullo había oído. Éste brotaba del suelo como una fuente maravillosa, con un salto de agua coronado de espuma, que caía firmando una vistosa cascada y produciendo un murmullo sonoro al alejarse resbalando por entre las quebraduras de las peñas. A su alrededor crecían unas plantas nunca vistas, con hojas anchas y gruesas las unas, delgadas y largas como cintas flotantes las otras. Medio escondidos entre aquella húmeda frondosidad discurrían unos seres extraños, en parte hombres, en parte reptiles, o ambas cosas a la vez, pues transformándose continuamente, ora parecían criaturas humanas, deformes y pequeñuelas, ora salamandras luminosas o llamas fugaces que danzaban en círculos sobre la cúspide del surtidor. Allí, agitándose en todas direcciones, corriendo por el suelo en forma de enanos repugnantes y contrahechos, encaramándose en las paredes, babeando y retorciéndose en figura de reptiles, o bailando con apariencia de fuegos fatuos sobre el haz del agua, andaban los gnomos, señores de aquellos lugares, cantando y removiendo sus fabulosas riquezas. Ellos saben dónde guardan los avaros esos tesoros que en vano buscan después los herederos; ellos conocen el lugar donde los moros, antes de huir, ocultaron sus joyas; y las alhajas que se pierden, las monedas que se extravían, todo lo que tiene algún valor y desaparece, ellos son los que lo buscan, lo encuentran y lo roban, para esconderlo en sus guaridas, porque ellos saben andar todo el mundo por debajo de la tierra y por caminos secretos e ignorados. Allí tenían, pues, hacinados en montón toda clase de objetos raros y preciosos. Había joyas de un valor inestimable, collares y gargantillas de perlas y piedras finas; ánforas de oro, de forma antiquísima, llenas de rubíes; copas cinceladas, armas ricas, monedas con bustos y leyendas imposibles de conocer o descifrar; tesoros, en fin, tan fabulosos e inmensos, que la imaginación apenas puede concebirlos. Y todo brillaba a la vez lanzando unas chispas de colores y unos reflejos tan vivos, que parecía como que todo estaba ardiendo y se movía y temblaba. Al menos, el pastor refirió que así le había parecido.

Al llegar aquí el anciano se detuvo un momento: las muchachas, que comenzaron por oír la relación del tío Gregorio con una sonrisa de burla, guardaban entonces un profundo silencio, esperando a que continuase, con los ojos espantados, los labios ligeramente entreabiertos y la curiosidad y el interés pintados en el rostro. Una de ellas rompió al fin el silencio y exclamó sin poderse contener, entusiasmada al oír la descripción de las fabulosas riquezas que se habían ofrecido a la vista del pastor:
-Y qué, ¿no se trajo nada de aquello?
-Nada -contestó el tío Gregorio.
-¡Qué tonto! -exclamaron en coro las muchachas.
-El cielo le ayudó en el trance -prosiguió el anciano-, pues en aquel momento en que la avaricia, que a todo se sobrepone, comenzaba a disipar su miedo, y alucinado a la vista de aquellas joyas, de las cuales una sola bastaría a hacerle poderoso, el pastor iba a apoderarse de algunas, dice que oyó, ¡maravillaos del suceso!, oyó claro y distinto en aquellas profundidades, y a pesar de las carcajadas y las voces de los gnomos, del hervidero del fuego subterráneo, del rumor de las aguas corrientes y de los lamentos del aire, oyó, digo, como si estuviese al pie de la colina en que se encuentra, el clamor de la campana que hay en la ermita de Nuestra Señora del Moncayo.

Al oír la campana que tocaba el Ave-María, el pastor cayó al suelo invocando a la Madre de Nuestro Señor Jesucristo, y sin saber cómo ni por dónde se encontró fuera de aquellos lugares, y en el camino que conduce al pueblo, echado en una senda y presa de un gran estupor, como si hubiera salido de un sueño.

Desde entonces se explicó todo el mundo por qué la fuente del lugar trae a veces entre sus aguas como un polvo finísimo de oro; y cuando llega la noche, en el rumor que produce, se oyen palabras confusas, palabras engañosas con que los gnomos que la inficionan desde su nacimiento procuran seducir a los incautos que les prestan oídos, prometiéndoles riquezas y tesoros que han de ser su condenación.

Cuando el tío Gregorio llegaba a este punto de su historia, ya la noche había entrado y la campana de la iglesia comenzó a tocar las oraciones. Las muchachas se persignaron devotamente, murmurando un Ave-María en voz baja, y después de despedirse del tío Gregorio, que les tornó a aconsejar que no perdieran el tiempo en la fuente, cada cual tomó su cántaro, y todas juntas salieron silenciosas y preocupadas del atrio de la iglesia. Ya lejos del sitio en que se encontraron al viejecito, y cuando estuvieron en la plaza del lugar donde habían de separarse, exclamó la más resuelta y decidora de ellas:
-¿Vosotras creéis algo de las tonterías que nos ha contado el tío Gregorio?
-¡Yo no! -dijo una.
-¡Yo tampoco! -exclamó otra.
-¡Ni yo! ¡Ni yo! -repitieron las demás, burlándose con risas de su credulidad de un momento.

El grupo de las mozuelas se disolvió alejándose cada cual hacia uno de los extremos de la plaza. Luego que doblaron las esquinas de las diferentes calles que venían a desembocar a aquel sitio, dos muchachas, las únicas que no habían desplegado aún los labios para protestar con sus burlas de la veracidad del tío Gregorio, y que, preocupadas con la maravillosa relación, parecían absortas en sus ideas, se marcharon juntas y con esa lentitud propia de las personas distraídas, por una calleja sombría, estrecha y tortuosa. De aquellas dos muchachas, la mayor, que parecía tener unos veinte años, se llamaba Marta; y la más pequeña, que aún no había cumplido los dieciséis, Magdalena.

El tiempo que duró el camino, ambas guardaron un profundo silencio; pero cuando llegaron a los umbrales de su casa y dejaran los cántaros en el asiento de piedra del portal, Marta dijo a Magdalena: -¿Y tú crees en las maravillas del Moncayo y en los espíritus de la fuente?... -Yo -contestó Magdalena con sencillez-, yo creo en todo. ¿Dudas tú acaso? -¡Oh, no! se apresuró a interrumpir Marta; -yo también creo en todo, en todo lo que deseo creer.

II.
Marta y Magdalena eran hermanas. Huérfanas desde los primeros años de la niñez, vivían miserablemente a la sombra de una parienta de su madre que las había recogido por caridad, y que a cada paso les hacía sentir con sus dicterios y sus humillantes palabras el peso de su beneficio. Todo parecía contribuir a que se estrechasen los lazos del cariño entre aquellas dos almas hermanas, no sólo por el vínculo de la sangre, sino por los de la miseria y el sufrimiento, y, sin embargo, entre Marta y Magdalena existían una sorda emulación, una secreta antipatía que sólo pudiera explicar el estudio de sus caracteres, tan en absoluta contraposición como sus tipos.

Marta era altiva, vehemente en sus inclinaciones y de una rudeza salvaje en la expresión de sus afectos: no sabía ni reír ni llorar, y por eso no había llorado ni reído nunca. Magdalena, por el contrario, era humilde, amante, bondadosa, y en más de una ocasión se la vio llorar y reír a la vez como los niños.

Marta tenía los ojos más negros que la noche, y de entre sus oscuras pestañas diríase que a intervalos saltaban chispas de fuego como de un carbón ardiente.

La pupila azul de Magdalena parecía nadar en un fluido de luz dentro del cerco de oro de sus pestañas rubias. Y todo era en ellas armónico con la diversa expresión de sus ojos. Marta, enjuta de carnes, quebrada de color, de estatura esbelta, movimientos rígidos y cabellos crespos y oscuros, que sombreaban su frente y caían por sus hombros como un manto de terciopelo: formaba un singular contraste con Magdalena, blanca, rosada, pequeña, infantil en su fisonomía y sus formas, y con unas trenzas rubias que rodeaban sus sienes, semejantes al nimbo dorado de la cabeza de un ángel.

A pesar de la inexplicable repulsión que sentían la una por la otra, las dos hermanas habían vivido hasta entonces en una especie de indiferencia, que hubiera podido confundirse con la paz y el afecto: no habían tenido caricias que disputarse, ni preferencias que envidiar; iguales en la desgracia y el dolor. Marta se había encerrado para sufrir en un egoísta y altivo silencio: y Magdalena, encontrando seco el corazón de su hermana, lloraba a solas cuando las lágrimas se agolpaban involuntariamente a sus ojos.

Ningún sentimiento era común entre ellas; nunca se confiaron sus alegrías y sus pesares, y sin embargo, el único secreto que procuraban esconder en lo más profundo del corazón, se lo habían adivinado mutuamente con ese instinto maravilloso de la mujer enamorada y celosa. Marta y Magdalena tenían efectivamente puestos sus ojos en un mismo hombre.

La pasión de la una era el deseo tenaz, hijo de un carácter indomable y voluntarioso; en la otra, el cariño se parecía a esa vaga y espontánea ternura de la adolescencia, que necesitando un objeto en qué emplearse, ama el primero que se ofrece a su vista. Ambas guardaban el secreto de su amor, porque el hombre que lo había inspirado tal vez hubiera hecho mofa de un cariño que se podía interpretar como ambición absurda en unas muchachas plebeyas y miserables. Ambas, a pesar de la distancia que las separaba del objeto de su pasión, alimentaban una esperanza remota de poseerle.

Cerca del lugar, y sobre un alto que dominaba los contornos, había un antiguo castillo abandonado por sus dueños. Las viejas, en las noches de velada, referían una historia llena de maravillas acerca de sus fundadores. Contaban que hallándose el rey de Aragón en guerra con sus enemigos, agotados ya sus recursos, abandonado de sus parciales y próximo a perder el trono, se le presentó un día una pastorcita de aquella comarca, y después de revelarle la existencia de unos subterráneos por donde podía atravesar el Moncayo sin que lo advirtiesen sus enemigos, le dio un tesoro en perlas finas, riquísimas piedras preciosas y barras de oro y plata, con las cuales el rey pagó sus mesnadas, levantó un poderoso ejército, y marchando por debajo de la tierra durante toda una noche, cayó al otro día sobre sus contrarios y los desbarató, asegurando la corona en su cabeza. Después que hubo alcanzado tan señalada victoria, cuentan que dijo el rey a la pastorcita:
-Pídeme lo que quieras, que, aun cuando fuese la mitad de mi reino, juro que te lo he de dar al instante.
-Yo no quiero más que volverme a cuidar de mi rebaño -respondió la pastorcita.- No cuidarás sino de mis fronteras -replicó el rey, y le dio el señorío de toda la raya, y le mandó edificar una fortaleza en el pueblo más fronterizo a Castilla, adonde se trasladó la pastora, casada ya con uno de los favoritos del rey, noble, galán, valiente y señor asimismo de muchas fortalezas y muchos feudos.

La estupenda relación del tío Gregorio acerca de los gnomos del Moncayo, cuyo secreto estaba en la fuente del lugar, exaltó nuevamente las locas fantasías de las dos enamoradas hermanas, completando, por decirlo así, la ignorada historia del tesoro hallado por la pastorcita de la conseja: tesoro cuyo recuerdo había turbado más de una vez sus noches de insomnio y de amargura, presentándose a su imaginación como un débil rayo de esperanza.

La noche siguiente a la tarde del encuentro con el tío Gregorio, todas las muchachas del lugar hicieron conversación en sus casas de la estupenda historia que los había referido. Marta y Magdalena guardaron un profundo silencio; y ni en aquella noche, ni en todo el día que amaneció después, volvieron a cambiar una sola palabra relativa al asunto, tema de todas las conversaciones y objeto de los comentarios de sus vecinas.

Cuando llegó la hora de costumbre, Magdalena tomó su cántaro y le dijo a su hermana: -¿Vamos a la fuente? -Marta no contestó, y Magdalena volvió a decirle: -¿Vamos a la fuente? Mira que si no nos apresuramos se pondrá el sol antes de la vuelta. -Marta exclamó al fin con un acento breve y áspero: -Yo no quiero ir hoy. -Ni yo tampoco -añadió Magdalena después de un instante de silencio, durante el cual mantuvo los ojos clavados en los de su hermana, como si quisiera adivinar en ellos la causa da su resolución.

III.
Las muchachas del lugar hacía cerca de una hora que estaban de vuelta en sus casas. La última luz del crepúsculo se había apagado en el horizonte, y la noche comenzaba a cerrar de cada vez más oscura, cuando Marta y Magdalena, esquivándose mutuamente y cada cual por diverso camino, salieron del pueblo con dirección a la fuente misteriosa. La fuente brotaba escondida entre unos riscos cubiertos de musgo en el fondo de una larga alameda. Después que se fueron apagando poco a poco los rumores del día y ya no se escuchaba el lejano eco de la voz de los labradores que vuelven caballeros en sus yuntas cantando al compás del timón del arado que arrastran por la tierra; después que se dejó de percibir el monótono ruido de las esquilillas del ganado, y las voces de los pastores, y el ladrido de los perros que reúnen las reses, y sonó en la torre del lugar la postrera campanada del toque de oraciones, reinó ese doble y augusto silencio de la noche y la soledad; silencio lleno de murmullos extraños y leves que lo hacen aún más perceptibles.

Marta y Magdalena deslizaron por entre el laberinto de los árboles, y, protegidas por la oscuridad, llegaron sin verse al fin de la alameda. Marta no conocía el temor, y sus pasos eran firmes y seguros. Magdalena temblaba con sólo el ruido que producían sus pies al hollar las hojas secas que tapizaban el suelo. Cuando las dos hermanas estuvieron junto a la fuente, el viento de la noche comenzó a agitar las copas de los álamos, y al murmullo de sus soplos desiguales parecía responder el agua del manantial con un rumor compasado y uniforme.

Marta y Magdalena se prestaron atención a aquellos ruidos que pasaban bajo sus pies como un susurro constante, y sobre sus cabezas como un lamento que nacía y se apagaba para tornar y crecer y dilatarse por la espesura. A medida que transcurrían las horas, aquel sonar eterno del aire y del agua empezó a producirse una extraña exaltación, una especie de vértigo, que, turbando la vista y zumbando en el oído, parecía trastornarlas por completo. Entonces, a la manera que se oye hablar entre sueños con un eco lejano y confuso, les pareció percibir entre aquellos rumores sin nombre sonidos inarticulados como los de un niño que quiere y no puede llamar a su madre; luego palabras que se repetían una vez y otra, siempre lo mismo; después frases inconexas y dislocadas sin orden ni sentido, y por último... por último comenzaron a hablar el viento vagando entre los árboles y el agua saltando de risco en risco.
Y hablaban así:

EL AGUA.- ¡Mujer!..., ¡mujer!..., óyeme..., óyeme y acércate para oírme, que yo besaré tus pies mientras tiemblo al copiar tu imagen en el fondo sombrío de mis ondas ¡Mujer!..., óyeme, que mis murmullos son palabras.
EL VIENTO.- ¡Niña!... niña gentil, levanta tu cabeza, déjame en paz besar tu frente, en tanto que agito tus cabellos. Niña gentil, escúchame, que yo sé hablar también y murmuraré al oído frases cariñosas.
MARTA.- ¡Oh! ¡Habla, habla que yo te comprenderé porque mi inteligencia flota en un vértigo, como flotan tus palabras indecisas!
Habla misteriosa corriente.
MAGDALENA.- Tengo miedo. ¡Aire de la noche, aire de perfumes, refrescan mi frente que arde! Dime algo que me infunda valor porque mi espíritu vacila.
EL AGUA.- Yo he cruzado el tenebroso seno de la tierra, he sorprendido el secreto de su maravillosa fecundidad, y conozco los fenómenos de sus entrañas, donde germinan las futuras creaciones.
Mi rumor adormece y despierta: despierta tú, que lo comprendes.
EL VIENTO.- Yo soy el aire que mueven los ángeles con sus alas inmensas al cruzar el espacio. Yo amontono en el Occidente las nubes que ofrecen al sol un lecho de púrpura, y traigo al amanecer, con las neblinas que se deshacen en gotas, una lluvia de perlas sobre las flores, mis suspiros son un bálsamo: ábreme tu corazón y le inundaré de felicidad.
MARTA.- Cuando yo oí por primera vez el murmullo de una corriente subterránea, no en balde me inclinaba a la tierra prestándole oído. Con ella iba un misterio que yo debía comprender al cabo.
MAGDALENA.- Suspiros del viento, yo os conozco: vosotros me acariciabais dormida cuando, fatigada por el llanto, me rendía al sueño en mi niñez, y vuestro rumor se me figuraban las palabras de una madre que arrulla a su hija.
El agua enmudeció por algunos instantes, y no sonaba sino como agua que se rompe entre peñas. El viento calló también, y su ruido no fue otra cosa que ruido de hojas movidas. Así pasó algún tiempo, y después volvieron a hablar, y hablaron así:
EL AGUA.- Después de filtrarme gota a gota a través del filón de oro de una mina inagotable; después de correr por un lecho de plata y saltar como sobre guijarros entre un sin número de zafiros y amatistas, arrastrando en vez de arenas diamantes y rubíes, me he unido en misterioso consorcio a un genio. Rica con su poder y con las ocultas virtudes de las piedras preciosas y los metales, de cuyos átomos vengo saturada, puedo ofrecerte cuanto ambicionas. Yo tengo la fuerza de un conjuro, el poder de un talismán y la virtud de las siete piedras y los siete colores.
EL VIENTO.- Yo vengo de vagar por la llanura, y, como la abeja que vuelve a la colmena con su botín de perfumadas mieles, traigo suspiros de mujer, plegarias de niños, palabras de casto amor y aromas de nardos y azucenas silvestres. Yo no he recogido a mi paso más que perfumes y ecos de armonías; mis tesoros son inmateriales, pero ellos dan la paz del alma y la vaga felicidad de sueños venturosos.

Mientras su hermana, atraída como por un encanto, se inclinaba al borde de la fuente para oír mejor, Magdalena se iba instintivamente separando de los riscos entre los cuales brotaba el manantial.
Ambas tenían sus ojos fijos, la una en el fondo de las aguas, la otra en el fondo del cielo.
Y exclamaba Magdalena mirando brillar los luceros en la altura: -Esos son los nimbos de luz de los ángeles invisibles que nos custodian.
En tanto decía Marta, viendo temblar en la linfa de la fuente el reflejo de las estrellas: -Esas son las partículas de oro que arrastra el agua en su misterioso curso.
El manantial y el viento, que por segunda vez habían enmudecido un instante, tornaron a hablar; y dijeron:

EL AGUA.- Remonta mi corriente, desnúdate del temor como de una vestidura grosera, y osa traspasar los umbrales de lo desconocido. Yo he adivinado que tu espíritu es de la esencia de los espíritus superiores. La envidia te habrá arrojado tal vez del cielo para revolcarte en el lodo de la miseria. Yo veo, sin embargo, en tu frente sombría un sello de altivez que te hace digna de nosotros, espíritus fuertes y libres... Ven, yo te voy a enseñar palabras mágicas de tal virtud, que al pronunciarlas se abrirán las rosas y te brindarán con los diamantes que están en su seno, como las perlas en las conchas que sacan del fondo del mar los pescadores. Ven, te daré tesoros para que vivas feliz; y más tarde, cuando se quiebre la cárcel que te aprisiona, tu espíritu se asimilará a los nuestros, que son espíritus humanos, y todos confundidos seremos la fuerza motora, el rayo vital de la creación, que circula como un fluido por sus arterias subterráneas.
EL VIENTO.- El agua lame la tierra y vive en el cieno: yo discurro por las regiones etéreas y vuelo en el espacio sin límites. Sigue los movimientos de tu corazón, deja que tu alma suba como la llama y las azules espirales del humo. ¡Desdichado el que, teniendo alas, desciende a las profundidades para buscar el oro, pudiendo remontarse a la altura para encontrar amor y sentimiento!
Vive oscura como la violeta, que yo te traeré en un beso fecundo el germen vivificante de otra flor hermana tuya, y rasgaré las nieblas para que no falte un rayo de sol que ilumine tu alegría. Vive oscura, vive ignorada, que cuando tu espíritu se desate, yo lo subiré a las regiones de la luz en una nube roja.

Callaron el viento y el agua, y apareció el gnomo.
El gnomo era, como un hombrecillo transparente: una especie de enano de luz, semejante a un fuego fatuo, que se reía a carcajadas, sin ruido, y saltaba de peña en peña, y mareaba con su vertiginosa movilidad. Unas veces se sumergía en el agua y continuaba brillando en el fondo como una joya de mil colores; otras salía a la superficie y agitaba los pies y las manos, y sacudía la cabeza a un lado y a otro con una rapidez que tocaba en prodigio.

Marta vio al gnomo y le estuvo siguiendo con la vista extraviada en todas sus extravagantes evoluciones; y cuando el diabólico espíritu se lanzó al fin por entre las escabrosidades del Moncayo, como una llama que corre, agitando su cabellera de chispas, sintió una especie de atracción irresistible y siguió tras él con una carrera frenética.

-¡Magdalena! -decía en tanto el aire que se alejaba lentamente; y Magdalena, paso a paso y como una sonámbula, guiada en el sueño por una voz amiga, siguió tras la ráfaga, que iba suspirando por la llanura.
Después todo quedó otra vez en silencio en la oscura alameda, y el viento y el agua siguieron resonando con los murmullos y los rumores de siempre.

IV.
Magdalena tornó al lugar pálida y llena de asombro. A Marta la esperaron en vano toda la noche.
Cuando llegó la tarde del otro día, las muchachas encontraron un cántaro roto al borde de la fuente de la alameda. Era el cántaro de Marta, de la cual nunca volvió a saberse. Desde entonces las muchachas del lugar van por agua tan temprano, que madrugan con el Sol. Algunas me han asegurado que de noche se ha oído en más de una ocasión el llanto de Marta, cuyo espíritu vive aprisionado en la fuente. Yo no sé qué crédito dar a esta última parte de la historia, porque la verdad es que desde entonces ninguno se ha atrevido a penetrar para oírlo en la alameda después del toque del Ave-María.

Los reductos del sol

2011-12-01T11:13:00.000-05:00

VIII

Vivir, ya he dicho:
Tener sobre las manos un fajo de papeles:
un lápiz, libros, dibujos, sueños.

El alma al descubierto
vulnerable.
Estar así. Beberse a uno mismo.
Sollozar.

Tomar el invierno para tejer
una mansión de lino
Vigilantes los senos,
escondidos en la piel.
Vibrar
Repasar las camisas, acomodar los sueños,
dejar en perfecta armonía los clavos, la canela,
el azúcar y los aromas.

Dejar el alma al despoblado,
musitar pequeños versos de Sor Juana,
olvidar castigos y derrotas.
Recordar el olor de un verano en Guanacaste.
Fruncir el ceño por placer ,
sonreír por malicia.
Vivir,
acodada entre sombras,
aniñando los ojos
y olvidar, olvidar.

27 de septiembre

2011-12-01T11:07:00.000-05:00

Caigo, pero caigo de pie. Cuando sea mayor, quiero ser así: aspiro a seguir cayendo, porque en ese vértigo está la vida y porque a estas alturas de la película empiezo a ser remotamente realista, pero quiero caer de pie. Sin gritos, sin histerias.

Patricia y Yo

2011-11-24T21:50:00.000-05:00

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1.- NUESTRO HEROE

Nuestro héroe -así nos referiremos a él- era un tipo de piel blanca, pelo castaño, solía usar barba corta (sin afeitarla unos cuantos días), tenía contextura delgada y tamaño un tanto alto. Era pues, lo que aquí en Perú solemos denominar un “blancon”.

Sin embargo no sentía ser una persona superior, ni nada; no era racista, aunque usaba las respectivas frases que cualquiera de ustedes suelen usar en cuanto a su modo a referirse de los demás: “Cholo es ser cobrizo -pensaba- y no un insulto. Así como hay chinos, blancos y negros, hay cholos, y ya está”. Nuestro héroe tenia conciencia de que venia de una familia adinerada, de apellido europeo pero él había abrazado el concepto de la ideología anarquista, era amante del existencialismo y además, sentía una marcada tendencia por la solidaridad. Pero contradictoriamente era un misántropo, despreciaba a la humanidad y solía reírse y burlarse de ellos como si fuera un insecto. Consideraba a la humanidad poco menos que una peste, constantemente despotricaba de sus costumbres. Era peor con los “cartoneros” o “pordioseros”, les despreciaba sin asco alguno. Era ateo radical pero sentía simpatía y respeto por los animales, a los que consideraba superiores a los seres humanos. En el plano del ocio, sus aficiones la ocupaban la música, la juerga, el cine independiente, la literatura de horror y sobre todo el sexo.

Quizás aquí tenga que detenerme unos momentos en lo que nuestro héroe admiraba o solía admirar, era fanático a ultranza del grindcore y de todo lo que fuera ruido puro o noise. PARA NUESTRO HEROE MY BLOODY VALENTINE, O SONIC YOUTH O JESUS AND MARY CHAIN ERAN MARICONADAS. Tambien lo eran el techno, el rap, el heavy metal y el industrial tipo Hocico o Nitzer ebb. Detestaba acérrimamente la salsa, cumbia y cualquier género tropical. En el plano cinéfilo y literato admiraba todo lo que fuese sórdido, lúgubre y repugnante. Lo más desagradable que había leído últimamente, (pero por malo) no por repugnante, había sido la colección “Sobrenatural” que estaba lanzando el plan Lector de Correo, lo peor había sido leer los cuentos de Ampuero. Mierda pura.

Bebía rigurosamente, de todo, pero tenia buena cabeza- el trago no le chocaba. Rara vez borraba cinta.

Su máxima obsesión la constituían las mujeres o siendo más exactos: el sexo. Era un enfermo de la masturbación (lo solía hacer a diario; antes de dormir o tomar un baño eran las horas propicias). Había pasado por todos los fetiches habidos y por haber (excepto el fetichismo de pies, que siempre le parecio repugnante) Anduvo por ojos, el latex, las tetas grandes, planas, culos, rodillas, hombros, piernas, pantys, anos, ombligos, hasta llegar a la mas reciente: mujeres que usan zapatos de taco (o de tacón como los llaman en otros lados).

Su fetichismo por los tacos era tal, que no concebía ya el porno sin zapatos de taco, por eso se había vuelto incondicional de una playmate de Penthouse llamada Nikki Benz. Nikki no solo tenía buenas tetas, lindas patas, un ano hermoso y dilatado, sino que también tenía la locura de vestirse, no de desvestirse, ante cámara. Esto fascinaba a nuestro héroe. Nikki Benz se parecía harto a la cantante del grupo technopop “Berlín”, un grupo de mierda, pero nuestro héroe había comprado su dvd -piraton nomás- para alucinar como sería Nikki cantando.

No se trataba de cualquier zapato de taco, los zapatos que él veneraba y que lo ponían, eran los zapatos de punta redondos y cerrados tipo “ballerina”, les rendía pleitesía en sus pajazos. Pero eso no quiere decir que nuestro héroe no tuviera sexo real, lo tenia y todo el tiempo.

Salvo negras o chinas, el podía acostarse con toda mujer que se le pusiese delante: gordas, feas, flacas, daba igual. Con que pudiese tener sexo, era suficiente. Uno de sus amigos le puso “ultraman”, porque podía revolcarse con todos los monstruos. Además tenia sexo con chicas -digámoslo así- guapas, fuertes, cueros, lo tenia todo el tiempo, pero lo que el realmente buscaba era degeneración, no el típico sexo: perrito, misionero, mamey y ya esta. No, a él le fascinaba el sexo oral. El sabor de la vagina le gustaba tanto que llegaba a pensar que deberían de hacerse chups o marcianos con sabor a chucha, “serian la cagada” pensaba. “los compraría un culo de gente”. Le encantaba lamer el ano,- siempre sentía un sabor encantador y sobre todo un olor bastante diferente al de la vagina. Así como orinar o que lo orinen. Cuando la chica iba al baño del telo a mear, Nuestro héroe iba corriendo y ponía su cabeza en el water y le decía a la chica “mea mea” recibiendo todo el orín caliente. Solía lamer lo que le caía en la cara. Las frases sucias dichas al oído también lo obsesionaban, hacia que la chica se las dijera todo el tiempo. Lo mismo hacia él.

Sin embargo no todas las chicas se prestaban a su juego favorito: el sexo anal. Bastaba con separar las nalgas, introducir la lengua en el orificio y lamer, sentir ese sabor peculiar con sabor a mierda y poner la lengua dura luego de haberlo lamido, introducir 2 o 3 dedos y comenzar a dilatar. Luego meter la cabeza de el pene e ir empujando poquito a poquito “cric, cric, cric” podía sentir como sonaban (o seria cosa suya?) los plieguecitos del ano e intestinos y como iba entrando su pinga, mientras que la chica solía quejarse o llorar, salvo que sea una recorrida. A esas se les notaba a leguas porque desde que pones a la chica de espaldas sabes cuando ha tenido sexo anal o no, según lo dilatado que tuviese el ano. También existía el lubricante, pero el lubricante era una porquería, porque entraba en una, pero a la chica le dolía lo mismo y el no sentía el sonidito “cric cric cric” de la dilatación.

Pero lo que más le jodía era que solo una vez había podido tirar con una chica que tuviese puestos los zapatos de taco…Acaso ustedes cuando se levantan una chica tiene tacos puestos? Por lo general, las hembras suelen estar en zapatillas, botas o si es verano, aun peor, en las desagradables y sucias “sandalias” o las repugnantes “sayonaras”. Pensaba constantemente “¿Por qué las chicas no piensan que las pantys o los tacos también ponen a los hombres?”

En su devenir en busca de chicas solía ir a lugares como el Yacana, Zela, Queirolo, Ciro, Nuclear Bar, Salón Imperial y sobre todo al “Vichama”, antro en el que solían caer todos los que echaban de las discotecas luego que estas cerraban. En Vichama y Yacana tenia un riguroso record de levantes. Ojo que la cantidad no va rigurosamente regida con la calidad. Por estos lados conoció a gente que había tocado o tocaba en grupos como Mortem, Dios Hastío, Anal vomit, Hadez, kaos Endémico y tantos otros. Sus principales patas eran Miguel Tipacti (un amante del cine gore y ex baterista de Atrofia Cerebral, José Bacteria y Oscar Reategui (ambos de Dios Hastío) y Leonardo Bacteria (aunque este ultimo se había olvidado del noise para ponerse a tocar en una banda tontipop de mierda). Lo que no le cuadraba mucho de Leito y Óscar era que eran muy bailarines, aunque igual se cagaba de risa con ellos. En Zela había un dj alucinante al que llamaban “Vegetal”, que además de viejo y homofóbico llevaba 6 años sin sexo, y se enorgullecía de ello. (“A todos los cabros los deben agarrar a fierrasos” decía Vegetal). En Vichama solía llegar en tal estado de ebriedad que ni siquiera se acordaba del cacharro de las hembras que se había levantado, cuando luego se las cruzaba o las volvía a ver solo ellas lo reconocían y le pasaban la voz.

El ambiente de las putas era, al menos en Caylloma, una mierda. Las putas o te choreaban, o te hacían un mini polvo de 3 ó 4 minutos y luego se quitaban, y entraba el caficho sin que pudieses reclamar ni mierda. Habían hartos travestis o trakas pero nunca le habían llamado la atención, aunque las que estaban por la Av. Arequipa eran mas alucinantes, tenían unos cuerpos que competían con las mujeres y estaban semidesnudas cuando puteaban.

Y entonces un día, viendo una porno de Belladonna (la grande, aquella que no le decía No a nada, que había filmado hasta embarazada,.. Pero que lamentablemente rara vez se ponía zapatos de taco y fatalmente hacia montones de fetichismo de pies)… fue cuando vio 2 Shemales chupándose la pinga uno al otro, fue en una de las "Fetish Flavor", en la parte 3, disco 2, polvo 2…Aquello era demasiado bizarro, ni el sexo lesbico se comparaba con esto, era como ver a 2 mujeres (pero una de ellas con pinga) tirándose a otra y luego una de ellas se tiraba a Belladonna mientras que Belladonna le chupaba la pinga a la otra (o debo decir otro). Fascinado por lo múltiple que era este tipo de sexo, nuestro héroe fue a Polvos azules en busca de pornos de Shemales, así conoció al gran Nacho Vidal, quien había sido pareja de Belladonna.

Lo jodido de la pornografía Shemale es que no todas era como el la había conocido con Belladonna (algo totalmente bizarro, totalmente difícil por momentos de discernir, que o quien estaba tirando a que o quien) sino que también había pornos shemales protagonizadas por hombres normales, que no eran mas que tremendos cabrasos, ya que los Shemales de cuerpos y tetas perfectos pero con una pichulasa inmensa se los terminaban clavando y torteando…Algo nada grato de ver, mas aun si eres heterosexual.

Obsesionado por el tema de los shemales y el zapato de taco decidió que una buena manera de experimentar ambas cosas era meterse con un shemale o travesti, que tuviese un cuerpazo y también zapatos de taco puestos. Así que fue por Jr. Quilca y en la paralela vio varias tracas. Escogió una que no tenia tantas tetas, pero si cacharro de jerma y estaba bastante buena. En el telo la volteó y cosa rara, no sintió el “cric cric cric” de su ano al metérsela. Su pinga entro como si fuese cuchillo en mantequilla derretida. Algo estaba mal. Y además esa traka tenia la pinga escondida o “candado” como le decían. La experiencia no le satisfizo del todo. Su broder Leonardo Bacteria le dateo que habían trakas cerca de su jato en Chorrillos en el Malecón y por el parque Fátima. “Pero distan mucho de estar buenas” le había advertido. “No tienen esos cuerpazos, son un tanto ahombradas”. Pese a su curiosidad volvió a buscar trakas por la Arequipa. Aquí encontró una traca alucinante semidesnuda, que lo llevo a un telo horripilante en Lince. Tampoco sintió el “cric cric” cuando se la metió, pero los tacos y lo bien que se la mamo, hicieron el resto. Entonces espero a la semana siguiente y haciendo caso a Bacteria busco por Chorrillos, en concreto en el Parque Cuadros (Mucho antes que este chino bestia de Miyashiro destruyera aquella hermosura de parque) y allí encontró 3 trakas. Uno de ellos tenía los pechos hermosos y aunque no estaba nada bonita le gusto. Le preguntó su nombre, “Monchi”. le dijo. ¿Cómo?” “Monchi” le repitió, “Me llamo Monchi” Nuestro héroe se cagó de risa, ya que Monchi era el nombre de un conocido baterista de una banda chikipunk de Chorrillos…y ya entendía porque le decían así. Se lo llevo detrás de un arbusto y Monchi se la comenzó a mamar, nuestro héroe notó que al cabro se le abultaba un poco el lompa. Se la toco. “Oye qué tienes! No me toques mi concha” le dijo Monchi cagandose de risa, y nuestro héroe se la siguió tocando, no pudo mas y le bajo el cierre. Monchi le dijo “oye, puedo ser activa, si me pagas mas”. Así que caminando llegaron a Huaylas con Alfonso Ugarte en plena Chorri wan kenobi. Cruzaron y entraron al telo. Allí calata Monchi se dejo mamar la pinga todo lo que nuestro héroe quiso, y al mismo tiempo se la mamaron a él. Chaparon, hicieron el amor, se vino en la cara del cabro. Nuestro héroe pudo adherir un sabor más a sus sexos orales. Ya no bastaba con la vagina y sus múltiples labios -cuyo flujo era digno de ser vendido como chup. Ya no era solo el ano y su orificio hermoso lleno de plieguecitos, con sabor a mierda y olor fuerte. Ahora también conocía la pinga, el pene, los huevos, le gusto el sabor de la cabeza, el glande, las venas y sobre todo que aquel cabro era lo que los maricas llaman “Chala” o sea potenciado, pingón, zapatón.

Ya tenia una nueva experiencias por explorar. Sin embargo el héroe de este cuento, siguió con su furtiva vida llena de agarres, sexo, e intercambio mutuo de fluidos con lo que cayera por su cama. Lo tenia claro, las mujeres, eran el sexo gratis, bueno, el que costaba jarras de chela, ron o lo que fuese, y el telo cuando no se las llevaba a su depa. Para los otras, por las tracas, había que pagar, no lo hacían gratis, salvo que explorara el reino de las discos de ambiente y eso no lo iba a hacer ni cagando, la pinga.

De modo que se podría decir que el héroe de este relato tuvo 2 años de full sexo, lamidas, mamadas, meadas, sexo anal, vaginal, 69, escupitajos, sexo ruso, y todo lo pensable. Seguían sin aparecer flacas vestidas con tacos “tal vez tendría que parar en donde van las que salen de las oficinas” pero la sola idea de tener que oir reggaeton lo contuvieron. Siempre había huido a las relaciones serias, a los noviazgos; no le interesaban, y no era porque no pudiese enamorarse, era el simple hecho de que no quería verle la cara a la misma cojuda todos los días. Lo de tener una pareja travesti estaba descartado absolutamente. Todos se dedicaban al puterío y nada más. Se puso a pensar en la chica vestida de enfermera que iba a su casa todos los viernes y en la otra intelectualoide que iba los lunes. De cómo llevaba una vida doble con mujeres y tracas, sin problema alguno. Y de cómo nunca se había sentido atraído por un hombre, o al menos un hombre vestido de hombre.

Todo era genial, o casi.

Hasta que ella pasó.

2. PATRICIA

El héroe del relato estaba hablando por teléfono, transando sobre un vinilo de Meat shits que un broder estaba vendiendo, cuando ella cruzó y le dijo “Hola”. Recordó el polvo nada malo que tuvieron un año antes y le dijo “Hey espera”. “Te llamo mañana y quedamos, ok ok, 6pm en la Brasil en la tienda del chino Furo. Ok listo.”

- Hola Patricia ¿cómo estás?

-Bien- le dijo- o no tanto, mi hermana esta presa, vengo de verla del penal de Chorrillos y estoy buscándole unas medicinas que le han recetado, se ha intoxicado, encima que la caga. Adentro la sigue cagando. Hazme la taba.

- Claro, sin problema.

-Oye, ¿sigues viviendo solo? Mira si me das 20 soles para darle mañana a la nana consigo que la nana se quede con mi hijo esta noche y así me quedo contigo.

-Ya, no hay problema.

Entonces fueron rumbo a la jato de su prima, una jato en una zona bagre de Chorri, esas que están llenas de negros pasteleros y cerca de ese mercado maloliente llamado “La paradita”. Por donde vive puro misio, puro cartonero, puro pordiosero, puro bagre. Puro fumón.

Entraron a la típica jato de clase media limeña, esas que las paredes siempre estan mal pintadas, algunas no están tarrajeadas, y se ven todavía los ladrillos. Tienen una foto del Papa o Cristo junto a una vedette o un jugador de fútbol. Pero claro, ni cagando les falta internet, la compu, el dvd, el plasma; para eso si tienen plata esa gente. Mientras la esperaba por cerca de 20 minutos, mientras Patricia le contaba a sus primas sobre la visita a la cárcel, rememoró desde cuándo la conocía.

¿La conocía desde los 16 ó 17? Siempre le había parecido fea, horrible, chola y vulgar. Siempre había tenido pésimo gusto para vestirse, y siempre había tenido pésimo gusto musical también. Se la había agarrado de chibolo plan de 16, maso. Y la había choteado porque además de fea, no quería cachar. El ya estaba pensando en sexo, y si estaba con una chibola era, o por que era rica o porque cachaba. Esta tipa no tenía ninguna de las 2 características. La dejo de ver, muchos años y un día se la encontró en una discoteca en la que el estaba muy chicha, ella le bailó poniéndole el culo en la pinga todo el tiempo. No intercambiaron teléfonos. O si lo hicieron, estaba tan chicha que se le perdió. Se la cruzó un par de veces y un día en un restaurante vio como había un chibolo de pelo castaño (bueno ni tan castaño) que estaba que jodía y jodía, en eso botó al piso una botella de Inca Kola de litro y medio armando un chongaso, haciendo que la madre se muriera de vergüenza.

Ahí la reconoció, seria la tercera o cuarta vez que la volvia a ver desde sus ultimos chapes. Patricia era fea, bastante fea, cobriza o chola, mas no tanto; pero nunca blanca. Sin embargo era flaca bastante flaca, buena figura, culo parado, tetas chiquitas, pero lo basico. Y tremendas caderotas. A pesar de haber parido, se mantenia. Se le acerco y la saludo. Ella lo saludo cortésmente. Le conto que habia tenido su hijo, que era el que habia roto la botella. Se llamaba Carlos Martin, solo tenia 4 años. Y estaba separada del marido, o de “el padre de su hijo”. Le dio su mail y su fono.

A las 2 semanas coincidieron en el Messenger, y se encontraron en un parque en Matellini, chuparon un vino, pero ella no cayo con uno. Nuestro heroe tuvo que invertir 3 vinos esa noche, para que lo invitara a subir a su cuarto, y meterse 2 polvos. La jato estaba desordenada, hecha una mierda. “Es por el Cucho, me tiene la jato patas arriba”. Pero sin embargo ese olor a pescado medio pasado, y las ollas cochinas, mas suciedad en el suelo, y sobre todo el baño hecho mierda. Le dieron a nuestro heroe la seria impresión de que esta huevona era una cochina de Mierda. Al dia sgte. le propuso invitarle sudado de Pescado y nuestro heroe dijo “ No gracias” “Oye pero si me sale bien rico” “No gracias, no hay una cebicheria por aquí cerca?”. Y alli es adonde fueron. Luego de esa vez la llamo 2 veces mas, una de esas ella le dijo que no era buena idea, porque iba a venir “el papa de su hijo”. La 2da le dijo “oye ya me mude, estoy viviendo por Puente Piedra” Ala mierda, ni por san puta me voy hasta alla, hablaos.

Estaba recordando todo esto, cuando Patricia se canso de conversar con su prima, compraron algo de comer, un vino, los remedios de su hermana, y tipo puta, le dijo: “oye las 20 lucas que le tengo que dar a la nana”. Fueron a su jato, comenzaron a chupar, la huevona se comenzo a hacer la difícil. “No soy facil, calientame”. Entre manoseo y chape, salio un polvo recontramonse, pero que tuvo algo que sorprendio a nuestro protagonista. Ademas de el buen cuerpo, (O sea recordando ese chiste cruel, “le pones una almohada en la cara y te la cachas”) Patricia usaba encajes, Sostenes, ropa interior sensual, y ademas encima de la misma usaba mas cosas. Esto era uno de los fetiches de nuestro causa y lo hicieron meterse un segundo polvo mas.

Al dia sgte. (era Lunes y tenia que ir a Galerias Brasil a las 6 por su vinilo de Meat Shits) la huevona insistio para que lo acompañe. “No, lo siento- le dijo- tengo que hacer” “El Martes voy a ir a Chorrillos donde mi prima, te llamo y bajas” “porque no?” dijo nuestro broder.

Pero el no contaba con que lo iban a llamar de una chamba adicional, en la Av. Colonial, lo que significaba que cero trago y cero sexo. Cuando llego a Chorrillos el trafico estaba atascado, todas las calles llenas de gente y vendedores… “¿Qué mierda pasa aquí?” Se trataba de la fiesta de San Pedro, una fiesta tipica chorrillana, que se celebraba el 29 de Junio, en la que bajaba toda la gentuza de todos los cerros y volvian el distrito un chiquero. Llego a la casa de su prima, como tipica familia misia, estaban chupando chela. Como el tenia que trabajar y ademas era su primer dia, se nego a tomar. “¿Por qué mientes ah??, mañana lo han decretado feriado, no te quieres ir conmigo?” “Si quiero, manyas, pero tengo que chambear, no tengo porque mentirte” “Ah ok, pero acompañame a pasear al Cucho, a que se pasee, se tome sus fotos,” Putamadre, haciendo de tripas corazon, le hizo la taba.

Las calles eran todas un asco, era un mar de gente. Se vendia de todo: higadito, choclo, choncholi, tallarines, churros, chaufa al paso. Habian ferias de juegos mecanicos totalmente misias..Y sobre todo un mar de gente. Un mar de cartoneros muertos de hambre masoquistas, a los cuales les encantaba esta mierda, una masa de gentuza, alienada y estupida.

“Cargamelo, cargamelo al Cucho” y le dio de cargar al niño. Deberian de verlo, nuestro heroe cargaba a “Cucho” como si de su hijo se tratara, y Zas, Patricia les tomo una foto… ”Que lindos salen,¿de verdad no es lindo mi Cucho?”… ”Pero no pues causa, tu Cucho, no es lindo, es un chibolo feo, cacheton, con el pelo trinchudo, asqueroso, con cara de imbecil, piel de serrano, ojos muy redondos y mal vestido”-penso. Metieron a “Cucho” y a su primo a la piscina de pelotas, mientras que la cojuda de Patricia saltaba tomandole fotos.

A estas alturas ya Nuestro causa estaba haciendo higado, y pensando “Que chucha hago aca?? Hoy no me tirare a esta huevona,y tengo que soportar todos estos bagres”. “Oye te presento a mi primo – le dijo Patricia, y le paso un vino, de esos baratos SAN REMO de 4, 5 lucas. “Habla causa, como fallo el penal hoy, no?” “Putamadre, la típica de los futboleros, alucinan que todo el mundo esta al tanto de su deporte estupido. Creen que todo el mundo es tan tarado como ellos, como para emocionarse porque una pelota pasa por un par de arcos. Putamadre., me muero de la emocion" - penso. “No me gusta el futbol”- contesto. “¿Qué? No te gusta el futbol?? Putamadre (haciendo alharaca) Oe este huevon no es hombre!!” dijo el primo.

Se le acerco a Patricia y le dijo “Oye porque me has traido aca?? Putamadre se suponia que ibamos a tirar, no?? No que me ibas a traer a esta cagada” “Oye como que cagada, si el Cucho esta refeliz” “Si pero yo no” “Ya, ya tranquilo de aquí nos vamos hasta mi jato, y alli dormimos tranquilos” “Que!!!, hasta Puente piedra??”. Alli recordo que al dia sgte. tenia que chambear en la Av Colonial y penso que despues de todo no le saldria tan lejos, y después de todo se la podria tirar un dia mas.

El viaje hasta Puente Piedra fue larguísimo (metropolitano hasta el ultimo paradero, de alli un alimentador hasta Trapiche y de alli otro mas) sentia que estaba en el culo del mundo, alucinaba que se estaba llendo de viaje a Trujillo, Piura, que se yo. Hasta que llegaron. Era un barrio de mierda horrible, misio, por la hora no habia gente, harto mototaxista. Y la jato pobre,de un solo piso, constaba de 2 habitaciones, una que hacia de sala comedor, un cuarto con cama matrimonial, un patio chiquito con una lavadora y un baño pequeñisimo sucio y lleno de papeles de mierda hasta arriba. La jato estaba toda sucia, y revuelta. Y alli echo en la cama al repugnante chibolo a quien nuestro heroe le decia “Chucky” en lugar de “Cucho”, nombre que el mismo chibolo comenzo a usar refiriendose a el mismo, lo que hizo reir por primera vez en toda la noche a nuestro heroe. Patricia le dijo que esperaran a que el chibolo se quedara jato, para recien tirar. Le conto que se habia mudado hasta Puente Piedra, porque era el unico lugar donde podia estar, ya que el padre le habia raptado a la criatura, y esta se lo arrebato, una tarde a este, en el Metro de Chorrillos. Por esta razon, y con la ayuda de un abogado, habia huido hasta ese lugar, para que el padre no lo pudiese coger. Tambien tenia una denuncia publica y no se le podia acercar, pero igual se sentia mas tranquila lejos.

Ese dia follaron y volvio a darse cuenta de que la perra usaba bonita ropa interior. Era una de las cosas que mas le excitaba, porque sexualmente no lo hacia nada bien.Y lo que le parecia mas raro, era que la mostra se la chupaba siempre con condon.

Y alli comenzo el problema, Patricia lo llamaba constantemente, le enviaba mensajes, le decia que lo queria. Cuando hacian el amor le hacia decir que lo queria, y nuestro heroe quien no se sentia enamorado de este mamarracho, le decia que si solo a veces, tratando de seguirsela tirando, y que esta le entregue el ano. O sea, romperle el culo. Habian conversado al respecto, ya que ella tenia el ano dilatado, pero ella le referia que era fruto de las hemorroides, cuando pario a Cucho. Igual le lamio el ano, hizo que le orine la cara, la hizo ponerse en 4, y pujar montones de veces,y ver como su ano se movia algo. Claro, nunca llegaba al nivel de Belladonna. Obvio. pero el problema era que despues La tipa no paraba de llamarlo, mandarle mensajes, pedirle que vaya a su casa, y el nunca atracaba. Era ella la que iba hasta su casa, los domingos después de visitar a su hermana que estaba presa en Santa Monica, o algun otro dia de la semana. Siempre cuando el tenia que hacer algo, ella no le creia y ponia en duda dicha respuesta. Todo esto comenzo a hartar a nuestro heroe. Hasta que un dia Domingo tirando con una gotica en la mañana que se habia computado en Distorsion, comenzo a timbrarle el celular. No contesto, pero timbro tantas veces que la chica le dijo “¿Por qué no le contestas? Es la tipa que te pone cosas en el muro de tu facebook?””

-“Pone cosas en mi muro en facebook?” (Penso -¿que mierda pondra y si ella lo ve, lo pueden ver las demas????) Que pone??- Pregunto.

-Pone “te quiero loquito” “si sigues intentando, vas a obtener lo que deseas” “voy a buscar mas ropa interior para ti” “Tu yo y Cucho seremos felices” cosas asi. Yo pensaba que era tu chica…Pero sabes?? tiene una pinta... es muy extraña, tiene un hijo que es horrible., pero como toda madre ve lindo a su hijo.

-¿Qué? .Se levanto de la cama y como ya no habia mas sexo de por medio, fue para su casa a ver su facebook. En efecto en su facebook, en su MURO aparecian esas cosas. No le habia prestado atención porque no usaba su nombre real se hacia llamar de otro modo, penso que era porque si ponia su nombre real, el padre de su hijo o algun amigo de el podria encontrarla. Comenzo a mirar sus fotos, salia horrible, mas que desagradable, tenia los ojos pintados como bruja, se notaba lo misio que era su hogar. “con una cagada asi y en ese lugar de mierda no viviria nunca, menos siendo tan cochina”. Comenzo a leer sus estados de animo en su muro personal…Disculpen pero no resisto no publicar tanta taradez y tanta ignorancia . Aquí van algunas: “En enantes me sentia mal, hable con mi loqui y ya me siento mas mejor” “Felismente que te tengo” “este martes todos en la pollada por mi hermana, que empiece la guergua” “cada ves que pienco en ti”. “mi dedito sss,carajo, me duele, esta bien feo, que nervios” “Y descubrir que tu vida esta llena de falcedad e hipocrecía” “todo tiene que volver hacer como antes” En su parte de información personal, ponia : “me gusta saluir a conocer lugares historicos” “soy una persona que decea hacer amistades” y habian 2 albumes protagonizados por el chibolo trinchudo con corte de payaso Poppy pelo con agua oxigenada, que eran el colmo: “Mi Cucho con Barni” “paciando por Barranco” "es el sexa pil de Cucho", e incluso habia una foto con nuestro heroe!!!!!

Esa noche, cosa rara, Patricia no llamo ni una sola vez.

Nuestro heroe espero impacientemente y a los 2 dias, el telefono sono: -Puedo irte a ver?

A las 2 horas estaba Patricia en su casa, Nuestro heroe no hablaba, solo la oia, y esta le conto 2 historias estupidas. Le conto que tenia en su casa anterior 2 pollos y que siempre cuando se sentia sola, y “Cucho” dormia en su cuna, ella sacaba a los pollos de el patio,-ya que no los tenia en corral, ni jaula,- y se los ponia a dormir a su lado. Al gallito le ponia una gorrita, y le daba un beso y al otro pollo, lo ponia a dormir al otro lado, porque los queria mucho. Luego cuando se mudo, se los regalo a un señor que tenia un monton de pollos.

-Patricia_-dijo nuestro protagonista- no hay duda que eres estupida y ademas de estupida eres cochina..¿Com0 chucha vas a meter a un poll0 que es un animal sucio, a dormir a tu cama, ponerle un gorro y ademas darle un beso?? puta que cochina eres!!! Ahí tambien se echaba tu hijo que es un niño. Ademas si los querias, como chucha se los vas a regalar a un tio que tiene pollos. Deben estar en un corral hacinados, si es que ya no le dieron vuelta.

-No, si, le ponia su gorrito a mi gallito , no eran cochinos. Oye tambien te cuento, que en mi mueble se ha metido una rata y un pericote y ahora creo que han tenido hijitos…putamadre paran haciendo ruido, toda la noche

-putamadre, parece que estuviese saliendo con una retrasada mental. Por cierto de donde sacas dinero?? en que trabajas??

-Trabajo de anfitriona con mi cuñado, solo los viernes y los sabados, y tambien doy clases, clases de danzas, de danzas sensuales. Mira, si quieres te doy una.

Y sin decir mas, Patricia se puso a baiarle.

-Patricia, no puedo entenderte; le dabas besos a un gallo , y te da asco chuparme la pinga sin condon? ¿porque chucha no me quieres chupar la pinga sin condon?? Solo las putas chupan la pinga con condon.

-No, es que yo todo el tiemp beso a mi hijo, a mi cucho, y no te la voy a estar chupando, y luego besar a mi cucho.

-Tia, pienso que eres puta, sabes?? No chambeas mas que fines de semana, según tu de anfitriona, haces bailes sensuales, usas encajes sensuales debajo de la ropa, y encima me la mamas sin condon!!! Yo pienso que eres puta!!!. Bueno, pues escuchame, si no me entregas el ano, y si no me la chupas sin condon, no voy a seguir contigo!!!!.

- Que??? – Patricia se puso a llorar – No te importa todo el sacrificio que hago para estar contigo??ademas tu quieres todo a la primera!!!. poco a poco, y veras como atraco.

- Nada de “Poco a Poco” me la chupas sin jebe, me dejas metertela por alli.

Esa noche, por primera vez, Patricia se la mamo sin condon. Pero no le entrego el Chiclayo.

Pero a los sgtes dias una idea enferma se fue apderando de la mente de nuestro heroe, no pregunten como, ni el modo, simplemente paso, fue pasando; paulatinamente se fue apoderando de nuestro heroe, una idea fatal : La idea de matar a Patricia y de hacerle un daño psiquico de por vida al mostrengo. Nuestro heroe, comenzo a asustarse. Nunca en su vida, habia sentido sentimientos asi, comenzo a impacientarse, penso en ir a un psiquiatra, o psicologo. Tenia que salir a caminar por las noches ante la idea, que lo obsesionaba. No eran voces, eran ideas, y sobre todo un sentimiento enfermizo ante el critter. Asi que decidio mandarle un mensaje de texto, el mensaje solo decia; “llamame urgente”. Ni a los 5 minutos sono el telefono.

- Amor, dime?

- -Mira Patricia, no quiero seguir contig, es mas, no se de donde sacas que quiero algo contigo o que estoy contigo. Yo no tengo nada c0ntigo, Simpemente lo siento, alejate de mi, de mi vida, busca otra persna. Vete a la reverenda mierda!!!

- -Pero, porque?? ¿Porque eres asi??Yo que te he hecho aparte de amarte??

- -No te soporto!! No lo entiendes??? Largate de mi vida, no me busques, no me llames mas.

Patricia echo a llorar, Nuestro heroe se sentia tranquilo, el no era un homicida, un asesino, ni siquiera estaba loco. No conseguia entender porque tanto odio. A esa, podia entender su odio por toda su insistencia, su brutalidad, su taradez, su huachaferia. Pero a el??? Que mierda le habia hecho ese pobre chibolo?? Nada, Absolutamente nada, ni mierda. Comenzo a obsesionarse, con la idea de hacerle daño de por vida al pobre Carlos Martin. A mirar sus fotos en facebook, a odiarlo realmente. Y lo peor era que sin ningun motivo, eso era lo peor, y el lo sabia. Como era de esperarse, Patricia insistio, le mando mensajes, le hablaba por el facebook, el la ignoraba, y como es de esperarse el siguió con su rutina de juerga y sexo.

Dos semanas despues, saliendo de una fiesta gotica, un Domingo por la mañana, se la pego en “Chabelo” restaurante ubicado en Caylloma con Colmena, donde cocinaban de la putamadre, pero los baños eran un asco, el lugar funcionaba como afterparty después de las juergas de Vichama, Nuclear, etc. Entre la gente estaba Ruben de Ilusion Marchita, Carlos de Flagelo Cleriga, Leonardo Bacteria, Tumi, Fosforo, Laguna,Limper, Lennon, El chato Victor. Y dieron cerca de las 4pm. Cuando sintio el deseo de ir detrás de una traka. Salio del restaurante, y camino rumbo a Zepita.

Dio vueltas y vueltas, y nada, ni una traca, ni siquiera putas. Ya habia tirado la toalla, cuando sono su celular. Era su amigo el “pecoso”, que estaba con 2 players. Chapo un taxi y se fue para alla. Llego a la jato y las players eran plancha quemada no se dejaban pero ni chapar. Encima estaban escuchando Italodisco. Musica de mierda. En eso sono su celular. Era Patricia. Le paso el cel a una de las chicas y le dijo: “dile que eres mi novia, que estas tirando conmigo”. Se lo dijo, y Patricia mando 2 mensajes. “no seas haci, te llamo y tu no estas”, “se que estas hay, contesta”. Volvio a timbrar, nuestro heroe respondio y le dijo “ Que mieeerda quieres!!??”. “Quiero verte”- le dijo ella-. Como nuestro heroe estaba mamado y arriola, le pregunto donde estaba, fue y la recogio de la jato de su prima donde chuparon una caja de chela mas. Luego ella parcho la jama y el telo.

Tiraron, y jatearon. Al dia sgte. a eso de las 8am sono el telefono. Ya era Lunes, el timbre del celular de esta pacharaca, era la musica de “El chavo del 8” en reggaeton. Ella contesto,y se oia fuerte lo que hablaban de el otro lado.

-Señora- era la nana que cuidaba al chucky- Son las 8am, ud me paga por tenerlo hasta las 7, son las 8. ¿Quién lo va a llevar al colegio? Yo no voy a llevarlo al colegio, tengo que trabajar. No voy a llegar tarde por culpa suya.

- Señora- le dijo Patricia -por favor llevelo al colegio, yo le pago mas, y pida en la bodega, su lonchera, la señora ya sabe. Estoy lejos sigo en Chorrillos en la casa de mi prima

- No señora, ud ya se paso. Ya busquese otra persona. – Y colgo

- Señora. Señora!!!!. Putamadre. Chola de Mierda.

- ¿Qué tanto le dices chola, si tu tambien eres chola?”- Dijo nuestro heroe.

- Si, pero ella mas – contesto la estupida.

Patricia llamo al colegio a preguntarle a la profesora si Carlos Martin ya estaba alli. No estaba. A los 10 minutos volvio a sonar el celular con timbre de “el chavo del 8” con ritmo reggaeton. Era la profesora. Carlos Martin ya estaba alli. Pero no le habian llevado lonchera. Patricia le pidio que porfavor le prestara para comprarle un pulpin y una galleta de vainilla, porque sino el mostrengo no iba a tener que jamear. Mientras que todo eso ocurria, nuestro heroe, se dio cuenta de la clase de madre tan descuidada, y tan escasa que era. Se puso a pensar seriamente si ella merecia vivir, y si ese aborto de niño merecia la vida.

Volvieron a tirar, y volvio a insistir en metersela por atrás. No se dejo. Ella le dijo que la amaba, que lo queria, que queria estar con el para toda la vida.

- No piensas en mi?? No piensas en cuanto te amo’? no piensas en los que te queremos??

- No, no me interesas.

- ¿Por qué no cambias? Quiereme. Quedate conmigo. Y cuidemos a Cucho como si fuera nuestro hijo.

- Si tanto quieres a tu hijo, porque lo dejas abandonado’?? Lo hubieses traido.

- Y donde iba a dormir??

- -Que duerma en el baño- le contesto.

Patricia se echo a llorar, y dijo aquella frase que fue el vaso que derramo el agua: “¿Por qué no puedes quererme? ¿porque no puedes querer a mi hijo?¿Porque no puedes quererlo ni siquiera un poquito? ¿Porque no puedes ser un padre para el?

- Nuestro heroe respondio ”Nunca te he querido, mostra de mierda. Nunca!!!. Siempre has sido para mi solo sexo. Chola de mIerda. Horrible!! Y tu hijo peor, es un asco, chibolo de mierda. Lo odio. Es mas feo que mi pinga!! Largate de aquí, cogio su vestido y lo echo fuera del cuarto. Patricia salio calata del cuarto.

Pero no todo estaba terminado, el odio y la obsesion siguieron. Por mas que el no quisiera, era el momento de seguir sus instintos. Era el momento.

3.CUCHO

La obsesion siguió dentro de la cabeza de nuestro heroe “mostra maldita, querer enyuqarme a mi, un hijo. Pretender que yo sea padre. Que me quede contigo. Fuera Mierda.!”

El pensamiento comenzo a acosarlo . No lo dejaba dormir. Las pastillas no servian. Comenzo a planearlo.

La huevona vivia sola con la porqueria. Probablemente nadie de su familia sabia donde vivia. Podia pseudoamistarse con ella. Ir y matarla. La llamaria de un telf Publico, asi su numero no figuraria. Se demorarian en encontrarla. La Nana iria a su casa a lo mucho a recoger al chibolo al dia siguiente y nadie saldria. No tenia conocidos por alli. Tendria que ser de noche, de madrugada, cuando ella este dormida, luego de tirar. Coger una cuerda y ahorcarla. Llevarse la cuerda y usar guantes. Y luego pensar que hacer con la porqueria de 4 años. Tenia que ser algo cruel, muy cruel, matarlo era muy monse, habia que cagarle la mente. Su unico problema era que por el Chat ella le contara ese dia a alguien que el iba a ir. Pero siempre hay un riesgo.

Tenia que ademas tener una coartada perfecta: matarla plan de 2, 3 am, coger un taxi hasta el centro y coger el colectivo via expresa hasta Balta. Alli lo manyaban, y lo verian. Era su vehiculo normalmente luego de una juerga en Queirolo dia de semana. Ademas mientras que notaban la desaparición, podian echarle la culpa facil al papa del hijo.

Por ultimo, si sospechaban de el…que podian aducir?? El no era su chico ni nada, solo lo conocia su prima de un par de veces. No tenian nada serio. El diria que ni la conocia bien, que no conocia su casa (no habia modo de probarlo), y que tenia seria dudas sobre su buena conducta. “Su conducta era sospechosa –diria el- creo que era puta, no tenia un trabajo fijo, solo por las noches, los fines de semana, usaba encajes, hacia bailes eroticos. Estaba corrida de la sociedad, el marido la buscaba, no sabia su paradero, y ademas tenia una hermana presa. Saquen su conlusion. Probablemente fue un cliente insatisfecho. A mi nunca me hizo nada malo”

Perfecto.

Entonces, Señores, no los aburrire con los detalles,y sere conciso. La llamo desde un telefono publico, plan de 11, se fue en colectivo hasta el centro. Cogio un taxi y se bajo en el paradero. Fue lateando, y en la mochila llevaba la soga y se puso los guantes cuando estaba por llegar, y nunca se los quito. Toco la puerta, Cucho jateaba, entro, le pidio perdon, le dijo que la amaba, que queria estar con ella y criar al chibolo como un hijo mas. Ella lo beso con pasion y amor. Se la tiro, en el mueble, y luego se echaron a jatear en la cama. Cucho hacia la izquierda, Patricia al medio y nuestro heroe a la derecha. Una vez que ella estuvo bien jato, le dio un beso en la mejilla y con mucha fuerza le puso la soga con 2 vueltas en el cuello, y apreto.

Apreto.

Siguio apretando.

Apreto mas fuerte.

Los ojos se le salian de las orbitas, se iba poniendo morada. Nuestro heroe estaba haciendo justicia. Estaba librando al mundo de una madre irresponsable, una cartonera, huachafa, irresponsable y escandalosa. Una paria menos que paraba con la gente baja de la chorri wan kenobi y que vivia en un lugar nauseabundo, en el culo de Lima. La toco, y su piel estaba totalmente fria.

Pero, y el Cucho?

Si, el Cucho, Carlos Martin, La luz de sus ojos, el “leitmotiv” de esa cartoon network.

Vaya, que son morbosos, no’? Que estan deseando?? Que lo mate? Que tenga piedad de el?

Recuerden que ya les dije que nuestro heroe tenia planeado algo terrible con Cucho. Matarlo por lo tanto era demasiado monse. Habia que hacer algo aun peor, cagarlo o traumatizarlo de por vida. Recuerden que el lo odiaba, lo aborrecia.

Y como esta de moda eso de interactuar con el publico…¿Qué les parece si interactuamos un poco?.

Vale decir, les dire las 4 probabilidades que nuestro heroe, vio posibles con “Cucho”, y uds decidiran la que mas les guste. Estas posibilidades ademas podran dar otras probabilidades. Pero recuerden que en todas le va mal a Cuchito, a Carlos Martin, al pobre Querubín.

Tampoco les dire si atraparon a nuestro heroe, si le echaron la culpa al padre. Si se armo un chongaso, si salio en la tele, en los periodicos, o con quien se quedo a vivir la lacra de 4 años. eso ya es cosa de USTEDES.

Ok, Patricia esta muerta, eso ya lo sabemos. Recordemos ademas que a su costado izquierdo de su cama, estaba dormidito nuestro hermoso wawita, y nuestro hacedor de justicia, estaba al lado derecho.

La primera posibilidad es que Cucho no sintio nada, siguió jateando. Por eso nuestro idolo saco la soga del cuello, la guardo, se fue plan de 4 de la mañana y safo culo. A la mañana siguiente Cucho se desperto y vio a su hermosa mamita al costado, y luego se lanzo encima de ella, para despertarla. Pero su mamita no se movio. Cucho trato de despertarla, pero ella seguia durmiendo. “Algo anda mal” penso el bonito niño de solo 4 añitos recien cumplidos. Siguió moviendo a su mami…pero ella no abria los ojos. Insistio, insistio, y nada. Entonces hizo lo que hacen todos los niños tiernos y desvalidos: LLORO.

Lloro y lloro. Y siguió llorando. Tardaron mas de 5 dias en que gracias al abogado, que era el unico que conocia su paradero, su familia viera el espectáculo que yacia en la cama.

La 2da posibilidad fue que nuestro justiciero le metiese un golpe a Cucho, mientras este dormia, cosa que este se despertaba. Asi esta criaturita de solo 4 años.,vio como mataban a su madre y como se le escapaba la vida. Se echo a llorar, y una vez que la perra estuvo muerta, recibio otro golpe mas de nuestro heroe, quien le amarro la boca y las manos y lo encerro en el baño. Al igual que en la posibilidad anterior tardaron 5 dias, en hallarlos, luego de que al segundo dia consecutivo, la nana se contactara con las primas de la rufla, ya que tocaba la puerta y nadie le abria.

La 3ra posibilidad, es que nuestro heroe mato a Patricia y luego se llevo a Carlos Martincito, no importa si dormido o despierto. Si por las buenas o por las malas. Si tranquilo o llorando, (recuerden que por alli nadie los conocia y era de madrugada) tomaron un taxi y en algun lugar de Lima, en una calle X, (no en una avenida, porque ahora todas tienen camaras) lo dejo abandonado, bien caleta, previo combo. Aquí el chibolo se quedo varado, y estupido. Estaba perdido!. Y pues, o el serenazgo se lo llevo a un albergue, donde su familia nunca lo encontro; o lo recogio una tia que lo obligo a vender caramelos, hasta que tuvo 19 años; o lo mas cruel aun, lo recogio un sujeto homosexual, quien lo hizo suyo y lo mantuvo, robusto y sano, pero a costas de voltearse a la pobre alma sin pena todas las noches.

La 4ta posibilidad, no se si la mas cruel o mas bien la menos, es que lo recogio un tipo similar al de la posibilidad anterior, solo que este era un travesti y vivia con otro travesti, y decidieron criar a Carlitos de por vida. Lo vistieron de mujer, le enseñaron a pensar en femenino. lo volvieron el hijo que nunca pudieron tener, y a los 14 años ya “Carlita”, usaba tacos, se vestia de mujer, paraba con todas las locas de su barrio, y daba unas mamadas increíbles.

No se sienten orgullosos de nuestro protagonista?? No es realmente un heroe?? Pobre Patricia!!! Vayanse todos los que estan de su lado!!!!

Lima Peru, 17 de Agosto de 2011.

Leonardo Bacteria ( Descanza en paz )

2011-11-24T21:29:00.000-05:00

Un espeso silencio se instaló entre nosotros. El sonido del silencio que se instala entre dos personas: una que ama y la otra que no sabe que es amada. El silencio más triste del mundo.”

MeanWhile

2011-11-24T20:17:00.000-05:00

2011-11-22T22:07:00.000-05:00

No soporto ser el único que sabe quién soy
... una persona tiene que saber quién soy

de: El animal moribundo (Elegy)

2011-11-21T22:56:00.000-05:00

(…) No estoy en contra de ello porque sea repugnante. Estoy en contra porque eso significa enamorarte. La única obsesión que todo el mundo desea: “amor”. ¿La gente cree que al enamorarse se completa? ¿La unión platónica de las almas? Yo no lo creo así. Creo que estás completo antes de empezar. Y el amor te fractura. Estás completo, y luego estás partido. Ella era un cuerpo extraño introducido en su totalidad. Y durante año y medio te esforzaste por asimilarlo. Pero nunca estás completo hasta que lo expelas. O te libras de él o lo incorporas mediante la distorsión de ti mismo. Y eso es lo que hiciste y lo que te enloqueció.”

The Lost Correspondent

2011-11-19T20:43:00.001-05:00

de: La señora Dalloway –

2011-11-19T20:37:00.002-05:00

“El amor también destruía. Todo lo que era delicado, todo lo que era auténtico desaparecía.”

de: Tierras de cristal

2011-11-19T20:34:00.003-05:00

¿Quién puede comprender nada de la dulzura si nunca ha reclinado su propia vida, la vida entera, sobre la primera línea de la primera página de un libro?

Lispector

2011-11-19T20:30:00.002-05:00

Estoy sufriendo de amor feliz. La contradicción es aparente. Cuando se siente amor, se tiene una honda ansiedad. Es como si yo riese y llorase al mismo tiempo. Sin hablar del miedo a que esa felicidad no dure. Necesito ser libre, no aguanto la esclavitud del amor grande, el amor no me ata tanto. No puedo someterme a la presión del más fuerte.

The Art Of Butoh

2011-11-15T23:29:00.000-05:00

No vive ya nadie,

2011-11-15T13:49:00.000-05:00

-No vive ya nadie en la casa –me dices-; todos se han ido. La sala, el dormitorio, el patio, yacen despoblados. Nadie ya queda, pues que todos han partido.

Y yo te digo: Cuando alguien se va, alguien queda. El punto por donde pasó un hombre, ya no está solo. Únicamente está solo, de soledad humana, el lugar por donde ningún hombre ha pasado. Las casas nuevas están más muertas que las viejas, porque sus muros son de piedra o de acero, pero no de hombres. Una casa viene al mundo, no cuando la acaban de edificar, sino cuando empiezan a habitarla. Una casa vive únicamente de hombre, como una tumba. De aquí esa irresistible semejanza que hay entre una casa y una tumba. Sólo que la casa se nutre de la vida del hombre, mientras que la tumba se nutre de la muerte del hombre. Por eso la primera está de pie, mientras que la segunda está tendida.

Todos han partido de la casa, en realidad, pero todos se han quedado en verdad. Y no es el recuerdo de ellos lo que queda, sino ellos mismos. Y no es tampoco que ellos queden en la casa, sino que continúan por la casa. Las funciones y los actos se van de la casa en tren o en avión o a caballo, a pie o arrastrándose. Lo que continúa en la casa es el órgano, el agente en gerundio y en círculo. Los pasos se han ido, los besos, los perdones, los crímenes. Lo que continúa en la casa es el pie, los labios, los ojos, el corazón. Las negaciones y las afirmaciones, el bien y el mal, se han dispersado. Lo que continúa en la casa, es el sujeto del acto.

Amadeus.(1984) /Download

2011-11-15T13:35:00.000-05:00

Titulo: Amadeus.
Nacionalidad: EUA
Año: 1984
Género: Drama biografico
Director: Milos Forman
Guionista: Peter Shaffer
Duración: 158 min.
Actores: Tom Hulce , F. Murray Abraham , Elizabeth Berridge

Sipnosis:

Antonio Salieri es el músico más destacado de la corte del Emperador José II de Austria. Entregado completamente a la música, le promete a Dios humildad y castidad si, a cambio, mantiene sus dotes musicales de excepción. Durante algún tiempo cree que su voto ha sido escuchado pero, la llegada a la corte de un joven llamado Wolfang Amadeus Mozart, le relega a un segundo plano. Irritado por la pérdida de protagonismo, va a hacer todo lo posible para arruinar la carrera del joven músico. Mientras, Mozart sorprende a todos con sus excepcionales dotes musicales y sus caprichosas excentricidades.

Descarga

de: El amante

2011-11-10T23:21:00.000-05:00

La historia de mi vida no existe. Eso no existe. Nunca hay centro. Ni camino, ni línea. Hay vastos paisajes donde se insinúa que alguien hubo, no es cierto, no hubo nadie. Ya he escrito, más o menos, la historia de una reducida parte de mi juventud, en fin, quiero decir que la he dejado entrever, me refiero precisamente a ésta, la de la travesía de los períodos claros, de los que estaban clarificados. Aquí hablo de los períodos ocultos de esa misma juventud, de ciertos ocultamientos a los que he sometido ciertos hechos, ciertos sentimientos, ciertos sucesos. Empecé a escribir en un medio que predisponía exageradamente al pudor. Escribir para ellos aún era un acto moral. Escribir, ahora, se diría que la mayor parte de las veces ya no es nada. A veces sé eso: que desde el momento en que no es, confundiendo las cosas, ir en pos de la vanidad y el viento, escribir no es nada. Que desde el momento en que no es, cada vez, confundiendo las cosas en una sola incalificable por esencia, escribir no es más que publicidad. Pero por lo general no opino, sé que todos los campos están abiertos, que no surgirá ningún obstáculo, que lo escrito ya no sabrá dónde meterse para esconderse, hacerse, leerse, que su inconveniencia fundamental ya no será respetada, pero no lo pienso de antemano.

Hoy hubiera preferido no encontrarme a mí misma

2011-11-10T19:42:00.000-05:00

Yo quería saber cómo juega la vida, y mientras volvía del taller del zapatero a casa fui sospechando todas las posibilidades de hastiarse del mundo. La primera y la mejor: no ser nunca citado ni acabar demente, como la mayoría. No ser nunca citado, pero acabar demente, como la mujer del zapatero y la señora Micu, la de abajo junto a la entrada, es la segunda posibilidad. La tercera: ser citado y acabar demente, como las dos mujeres que habían perdido el juicio en el asilo de alienados. Ser citado y nunca cabar demente, como Paul y yo, es la cuarta. No particularmente buena, pero en nuestro caso la mejor posiblidad. En la acera había una ciruela aplastada, varias avispas la devoraban ávidamente, unas recién llegadas y otras que ya estaban antes. Cómo habrá sido para que una familia entera tenga cabida en una ciruela. El sol estaba yendo de la ciudad a los campos. A primera vista llevaba un maquillaje demasiado llamativo para la noche, a segunda le habían disparado: Roja como un arriate entero de amapolas, había dicho el oficial de Lilli. Sí, ésa era la quinta posibilidad: ser muy joven e inefablemente bella, no demente, pero estar muerta. Para estar muerta no hace falta llamarse Lilli.

Oleg Volk

2011-11-09T23:04:00.000-05:00

Sad Birds - Oiseaux Tristes by Ravel

2011-11-09T22:59:00.001-05:00

2011-11-09T22:59:00.000-05:00

Contrex

2011-11-07T22:11:00.000-05:00

Una diferente y divertida manera de ejercitarte;

Plath

2011-11-06T18:13:00.000-05:00

"Debí haber amado al pájaro de trueno, no a ti;

Al menos cuando la primavera llega ruge nuevamente.

Cierro los ojos y el mundo muere.

(Creo que te inventé en mi mente)"

Demencia

Love less

El amenazado

Robert Ferri

Las cuatro estaciones

Silvania:

Blue Velvet:

Lady Lazarus

La casa y la ciudad

Tristan and Isolde, 1887

Oda a un monje de los montes Tai-Pei

El Alma Monstrusa: Outside the Circles of Time

Un Chant d'Amour

¿Brújula?

de: Memorias de una Pulga

Cuerpo Enamorado

La Ballade of Lady and Bird

Whitman:

Cuando leas esto, yo, que ahora soy visible,me habré vuelto invisible;entonces tú serás compacto, visible,y realizarás mis poemas volviéndote hacia mí,imaginando cuán dichoso sería yosi pudiese estar contigo y ser tu camarada.

Ozymandias - Ahara(1998) /Download

Ozymandias - Isolement (1996) /Download

Deshoras

Dreams (1990) /Download

Everything and nothing

Le sang d'un poète (Completo)

La molicie

La montaña sagrada (1973) /Download

Yo le diría

"Todo acto de bondad es una demostración de poderio."

Don Kenn Part1:

Ritual in Transfigured Time (1946)

De lo que soy

Anois - Homecall

Tóxica

de: El juguete rabioso

.

.

Memories

Hace tiempo

Deberíamos hacer algo que no fuera morir

Lucifer Rising - Kenneth Anger (1973) /Download

Curtis Moffat : Photography

plegaria para un niño dormido : Almendra

Escrito a Ciegas

Nietzsche:

Play

Por las Azoteas

Demencia

de: Los ojos azules el perro negro

La estrella de Mar (L'Etoile de Mer)

Le Chien Andalou / Luis Buñuel - Salvador Dalí

Rostro

El azar

El ausente

Juguemos (Fando y Lis)

Prelude in E-Minor

Agnus Dei

El Gnomo

Los reductos del sol

27 de septiembre

Patricia y Yo

MeanWhile

de: El animal moribundo (Elegy)

The Lost Correspondent

de: La señora Dalloway –

de: Tierras de cristal

Lispector

The Art Of Butoh

No vive ya nadie,

Amadeus.(1984) /Download

de: El amante

Hoy hubiera preferido no encontrarme a mí misma

Oleg Volk

Sad Birds - Oiseaux Tristes by Ravel

Contrex

Plath

Cuando leas esto, yo, que ahora soy visible,
me habré vuelto invisible;
entonces tú serás compacto, visible,
y realizarás mis poemas volviéndote hacia mí,
imaginando cuán dichoso sería yo
si pudiese estar contigo y ser tu camarada.